e s m i r n a

FELIZ NAVIDAD

2011-12-13T19:30:00.014+01:00

Queridos amigos:

Un año más aprovechamos estos días para emplazaros a nuestros próximos encuentros que reanudaremos en enero.

Hasta entonces, nos gustaría desearos que paséis unas estupendas Navidades y fin de año. Para ello, no se nos ocurre nada mejor que este texto extractado de Bariona, ou le Fils du tonnerre (Barioná, el hijo del trueno) que Jean-Paul Sartre escribió durante su internamiento en un campo de prisioneros alemán para interpretar con sus compañeros de barracón en la Navidad de 1940. El texto pertenece a la edición ampliada y revisada de marzo de 2006 de Voz de Papel, que incluye la obra traducida al español (págs. 162-163).

«He aquí a la Virgen, y aquí José, y aquí el niño Jesús. El artista ha puesto todo su amor en este dibujo, pero es posible que lo encontréis un poco ingenuo. Mirad, los personajes tienen espléndidas vestiduras, pero están completamente rígidos: se diría que son marionetas. Seguro que no estaban así. Si estuvieseis ciegos como yo... Pero, da igual: no tenéis más que cerrar los ojos para oírme y yo os diré cómo los veo dentro de mí.

La Virgen está pálida y mira al niño. Lo que habría que pintar en su cara sería un gesto de asombro lleno de ansiedad que no ha aparecido más que una vez en un rostro humano. Y es que Cristo es su hijo, carne de su carne y fruto de sus entrañas. Durante nueve meses lo ha llevado en su seno, y ella le dará el pecho y su leche se convertirá en la sangre de Dios. De vez en cuando la tentación es tan fuerte que se olvida de que Él es Dios. Le estrecha entre sus brazos y le dice: "¡Mi pequeño!". Pero en otros momentos, se queda sin habla y piensa: Dios está ahí. Y le atenaza un temor reverencial ante este Dios mudo, ante este niño que infunde respeto. Porque todas las madres se han visto así alguna vez, colocadas ante ese fragmento rebelde de su carne que es su hijo, y se sienten como exiliadas ante esa vida nueva que han hecho con su vida, pero en la que habitan pensamientos ajenos. Mas ningún niño ha sido arrancado tan cruel y rápidamente de su madre como éste, pues Él es Dios y sobrepasa por todas partes lo que ella pueda imaginar».

Jean-Paul Sartre, Barioná, el hijo del trueno, trad. de José Ángel Aguejas, Voz de Papel, 2006.

Un abrazo.

Equipo Esmirna

JOHN LIDDY EN ESMIRNA

2011-11-27T09:58:00.019+01:00

En nuestro primer encuentro del nuevo curso pudimos disfrutar la poesía de John Liddy. Estrenamos lugar y algunas caras nuevas que acudieron por primera vez a nuestros encuentros.

Gonzalo de Luis de Archione Editorial, antiguo alumno de John y editor de los libros: Wine and Hope/ Vino y Esperanza, y Cast-A-Net/Almadraba hizo una semblanza del poeta que a todas claras revela la idiosincrasia de Liddy. Escritor entre dos tradiciones, la irlandesa y la española, la obra del poeta recorre los paisajes de su propio mapa interior por el camino de sus dos patrias. No en vano, Beatriz Villacañas nos habla de "una Voz para el Viaje" puesto que en él se hace patente la búsqueda de sí mismo desde el conocimiento de lo otro, tomando como pretexto fundamental el alejamiento de su patria de origen.

Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a encontrarnos en la próxima convocatoria.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

SCARECROW

I have heard the egg crack
In a wren´s nest. The wind snap
At the thistle tip of every sting.
Once there were two spiders

On a quilt of toasted leaves,
Each with its own blueprint
For its own invisible web.
One hunter I knew could kill

A fox before his gun dog sniffed
The scent. I have seen a river
Doll tug free from those stones
Born on river beds and challenge

The battering course of another
Journey. I have cheered the walk
And tumble of a foal in her
Mother´s blood, cursed those boots

That crushed the ripe stalks
Of my pride. I am a scarecrow
Nailed to old wood, eaten
By worms, paralysed by rust.

ESPANTAPÁJAROS

He oído resquebrajarse el huevo
en el nido del chochín. El golpe de viento
en la aguda púa del cardo.
He visto dos arañas

sobre una colcha de hojas secas,
cada una con su propio proyecto
para su propia tela invisible.
Conocí a un cazador capaz de dar

caza a un zorro antes de que su perro
le olfatease el rastro. He visto una muñeca
en el río liberarse de las piedras
del lecho a tirones y enfrentarse

a otro tramo del batiente
curso. He aplaudido
los primeros pasos, titubeantes,
de una potrilla, he maldecido esas botas

que pisotean los tallos en sazón
que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros
clavado a madera vieja, carcomido
por termitas, paralizado por la herrumbre.

WORDS FOR DANCE

Begin with the head and the lips
Reviving the word with a body of kisses.
Consider the torso with its neck
Like an ash tree
Buried in a silent language of shoulders,
Its heart snug in the trunk
Awaiting the inevitable miss of the beat.

Imagine the waist and below the waist,
The thighs and limbs and knees when bent,
The ankles and the feet:
A smooth equator and centre of beginning,
A lap and stretch of warm terrain,
A child´s view of a door
Leading into someone else´s arms,
A movement across beach stones
Drying in the wake of departing tides.

End with the toes and the body erect,
Enabling us to look the world
And each other in the eye.

PALABRAS PARA EL BAILE

Comienza por la cabeza y los labios
reanimando al mundo con un cuerpo de besos.
Considera el torso con su cuello
como un árbol de ceniza
enterrado en un silencioso lenguaje de hombros,
su corazón acomodado en el tronco
esperando la pérdida inevitable del ritmo.

Imagina la cintura y, bajo la cintura,
los muslos y las corvas y rodillas que se curvan,
los tobillos y los pies:
un ecuador terso, centro del origen,
un regazo y la extensión de terreno abrigado,
una puerta que un niño vislumbra
y le conduce hacía el abrazo de alguien,
un movimiento a través de piedras de la playa
secándose en la estela de mareas que se van.

Acaba con los dedos de los pies y el cuerpo erguidos,
habilitándonos para mirar al mundo
y mirarnos unos a otros a los ojos.

KATE O´BRIEN IN ÁVILA

for Jaime Ramos

Here was the Spain she loved lost.
The white light of her heart´ s content.
Among market faces rooted
In a Limerick childhood.
The Encarnación her Laurel Hill.

High within the walled embrace
Of Teresa´s Castile.
Its cathedral silence
Touching her like fingertips
In a candlelight intimacy of friends.

KATE O´BRIEN EN ÁVILA

para Jaime Ramos

Aquí estuvo la España que más amó.
La luz blanca de su corazón satisfecho.
Las caras del mercado fluyendo aún
de su niñez en Limerick.
La Encarnación, su Laurel Hill.

Alto adentro el abrazo amurallado
de la Castilla de Teresa.
Su silencio de catedral
rozándola como yemas de dedos
en una intimidad de amigos a la luz de una vela.

GREGERIAS

after Ramon Gomez de la Serna

«A story is a river of words thrown up into the sky and fallls.»

spoken by a ten year old Spanish girl.

Your eyes are the maps of your journeys.

There goes a broken heart,
a leaf flowing along the street.

Put aside your pain, bury it
in memory for when needed again.

The sun is a sniper behind a dark cloud,
a golden coin pressed against my forehead.

Widows wear black for their men
who kept them in the shade when alive.

Another Poem to the Moon:
Nobody sees you round anymore.

Absence is a harbour of gulls
gone out to sea, a schoolyard
of children full of silence.

GREGERÍAS

a la manera de Ramón

«Una historia es un río de palabras que se lanza al cielo y cae»

dicho por una niña española de diez años

Tus ojos son los mapas de tus viajes.

Ahí va un corazón roto,
Una hoja que fluye por la calle.

Deja tu pena a un lado, entiérrala
en la memoria para cuando la necesites de nuevo.

El sol es un francotirador tras una nube oscura,
una moneda dorada apretada contra mi frente.

*

Las viudas se visten de negro por los hombres
que las mantuvieron en la sombra cuando vivían.

Otro poema a la luna:
a la redonda ya no se la ve.

La ausencia es un puerto de gaviotas
que han partido hacia el mar,
un patio de niños lleno de silencio.

THE BALCONY
for Pamela O ´Malley de Crist.

So many false starts.
The out-of-step confusion
Of days lost when I could not
Unlock the panic, temper
The rough beat in my veins.

Then a different view.
Another beginning from where
I felt again the naked wrist of time
In the sound of shutters closing,
Learned what had to be done

From the brick by brick growth
of a building, untangled
Before my eyes the spitfire
Movements of swallows ¬
Their slippery language

A word nest on my tongue.
All this realised from
The cool gift of the balcony.
T o make with whatever
I put my finger on.

EL BALCÓN
para Pamela O´Malley de Crist

Tantos comienzos falsos.
La confusión
de los días perdidos sin poder
desbloquear el pánico, atenuar
el áspero ritmo de mis venas.

Entonces, una vista diferente.
Otro inicio desde el que
tomé de nuevo el pulso desnudo al tiempo
en el sonido de unas contraventanas al cerrarse,
aprendí lo que tenía que ser hecho

desde el crecimiento ladrillo a ladrillo
de un edificio, dilucidados
ante mis ojos los repentinos
movimientos de las golondrinas,
su lenguaje escurridizo

sobre mi lengua un nido de palabra.
Realidad alcanzada con el don,
hacer con todo cuanto
mi dedo toca,
precioso del balcón.

TREATY OF LIMERICK
for Steve Keogh

I t is win ter in Clare
And the great rock empties
Itself into the sea. I am of flood
And silt on the ocean wave,
Bright spray salmoning a cliff path.

All that I am about me.
Windblown inland, storied across
Ground, where time long gone
Still beats beside the lake,
On hilltop cairn and gallery grave,
Among the singing bronze,
In every stone blessed by Patrick.

All that I am begun round
The bare marsh of Raven the Traveller:
Viking, Gael, English, Norman,
Each strand woven on my tongue:
Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel,
The city and its fields my song.

Here in this cauldroned place
With its back to the river, I am
What life is: from a floating corpse
To a couples´ kiss on the lemonade
Lips of summer, a mid-day scream
Of pigs at the slaughter, a gentle
Strumming of guitar, churches,
Banks, butcher shops, sickly
Eyes and poor. All that I am

Grown from here. City of poets,
Painters, stone cutters´ messages
In the walls, of blistering
Railway tracks and girls blossoming
Like lilac, of great plans buried
In the bars. Where madness walks
With sanity along the avenues
And all is the beginning
Of my vocabulary.

City of no centre still warm to my
Touch. Its pulse a beat in my head.
The one prismatic language.

TRATADO DE LIMERICK
para Steve Keogh

Es invierno en Clare
y la gran roca se vacía
a sí misma en el mar. Yo soy
de la marea y del limo sobre la ola,
la ramita que brilla y salmonea entre rocas curso arriba.

Cuanto soy está a mi alrededor.
Esa historia que el viento sopló tierra adentro
hace ya mucho y que bate aún
en la orilla del lago,
en el hito sobre la colina y en la tumba antigua,
entre el bronce que canta,
en cada piedra bendecida por Patrick.

Cuanto soy empezó en torno
al desnudo marjal de Raven el viajero:
vikingo, gaélico, inglés, normando,
cada hebra tejida a mi lengua:
Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel.
La ciudad, sus campos, mi canción.

Aquí, en este lugar en forma de caldero
que da la espalda al río, soy
lo que la vida es: desde un cadáver flotante
hasta un beso de parejas en los labios
de limonada del verano, un chillido
de cerdos en la matanza a mediodía, un rasgueo
agradable de guitarra, iglesias,
bancos, carnicerías, ojos
enfermizos y pobres. Cuanto soy

mana de aquí. Ciudad de poetas,
de pintores, de mensajes de los canteros
en los muros, de abrasadoras
vías de tren y de muchachas que florecen
como lilas, de grandes planes enterrados
en los bares. Donde la locura camina
junto a la cordura por las avenidas
y todo es el comienzo
de mi vocabulario.

Ciudad sin centro alguno que me sea aún
acogedor. Un ritmo, su pulso, en mi cabeza.
El único, prismático lenguaje.

JOHN LIDDY. VIERNES 18 DE NOVIEMBRE, 19:30. THE BLACK CORNER. C/ SAN BERNARDO, 90 (ESQUINA CON MANUELA MALASAÑA), MADRID

2011-11-11T12:25:00.030+01:00

Hola a todos:

Para celebrar el comienzo de curso contamos este mes con el poeta irlandés John Liddy. Esta vez cambiamos la ubicación del encuentro y nos reuniremos en en la cervecería Black Corner (C/ San Bernardo 90 esquina con C/ Manuela Malasaña):

http://www.panoramio.com/photo/50738931

Os dejamos un mapa de cómo llegar aquí: http://11870.com/pro/the-black-corner

John Liddy (1954) nació en Youghal (Irlanda), en el condado de Cork, pero creció en Limerick. Junto a Jim Burke fundó en 1975 la revista de poesía «The Stony Thursday Book», una las revistas literarias irlandesas más antiguas.

Con Miguel Ortega y Liam Liddy ha editado a numerosos poetas a través de plaquettes bilingües. Es organizador del festival de poesía anual The Well / El Manantial. Reside en Madrid desde hace más de 25 años trabajando como bibliotecario y profesor del Instituto Británico.

La poesía de John refleja los lugares en los que ha vivido y forjado su vida, las personas que ha conocido y le influyeron, y la complejidad de la vida diaria; además de ser un claro ejemplo del mestizaje cultural. En él se hace patente el incesante viaje de regreso a la patria; los jirones que le deja este empeño por la reconquista de su propia geografía interior. Ha publicado los libros de poesía: Boundaries (1974); The Angling Cot (1991) y Song of the Empty Cage (1997). Fundó y dirigió la revista The Stony Thursday Book.

Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a uniros a nosostros el próximo viernes 18.

A LOVER´S ADVICE

Go to where love is possible,
On stone or feathered bed,
To where fish-eyed girls will set
The seagull giddy in your head,
To streets of bad reputation
That feel like cosy boulexvards,
To where love is always a bare room
Open - but not easily read.

UN CONSEJO DE AMANTE

Ve adonde el amor sea posible,
sobre piedra o sobre lecho de plumas,
adonde chicas de ojos de pez pongan
una vertiginosa gaviota en tu cabeza,
a calles de mala reputación
que semejan acogedores bulevares ,
adonde el amor sea siempre un cuarto desnudo
abierto, mas no fácil de leer.

SCARECROW

I have heard the egg crack
In a wren´s nest. The wind snap
At the thistle tip of every sting.
Once there were two spiders

On a quilt of toasted leaves,
Each with its own blueprint
For its own invisible web.
One hunter I knew could kill

A fox before his gun dog sniffed
The scent. I have seen a river
Doll tug free from those stones
Born on river beds and challenge

The battering course of another
Journey. I have cheered the walk
And tumble of a foal in her
Mother´s blood, cursed those boots

That crushed the ripe stalks
Of my pride. I am a scarecrow
Nailed to old wood, eaten
By worms, paralysed by rust.

ESPANTAPÁJAROS

He oído resquebrajarse el huevo
en el nido del chochín. El golpe de viento
en la aguda púa del cardo.
He visto dos arañas

sobre una colcha de hojas secas,
cada una con su propio proyecto
para su propia tela invisible.
Conocí a un cazador capaz de dar

caza a un zorro antes de que su perro
le olfatease el rastro. He visto una muñeca
en el río liberarse de las piedras
del lecho a tirones y enfrentarse

a otro tramo del batiente
curso. He aplaudido
los primeros pasos, titubeantes,
de una potrilla, he maldecido esas botas

que pisotean los tallos en sazón
que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros
clavado a madera vieja, carcomido
por termitas, paralizado por la herrumbre.

Pueden leerse más poemas y consultar información adicional sobre John Liddy en:

http://docs.google.com/viewer?a=v&q=cache:bDNFdzqd3asJ:www.ucm.es/BUCM/revistas/fll/11399368/articulos/THEL0202110147A.PDF+john+liddy&hl=es&gl=es&pid=bl&srcid=ADGEESjMPKoZoVuYyrIt8xd_T4BZNqqUrNRs5U_F3z-zD9OeVak-LNkRyshCPJofs5cs-jrqZBqJ3qrn5lYIG9xA-uARezjl9lfxQkAwyDvM6MheQ0gbRwJszjCqm-13wV70sL-atqeH&sig=AHIEtbRq8G-_vIJbOlTKZOmR6HgvHOPFhg

http://www.babab.com/autogiro/no01/john_intro.htm

http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=2&menu=46&smenu=50

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

CELIA CAMARERO EN ESMIRNA

2011-06-30T17:35:00.014+02:00

Nuestro último encuentro del curso nos dejó una extensa lectura precedida de una interpretación de piano de Celia que nos anunciaba lo mejor.

La poesía de Camarero es rítmica, ambiciosa, continuamente reinventándose libro a libro, es una actitud nada autocomplaciente de la que nos hizo partícipe la autora salmantina.

Desde su premiado El círculo y la herida, pasando por su estremecedor Carne de nadie o su expléndio Pájaros, de próxima publicación, la autora nos hizo partícipes de una obra profunda, bien sustentada en el ir y venir del pensamiento de la tradición a la contemporaneidad, y de esta a la ambición indagatoria, como refleja su aludida obra Pájaros basada en los estudios y composiciones musicales que Olivier Messiaen dedicara al canto de las aves.

Os dejamos con algunos poemas de la autora y os invitamos a uniros a nosostros el próximo curso.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

Poemas de Celia Camarero

La cuestión no es el ser, sino la vida,
la búsqueda incesante, la ruptura
del corazón en mil
navajas, en mil lenguas
de afilada doblez.
La cuestión es que, poco a poco, el niño
que un día no lejano nos habitó, se ha ido
a conquistar un sórdido pasado
que le expida su título de adulto.
Pero nada, ni siquiera la mano
que acaricia su sexo tiernamente,
ni siquiera la curva presta al parto,
ni la voz que lo acoge, ni el magnífico
despertar de los campos a las marzas,
ni el dios al que no reza, o al que reza
cuando anhela no ser, sino otra cosa,
no vivir, sino otra vida,
no cargar para siempre
con la amenaza de su propio rostro
reflejado en el sable y en la vaina
de la contradicción. Nada, digo,
puede evitar su llanto.
La cuestión no es el ser, sino las lágrimas.

LOS ODRES DE LA MUERTE

Con ellos, el escándalo,
aun con todo, sujeto al titán del olvido.
Podrían ser montañas remolcadas
por hileras de sombra.
Podrán extinguir apellidos y fechas.
Los humos de venganza,
que arden como sahumerios de la marginación,
subsistirán
y el titán del olvido sellaría su antorcha.
Podrían ser torrentes
arrastrados al delta de lo irreconciliable.
Podrían las espadas, las esferas de fuego,
los anuncios de bomba, los modernos esclavos
redimirse y crear.
El titán del olvido urdiría marañas
al acecho de lienzos, de gubias, de estribillos
con aire de pasquín.
Los odres de la muerte nunca eligen a sus víctimas.
Tan sólo se derraman.

(de El círculo y la herida, 2009)

PARADOJAS

Hay rosas en la holgura de todas las heridas.
Hay nidos en el mismo jirón del desarraigo.
Hay amantes sin noche.
Hay noches sin luciérnagas por caminos oscuros.
Y hay pasos
tambaleantes, torpes, tan a pesar del viento
que, humillados, de bruces contra alguna verdad,
burlan todo pronóstico.
Saben que la alegría cabalga sobre el llanto
que dejamos atrás.

(de El círculo y la herida, 2009)

DESENGAÑO

De qué hablar. Estás lejos
de toda poesía
de la verdad sencilla de las cosas
ofrecidas al sol cuando acontece el cielo
como nuevo imposible del pan y la materia.
Me quedo más conforme
si enredo mi lengua en las entrañas de hielo.
Regreso de tus brazos.
Niungún vestigio queda de tu prosa,
que es tiempo del oriente
y le han nacido alas al futuro
sin ti.

(de El círculo y la herida, 2009)

Le courlis cendré; Numenius arquata
EL ZARAPITO REAL

En bandada,
coro y curva,
forzando un horizonte
finalmente redondo, henchido, múltiple
regresa a la marisma
donde el limo de origen
que desconoce toda evolución
comba la hipérbole de su largo pico.
Conoció el madrigal volátil del alisio,
el legendario agudo de la mendaz sirena.
Conoció los fangales, la indefensión limícola,
la audible seducción, la magnitud del mar.
Regresa errático: la reminiscencia
es retorno sin rumbo, condición
del tiempo desolado.
El estuario aguarda
donde el amor se trata con la muerte,
polifónico flujo
de un estigma
irresuelto.

(de Pájaros, en prensa)

CELIA CAMARERO. VIERNES 10 DE JUNIO, 19:40. CAFÉ LIBERTAD 8. C/ LIBERTAD, 8, MADRID

2011-06-06T21:27:00.011+02:00

Hola a todos:

Para celebrar el final de curso contamos este mes con la poeta Celia Camarero, que, como ya sucedió el mes pasado, es músico profesional. Por esta razón, una vez más, celebraremos el encuentro en el Café Libertad 8.

Celia vive y trabaja en Salamanca, desde donde hace unos cuantos años no ha dejado de escribir y publicar de forma intensa y extensa, compaginando su labor literaria con su dedicación profesional al piano. A esta labor debemos excelentes libros de poemas como El círculo y la herida; o delicatessen como el interesantísimo poemario, Pájaros, de próxima aparición: un hermoso homenaje a Olivier Messiaen, tanto en su inspiración como en su técnica compositiva.

La hora del encuentro son las 19:40 para terminar sobre las 20:45 (aprox.) En cualquier caso, aquí queremos hacer notar un dato, que se podría entender como un contratiempo, pero que para nosotros no es sino un motivo de celebración adicional y una coincidencia tan feliz como inevitable, tal y como se han dado las circunstancias. Porque de 19:00 a 21:00 Juan Meseguer (cofundador de esta tertulia) estará firmando ejemplares de su nuevo libro de poemas, Un secreto temblor, publicado por Pre-Textos (http://www.pre-textos.com/prensa/?p=445), cuya caseta es la 338. Por eso, para todos los que tengáis intención de ir a la feria y llegar a Esmirna, os aconsejamos que hagáis como la mayoría de nosotros. Ir a las siete a por el libro/firma para bajar caminando hasta el café Libertad, ya que esta caseta está al lado de las entradas de Puerta de Madrid y Puerta O’Donnell.

Os dejamos una breve nota biográfica de la autora:

Mª Celia Camarero Julián nace en Burgos en 1962. Es Licenciada en Filosofía, Profesora Superior de Piano y Diplomada en Magisterio en la especialidad de Lengua y Literatura españolas. Su profesión (profesora y concertista de su instrumento) la ejerce fundamentalmente en el Conservatorio Profesional de Música de Salamanca, ciudad a la que llegó, tras obtener su plaza por oposición, en 1990. En la actualidad investiga para su tesis doctoral en Filosofía dirigida por el Dr. D. Antonio Notario Ruiz, del área de Estética de la Facultad de Filosofía de la Universidad de Salamanca.

Como poeta, en 2009 recibe el XV Premio Internacional “Gerardo Diego” de poesía para noveles por su obra El círculo y la herida, publicado por la Diputación de Soria. También en 2009 le es concedido el Premio “Flor del Almendro” del Ayuntamiento de La Fregeneda (Salamanca) por su trabajo La sombra inexistente: homenajes con el almendro como paisaje al fondo. Es autora de varios poemarios inéditos: La entraña del mito; Pájaros; Carne de nadie y Seguir viviendo. Ha publicado poemas en diversas antologías y revistas: “La luminosa voz de la poesía”, antología de poetas ligados a Salamanca compilada por el poeta y profesor de Literatura Luis García-Camino Burgos (Salamanca 2004); “Todo y nada”, en homenaje a José Hierro (Cuadernos del Episcopio, Ávila 2005); “Albor”, (Valladolid, 2006); “Álamo” (Salamanca, 2008); “El cielo de Salamanca” (Fundación Municipal de Cultura, 2008); “Papeles del Martes”, (Salamanca, 2005-2010) Viernes del Sarmiento (Valladolid 2009-2011), etc.

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

MIGUEL FERRANDO EN ESMIRNA

2011-06-04T02:16:00.029+02:00

Hola a todos:

Durante este encuentro, Miguel nos hablo de su obra en prensa, Iliria, un hermoso libro de poemas de alrededor de tres mil versos que pronto encontraremos en las librerías.

La poesía de Miguel es visionaria, romántica , torrencial, arrebatada y culta. Tan imaginativa como sabia en su propensión a entablar poético diálogo con las entretelas del ser. Una obra, en suma, que vale la pena conocer, y que agradecemos enormemente que compartiera con nosotros.

Os dejamos algunos poeamas del autor que esperamos disfrutéis.

A diferencia de otros años, este curso sí celebraremos Esmirna en junio, para compensar la irregularidad en las convocatorias que por diversos motivos hemos acusado este invierno.

Os esperamos entonces.

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

Poemas de Miguel Ferrando

XXXII

PALABRAS FUTURAS

Yo soy un primitivo
que recorre los pueblos y se asombra.
Afilo mi lasca de sílex, como una pluma,
y me creo escribir proverbios en el suelo,
pero sólo soy un primitivo
que se asusta, le gruñe a las estrellas,
y se acerca a lameros los pies,
como escribiendo los versos sagrados del camino.

Escuchad.

Escuchad mis palabras futuras.
Cuando deje de gruñir.

Escuchad.

Escuchad como si conocieseis
el lenguaje de los hombres,
como si no fuésemos todos unas hordas primitivas
que se agrupan alrededor del fuego.

LX

YA LO HE VISTO

Ya lo he visto.
Con el ojo desbordado, el manantial de mi mirada,
surte, nutre, humedece, ensaliva las visiones.
Ya lo he visto, y derramo lo que vi, nueces,
se me caen, nueces cerradas, silvestres, amargas
y profundas, delatan mis saltos, mi laberinto.
Recoged los frutos por los riscos secos,
que los coman los niños
hay un minúsculo minotauro en cada nuez.
Yo espero con las piernas colgando
por el acantilado, yo, de vértigos y de suicidios,
con las piernas colgando, porque lo vi,
una mirada y supe que lo había visto.

Soy ya del regreso. Antes que las cáscaras
que rodando no llegan a las olas. Antes penetrar
por un agujero de este acantilado muro,
dentro de mil años me encontrará la mar,
como la larva que nunca eclosionó, futuro cándido,
muerte de musgo.

Desesperanzas sin nacer, Hipólito os recuerda.
Cerca de mí germinan como sauces
los pensamientos, se enrojecen las caras
con mi rubor manantial. Me descuelgo al vacío
y me vuelvo a aupar a su orilla.
Cada nuez tiene en su interior un Ícaro sin alas
o un insecto volador.
Cerca de mí los salmos del crepúsculo,
yo también correría a escucharme, si dejase de saltar,
de desbordarme, de lamer las rocas.
Abandonar mi destino de larva,
dejar de regresar, no ser el que vio
lo que ya había visto.

Abandonar. ¿Abandona el pensamiento
que decide ser sauce?
Cada nuez tiene una cáscara y una sabrosa semilla
con forma de cerebro. Cada niño tiene en su cuna un laúd
para suspirar los suspiros de su madre,
y una lira
para bajar a los infiernos.

LXVIII

LLUVIA, LLUVIA

La lluvia, entre la fachada y yo,
desde aquí, abajo, el desagüe que traga,
una garganta muda, cúpula que revive,
pátina de cobre, la ciudad asciende,
un vendaval que aúna, un pelo de mujer que seca,
limpia, ahoga, el diluvio interior, una suela
encharcada, un corazón que cae,
el cuerpo que baja con las gotas, la respuesta más franca
es la del jíbaro, aguacero jíbaro
no me mojes la frente, compimiento de euforia,
se deshace la fiesta, la soledad tiene excusa,
los amantes jíbaros se protegen
los cráneos, la garganta de luz, la saliva
es de humo, guerreros encogidos,
hermandad es atlánticas, gime, sacia, socava,
el refugio más franco es la desnudez,
desertar de la lluvia es ya desertar, empaparte de gotas
que se anulan entre sí, que te disolverían,
como se disuelve el Apocalipsis cotidiano
del regreso.

Como bruñe los arrozales, con el metal metafísico,
abajo el fermento, arriba Dios,
el espejo del agua refleja un volcán invertido,
una ciudad cayendo, volando, repoblando
los arrozales, las anguilas y el perro cadáver,
no hay dolor tan franco como el del niño
o el egoísta, lejanía alba de araucarias y tracas,
abajo un Dios, arriba la tormenta.
Volverán las gotas a inscribirse en su nube.
Volverá el poeta a celebrar la metáfora.
No hay entrega tan franca
como la del sagrado puerco.
Las hordas, las naciones jíbaras dominarán la tierra,
alboradas, se recogen, tempestades, urbes,
una Biblia de comas y paréntesis.
La lluvia entre la fachada y yo,
el desagüe me traga, una garganta muda,
desciende la ciudad y yo me siento desnudo,
un pelo de mujer, ahogo, el diluvio interior, limpia,
el corazón que sube, arriba Dios, abajo las anguilas,
la respuesta más franca es la del jíbaro.

MIGUEL FERRANDO. VIERNES 13 DE MAYO, 19:30. CAFÉ LIBERTAD 8. C/ LIBERTAD, 8, MADRID

2011-05-10T01:13:00.015+02:00

Hola amigos:

Este mes celebraremos Esmirna en el conocido Café Libertad 8. Una ubicación acorde con el invitado de esta ocasión, Miguel Ferrando, cantante de lírica profesional y escritor.

Miguel nació en Valencia, estudió derecho en su universidad, y música en el Conservatorio Superior, trasladándose posteriormente a Londres, donde se licenció en el Trinity College of Music. Tomó parte en numerosos recitales y representaciones escénicas en Gran Bretaña, España, Francia o Grecia,y realizó colaboraciones en revistas artísticas. Hoy en día reside en Madrid, donde desempeña su actividad musical en la enseñanza y en la interpretación vocal para los más importantes teatros de España, a la vez que desarrolla una importante labor de divulgación poética y liederística. Ha escrito varios poemarios como Las soledades del Monstruo o Iliria (en prensa), libros de relatos como Cuentos para niños decostruidos, y la novela Arrebato y Triunfo de Paco Pomares.

El encuentro será el próximo viernes 13 de mayo, de 19:30 a 20:50 (aprox.). Después, los que queráis, nos quedaremos a tomar algo allí mismo.

Enlaces:

Traducciones poéticas:
Poesía anglo-iraní: Zoom Mimi Khalvati, Textos y traducciones de Miguel Ferrando

Artículos sobre poesía:
Tutto Dante. Roberto Benigni
Centro de Poesía Contemporánea de la Universidad de Bolonia, Por Miguel Ferrando
Amobologna Poesia Festival, FUENTE: http://www.centrodipoesia.it/

Cuentos:
Cuentos para niños deconstruidos de Miguel Ferrando

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna

CORINA DÁVALOS EN ESMIRNA

2011-05-09T23:54:00.022+02:00

Hola amigos:

El encuentro con Corina se desarrolló alrededor de su poemario recién publicado, Memoria del paraíso. Para presentarla contamos con Rocío Arana, que se desplazó desde Sevilla para la ocasión.

Dejemos que sea su propio texto, que nos ha cedido generosamente, el que nos hable de la autora ecuatoriana y nos dé las claves de su lectura en el Encuentro Madrid.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

Presentación de Rocío Arana:
"Corina Dávalos: El paraíso de un poeta"

Tuve la inmensa suerte de presentar el primer libro de Corina Dávalos en Madrid, el sábado 2 de abril. La emoción que siento repasando sus páginas se puede explicar tan sólo a la luz de sus impecables poemas, pero en mi caso hay mucho más: si se me permite la inmodestia, diré que yo vi cómo se hacía este libro, vi nacer a Corina como poeta. Vi cómo crecía desde aquel primer y breve poema “Tenacidad” que apareció en su blog aquel miércoles, 28 de junio del 2006:

Todo el santo día
aporreando las teclas
y el verso que no abre
ni por educación.

Y al final, sí que abrió el verso. En poco tiempo, toda una explosión de poesía invadió el PC de esta filósofa, periodista y poeta ecuatoriana, como una esperanzada ventana al mágico mundo de las sílabas contadas.

Un hombre vale lo que valen sus amores, y del mismo modo puedo decir que un poeta primerizo vale lo que valen sus maestros. En esto, como en tantos otros detalles, Corina muestra una voz que no titubea: sus referentes tienen el peso y la talla de Miguel d´Ors, Anna Ajmatova, Enrique García-Máiquez o Wislawa Szymborska. Como bien afirma Javier de Navascués, con semejantes maestros no nos sorprende la maestría de esta nueva poeta.

Los rasgos más sobresalientes de este primer libro son la transparencia, la delicadeza, el pudor, un optimismo reflexivo y cierto colorismo local que recuerda a su tierra en poemas como “Niñez”.

Recuerdo ahora mi infancia, los días
siempre llenos
de abejas y cometas de carrizo,
la luz en estampida de mañana
y el coro discordante de pájaros indianos.

El centro del libro es un solo verso:

¿Qué es la esperanza, sino memoria del Paraíso?

Lo percibimos como una vuelta de tuerca al mítico “se canta lo que se pierde” machadiano. Pérdida y esperanza se dan la mano en este poemario de recuerdos hermosos y tranquilos: se evoca un pasado feliz y se sueña con un futuro que parte del presente actual y que se augura también feliz gracias a la esperanza. Toda esta ópera prima está repleta de paraíso: un milagro cotidiano que fue y que se aguarda.

El mundo “baila” ante los ojos asombrados del poeta. Un velo mágico envuelve las palabras, ya que Corina Dávalos habla del amor con pudor.

[…] Y yo prefiero en cambio aquella esquina
concreta que dibuja mi memoria,
allí donde bien lejos de los flashes
hablaba el corazón sin defenderse.

El banco con astillas de aquel parque,
el sol de un día azul de entre semana,
las hojas primerizas de septiembre
y el rostro que de pronto se sonroja,
pues sabe que no dejo de mirarle.

Versos en endecasílabo, con una musicalidad tranquila y gran fuerza interior. A veces despunta la ironía, un humor sutil que se vislumbra sobre todo en los títulos: un pota se descubre en cómo titula sus poemas, tenemos un gran ejemplo en el llamado “Geometría descriptiva”.) Este humor se deja ver también en los haikus de la autora, imágenes condensadas con maestría:

“Cuidado, muerde”.
Junto a la casa en ruinas,
dormita el perro.

Abunda la metáfora que contrapone sombra y luz, pero una vez más trascendida: en varios poemas del libro la luz nace de la sombra. De igual modo, la auténtica fuerza de la autora se expresa en estas páginas en voz baja, y la alegría de los cuadros verdes que lucen en la portada se atempera con la hondura de muchos de sus versos.

Rocío Arana
Mayo 2011

Poemas de Corina Dávalos

EVOCATIO

«Precisamente en la tierra. Bajo una pequeña estrella. tras tantas eras de ausencia»

Wislawa Szymborska

¿Recuerdas todavía aquella noche?
Orión nos vigilaba atentamente,
tendido sobre el cielo. Sagitario
tensaba como un arco la mirada.
Su flecha señalaba el punto exacto:
aquella esquina rústica en la tierra,
allí donde el cariño de tan puro
forjó como un relámpago su abrazo.

Robamos esa noche, sin saberlo,
su mítico esplendor a la galaxia.

ENCUENTRO

Salí al lugar de siempre,
por si te encontraba, y no.
Pasé por el lugar de siempre,
por si habías vuelto,
y hoy no.
Volví al lugar de siempre,
miré (quizá estarías pasando tú también).
Pero no.
Y así cada día:
salgo, paso, vuelvo, miro...
no vaya a ser que justo hoy,
cuando tú sí, resulte que
yo no.

Calla la alondra.
Y también, bajo el sauce,
moja la lluvia.

ANÁLISIS

Quería conocerte por los hechos,
y observaba minuciosamente cada guiño,
tomaba nota diaria de tus cambios
de humor, medía incluso la frecuencia
del ritmo irregular de tus miradas.
Mi desmedido afán positivista
salió a buscar tu amor verificable.
No supe responder a la pregunta
constante que surgía en nuestras charlas:
–¿Y ahora dime, tú, cuánto me quieres?
Soy torpe con los cálculos, las cuentas
no salen y falsean mi equilibrio,
mi tonto intento de teorizarte.
¿Cómo acercarme a ti con silogismos?
A ti, la pura esencia del misterio.

CORINA DÁVALOS. SÁBADO 2 DE ABRIL, 10:45 DE LA MAÑANA. ESPACIO CdO DEL ENCUENTRO MADRID, PABELLÓN DE CONVENCIONES, RECINTO FERIAL DE LA CASA DE CAMPO

2011-03-28T22:30:00.022+02:00

Hola amigos:

Para este mes contamos con la presencia de Corina Dávalos, autora del poemario Memoria del Paraíso (Siltolá, 2010), que será presentada por la poeta Rocío Arana.

Los poemas de Dávalos indagan en el recuerdo de experiencias intensas, la reflexión metapoética y la contemplación agradecida de lo cotidiano.

Al igual que ya sucedió el año pasado en el mes de abril, trasladamos la tertulia al Espacio CdO del Encuentro Madrid, situado en el Pabellón de Convenciones del Recinto Ferial de la Casa de Campo. Esta circunstancia nos obliga a celebrar Esmirna el sábado 2 de abril desde las 10:45 hasta las 12:00 de la mañana.

Os dejamos una breve nota biográfica y algunos enlaces de la autora:

Corina Dávalos (Quito, Ecuador, 1977) es licenciada en Filosofía y Periodismo. Ha sido profesora de Antropología y coordinadora del Taller de Escritura Creativa en la Universidad de Navarra. Ha colaborado en distintos medios españoles con entrevistas, reportajes y artículos de crítica literaria. En 2008 fue finalista del premio Adonáis de poesía. Actualmente compagina sus estudios de Máster en Dirección de Comunicación y Gestión Publicitaria con la realización de su tesis doctoral sobre la identidad narrativa en la filosofía de Paul Ricoeur. Vive en España desde 1996. Memoria del Paraíso es su primer libro de poemas.

Blog de Corina Dávalos, Ráfaga de Letras:
http://rafagadeletras.blogspot.com/
Reseña en Poesía Digital:
http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=critica&id=267
Reseña en la revista Nuestro Tiempo: http://www.unav.es/nuestrotiempo/es/cultura/libros/memoria-del-paraiso

ENLACES AL ENCUENTRO MADRID 2011:

Sobre el lema “Inteligencia de la fe, inteligencia de la realidad”: http://www.encuentromadrid.com/el-lema.html
Cómo llegar:
http://www.encuentromadrid.com/como-llegar.html

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

MARÍA ANTONIA ORTEGA EN ESMIRNA

2011-03-07T23:25:00.011+01:00

El pasado viernes 25 de enero tuvimos el encuentro con María Anotonia Ortega de cuya presentación se ocupó Juan. Os dejamos aquí el meollo de esta intervención.

Literatura sin prisas. Paciencia, silencio, memoria.
Por Juan Meseguer.

Frente a la "poesía del facilismo” –incapaz de contenerse ante la última ocurrencia o el último chiste fácil del ingenio–, María Antonia Ortega nos invita a esperar; a cultivar la interioridad con detenimiento. “Vamos a regresar ahora a nuestro interior, para escribirnos cartas con fecha de mañana”, propone en La viña de oro. O, como dice en Disgresiones y rarezas, “el agua se recoge siempre en la fuente y no en el cauce”.

Esa caída en picado hacia el interior de cada uno no significa necesariamente ensimismarse. El equilibrio lo pone la actitud contemplativa, que es apertura a la realidad. Para que el cultivo de la interioridad no degenere en la tiranía del aislamiento –nos viene a decir María Antonia– hace falta rozarse con el don y la belleza de lo perecedero, celebrar la hoja caduca. “Coronar nuestra carne mortal, envolverla con el olor de los parques en Otoño es el único mérito del poeta”, escribe en La pobreza dorada.

Salir a los parques (o sea, a la vida) y disfrutar con “la luz de una tarde cualquiera”. Pero, al igual que el silencio exige de nosotros una escucha atenta, la contemplación va acompañada también de una actividad interior. Es aquí donde María Antonia despliega su “filosofía de la mirada”, en la que aúna ética y estética. “La filosofía de la mirada me aparta de la negación”, dice. “Mirar es vivir siempre agradeciendo”. Es “la mirada amorosa” que sabe aplazar, cuando cree que debe hacerlo, la satisfacción del deseo o la apropiación indebida de algo o de alguien.

De ese acariciar el mundo con la mirada, pero sin llegar a poseerlo, surge la memoria. Porque no se ha llegado a poseerlo, se puede volver a él como a un terreno virgen. La memoria no es sólo recuerdo; también es deseo y sueño y, por eso, mirada hacia delante. “No cerraré del todo, no cerraré dando un portazo la puerta del poema; la dejaré entreabierta, aunque siga su madera golpeando toda la noche y no me deje dormir”.

Hasta la próxima.

Equipo Esmirna.

Poemas de María Antonia Ortega

El lenguaje es el sueño más hermoso del hombre, pero también el más inalcanzable. Hablar es soñar.
Pues la palabra pájaro, ¿acaso no vuela más alto que el pájaro?
Y la palabra manzana, ¿no brilla más que el fruto?
Y las rosas amarillas, ¿no florecen al mismo tiempo en mis labios que en mi jardín?

de La pobreza dorada

ESTRELLAS

Error de cálculo o precisión matemática, nuestras vidas fueron una hoguera sin consumirse.
Fugaces nos salimos de la órbita.
Aunque hayamos sido provocados como incendios jamás destruiremos los sembrados.
Además, en la próxima vida seremos sofocados por el agua y gozaremos de las tardes apacibles.
Conoced el dolor de las estrellas: ser más bellas cuanto más lejanas.

de Descenso del cielo

EUROPA

Oh Europa, púber,
bosquecillo,
vello de árboles en flor,
¿tendrás paciencia
hasta que maduren los frutos
del nuevo conocimiento?
Como las velas de una regata
en un horizonte todavía cercano
se extienden aquellos siglos azules,
como las aristas de los montes
cuando se funde la nieve
y el agua baja en cascadas.
El viento nos empuja como siempre;
y al soplar suavemente
como el pasado,
la llama tiembla
pero no se apaga.
Aprende a silbar otra vez
suavemente
paseando por las calles
con las manos en los bolsillos.
A tu saber
todavía le falta sabor;
y a tus universidades
más cúpulas,
bóvedas,
arbotantes,
más locura, más pasión,
miradores
para dominar desde allí
un amplio horizonte onírico
y bebederos para palomas.
Te falta emoción,
entusiasmo,
alguna emoción pura.
La piedra de tus estatuas
y catedrales
está ahora más conmovida que tú.

de Poema alemán

Ya es hora de salir a abrazar
la frágil condición humana,

en pie como una columna griega
semejante al camino
que sube de la playa,

de cuyo fuste
entre sus pliegues de arena
el tiempo se hace
cuanto más antiguo
más presente,

como las huellas de la humedad
en la pila de una fuente
junto a los rosales de la pérgola.

de El pincel fino / A dreaming woman

MARÍA ANTONIA ORTEGA. VIERNES 25 DE FEBRERO, 20:15. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2011-02-19T01:36:00.017+01:00

Hola amigos:

Tras nuestro último encuentro en el Molly Malone, esta vez volvemos al James Joyce. La idea de no es movernos de aquí para allá, ni todo lo contrario. Simplemente a veces nos resulta imposible encontrar disponibles los espacios habituales, lo que no nos disuade de encontrarnos en torno a la poesía. ¿Pasión en movimiento?

Este mes nos acompañará como invitada María Antonia Ortega, autora de una poesía meditativa, honda, que invita a cultivar la interioridad con detenimiento. Sin prisas.

El encuentro será el próximo viernes 25 de febrero, de 20:15 a 21:30 (aprox.)... ¡Ojo! Habréis visto que este mes retrasamos un poco la hora. Después, los que queráis, nos quedaremos a tomar algo allí mismo.

Os dejamos una breve nota bibliográfica y algunos enlaces de la autora:

María Antonia Ortega (Madrid, 1954) es licenciada en Derecho. Actualmente, compagina el ejercicio de la abogacía con la crítica literaria. Ha publicado varios libros de poesía: Épica de la soledad (Libertarias, 1988); La viña de oro (Libertarias, 1989); Descenso al cielo (Torremozas, 1991); El espía de Dios (Libertarias, 1994); Sí, Antología poética o La existencia larvada (Huerga&Fierro, 1998); Junio López (Huerga&Fierro, 1999); La pobreza dorada (Devenir, 2003); Poema alemán (Aristas de cobre, 2003); Disgresiones y rarezas. Postales, recuerdos, souveniers (Devenir, 2007); y El pincel fino / A dreaming woman (Polibea, 2010).

Su obra ha sido incluida en diversas antologías, entre otras: La poesía de la experiencia española de finales del siglo XX al XXI (Devenir, 2011); Las moradas del verbo. Poetas españoles de la democracia (Calambur, 2010); Trato preferente. Voces esenciales de la poesía actual en español (Sial, 2010); Cuatro gatos. Otras voces fundamentales en y para la poesía española del siglo XXI (Huerga&Fierro, 2009); Veinte poetas españoles del siglo XX (Fundación Editorial El Perro y La Rana, 2008); Poesía española contemporánea (Hofstra Hispanic Review, 2007); Poetas en blanco y negro (Abada Editores, 2006); Di yo, di tiempo (Devenir, 2006); De lo imposible a lo verdadero (Sial, 2000); Milenio, poesía ultimísima (Sial, 1999); Ellas tienen la palabra (Hiperión, 1997); Elogio de la diferencia (Caja Sur, 1997); etc.

Sus poemas han sido traducidos al italiano y al rumano. Ha participado en diversos encuentros internacionales de poesía (Perú, Letonia, Irlanda...). Su obra ha sido abordada en profundidad por la poeta y profesora Marta López-Luaces.

Enlaces:

SoyPalabra: blog de María Antonia Ortega:

http://www.escueladeletras.com/soypalabra/index.php

Algunos poemas:
http://www.enfocarte.com/antologia/ortega.html

Un abrazo a todos,

Equipo Esmirna

FELIZ NAVIDAD

2010-12-18T13:26:00.018+01:00

Gloria, 150 x 150, técnica mixta. María Tarruella, 2010

Queridos amigos:

Desde el equipo de Esmirna queremos desearos un año más una feliz Navidad.

Para eso contamos esta vez con un cuadro muy especial de la pintora María Tarruella, que nos ayuda a reparar en la gloria de la que toma su nombre. Porque, ¿qué otra cosa merece la pena más que celebrar la implicación de la Gloria con lo humano?

Pasadlo muy bien estos días. Esperamos que tengáis también una feliz entrada de año.

Hasta entonces, ¡un abrazo a todos!

Equipo Esmirna.

VANESA PÉREZ SAUQUILLO EN ESMIRNA

2010-12-11T07:39:00.012+01:00

Hola amigos:

Algo despistados con la nueva ubicación, pero muy agradecidos a todos los que vinisteis demostrándonos que somos mucho más que un bar con una hermosa historia y una buena cerveza, celebramos el encuentro con Vanesa, esta vez en otro bar con una historia nada desdeñable y una no menos buena cerveza.

No faltó de nada en este encuentro, muy nuestro: camareros despistados metiendo ruido, muchas caras desconocidas entre perplejas y cómplices, una autora entregada y generosa, y un rato de lectura y conversación donde se evidencia que la poesía y el arte nacieron para acompañar al hombre y no a la inversa.

Vanesa leyó su poesía larga y corta, sencilla y compleja, respetuosa con el lenguaje, pero siempre apegada a la idea, que en los versos de la madrileña se retuerce como un tronco que provoca cada nudo de la inteligencia.

Os dejamos aquí algunos de estos versos y os invitamos a vernos en la próxima.

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

No dejes que la luz
de mi cuerpo te engañe.
Voy quemando las naves.

(De Estrellas por la alfombra, 2001)

Me equivoqué a tus pies.
Pensé que eran raíces
lo que siempre fue sombra.

(De Bajo la lluvia equivocada, 2006)

Atrévete conmigo.
Soy joven.
Tengo mucho deseo que perder.

(De Bajo la lluvia equivocada, 2006)

Tú que también escupes secretamente
en el abrigo que escogió tu corazón
y desconoces el porqué de lo elegido en sangre.
No busques el sentido de este libro.

Tú tampoco quisiste ser pastor
ni le has dado comida a lo lejano.

No me pidas un arma.
Mi dedo no señala. Tan sólo
nos dibuja en la saliva.

(De Bajo la lluvia equivocada, 2006)

VANESA PÉREZ SAUQUILLO. VIERNES 3 DE DICIEMBRE, 19:30. PUB MOLLY MALONE'S. MANUELA MALASAÑA, 11

2010-11-29T23:48:00.012+01:00

Hola amigos:

Antes de nada y para que no haya confusiones: Este mes tenemos una novedad en cuanto al sito, ya que celebraremos Esmirna en el conocido Pub Molley Malone’s, en Malaña.

Plano: http://www.malasaña.es/mollymalones/mollymalones/contacto.html

Nos dicen en el Joyce que durante el mes de diciembre –por lo menos– va haber fiestas todos los viernes, así que mientras así sea no podremos celebrar allí la tertulia. Más que nada, porque si la poesía y la fiesta se llevan bien, el ruido del Joyce en estos casos hace inviable esta convivencia en la práctica.

En este estreno en nuestro nuevo emplazamiento nos acompañará como invitada Vanesa Pérez-Sauquillo, una autora de escritura tan clara, como simbólica e ingeniosa, bastante conocida en el entramado de la poesía madrileña. Una autora que también ha desempeñado una interesante labor como traductora, especialmente a partir del volumen antológico de Dylan Thomas que preparó en colaboración con Niall Binns para la colección Signos de Huerga y Fierro.

El encuentro será el próximo viernes 3 de diciembre, de 19:30 a 20:50 (aprox.). Después, los que queráis, nos quedaremos a tomar algo allí mismo.

Os dejamos una breve nota bibliográfica y algunos enlaces de la autora:

Vanesa Pérez-Sauquillo (Madrid, 1978) ha publicado los siguientes libros de poesía: Bajo la lluvia equivocada, Hiperión, 2006. Premio de Arte Joven de la Comunidad de Madrid; Invención de gato, Calambur, 2006; Vocación de Rabia, Universidad de Granada, 2002. Accésit premio “Federico García Lorca” y Estrellas por la alfombra, Hiperión, 2001. Premio “Antonio Carvajal”. Su obra aparece en numerosas antologías, entre las que destacan El Poder del Cuerpo (Castalia, 2009), Última poesía española 1990-2005 (Marenostrum, 2006), Veinticinco poetas españoles jóvenes (Hiperión, 2003). Ha traducido, entre otros libros, la antología de Dylan Thomas Muertes y entradas (1934-1953) en colaboración con Niall Binns (Huerga y Fierro, Signos, 2003), y la poesía inédita infantil de Roald Dahl. Actualmente vive entregada a la creación poética y a la investigación de los márgenes entre poesía y otras artes (escénicas, cinematográficas, musical)

Enlaces:

http://www.culturamas.es/blog/2010/05/22/poemas-de-vanesa-perez-sauquillo/
http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=poeta&id=48
http://www.revistaleer.com/184/novisimos.html

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna

JAVIER LOSTALÉ EN ESMIRNA

2010-10-17T04:16:00.019+02:00

Hola amigos:

Finalmente celebramos nuestro primer encuentro de este curso con Javier Lostalé, que nos dedicó una lectura amena, jalonada de poemas y anécdotas, de recuerdos y reflexiones acerca de su obra.

Al final, si algo nos quedó claro es que en la poesía del madrileño se aúnan deseo y correspondencia, que en su obra nos visita sin proponérselo, siempre a través de un camino de reflexión guiado por la experiencia sensitiva y el contacto con lo cotidiano, que se canta dotando de voz propia a la realidad de las cosas. De ahí sus versos a el espejo, la cama, las radiografías, las gafas, el mantel... De ahí los hermosos poemas en prosa de La estación azul, un libro sobresaliente de este (sub)género.

Os dejamos algunos poemas del autor que esperamos sean de vuestro agrado.

Un abrazo y hasta la próxima.

Equipo Esmirna

LA FRONTERA

Todos vivimos en la frontera, a un paso de la felicidad y a otro del abandono y el desamparo. Somos unos refugiados sin territorio que estamos pendientes de que alguien nos nombre para sentirnos habitantes de algún lugar. Nos vestimos cada día sin saber cuántos grados de soledad seremos capaces de alcanzar, o si, por el contrario, nos sucederán tantas cosas que hasta nuestra chaqueta se sentirá extraña. Y al arribar la noche no sabremos dónde estamos, cuánto nos queda para llegar a la maravilla o al precipicio. Libramos una batalla con nosotros mismos en la que somos reyes y mendigos. Mientras nos ponemos la corona del triunfo o del dinero, nuestro corazón despojado muestra sus harapos. Todos vivimos en la frontera, en la invisible línea que separa palabra y silencio. Hablamos y no hacemos sino callar lo que realmente queremos decir. Guardamos silencio y nos desnudamos de tanto contar. Abrimos una puerta y cerramos un sueño. Tapiamos una ventana y los ojos se queman con el paisaje. Recibimos una carta y el tiempo pasado borra sus letras. Entre lo claro y lo oscuro navega nuestro pensamiento, y arde cuando sólo quedan las cenizas. Toca la verdad pero se ve deslumbrado por la mentira. Su alma es la razón y, sin embargo, a veces delira. Nada es como es y todo es como nunca fue. Así, instalados en esta frontera del desconcierto, transcurrimos. Nuestros labios mueven el aire del beso y una piel se estremece mientras huye. Nuestras manos se tienden sobre un cuerpo y se vuelven sordas. Queremos hacer algo y nos llaman de otra parte. Nos quedamos quietos y giramos veloces empujados por deseos y presencias. Perseguimos lo imposible y pasamos de largo ante lo que nos ofrece su compañía. Afirmamos estar enamorados y nunca medimos el amor por la calma de los días. Decimos «sí», y sólo pensamos en nosotros. Escribimos «no», y entre las dos letras tiembla la duda. Plantamos una rosa y crece sólo la herida hecha por sus espinas. Todos vivimos en la frontera, anudados a la paradoja, sirvientes del dolor en la alegría y de la ignorancia en el saber. Todos vivimos en una lágrima dentro de la felicidad. Todos tenemos lo que perdemos y escuchamos lo que no nos dicen. Todos habitamos aquello de lo que fuimos desterrados. Todos pregonamos unos principios desmentidos luego por nuestros actos. Y al cruzar a la otra orilla nos ahogamos arrastrados por las voces que ya no oímos. ¡Qué delgada frontera abre y cierra nuestra vida!

(De La estación azul, 1998-2001)

TODOS NECESITAMOS A ALGUIEN

Todos necesitamos a alguien. Desde que nacemos somos la herida abierta de un nombre, príncipes voluntariamente destronados por la sombra de un ser. En nuestros primeros balbuceos destella la corola de unos labios que nos pronuncian. Y si abrimos los ojos alguien nos cruza a su ladera. Todos necesitamos a alguien para tener historia, para entrar en la aurora con las alas de un secreto, para atardecer en el horizonte cansado de otro corazón. Todos necesitamos a alguien para que nuestras palabras se escuchen como señas de lo que en silencio constantemente arriba. Y así quien responda sepa que la voz que oye está pulsada por la translúcida campana de lo ausente. Todos necesitamos ser sueño de alguien para que se abra en nuestra soledad el cuerpo de lo invisible y abracemos su fantasma de luz hasta confundir el tiempo. Todos necesitamos deshabitarnos en la memoria de alguien cuando la sangre desborda sus estrellas. Nuestra imagen, clara se refleja en la distancia hacia otro ser. Nunca triunfamos solos, sino que siempre un corazón planta su rosa en el centro de nuestra gloria. Y su aroma nos devuelve a la pureza del principio. Nunca fracasamos solos, pues la fidelidad de una voz en su tiempo nos resucita. Detrás de cada movimiento nuestro otros pasos nos dibujan en su paisaje. Y no hay silencio sin dos. Somos el flujo de la mirada que nos sostiene, el ala rota del pájaro de otro pecho. Y si lloramos nuestras lágrimas resbalan por el espacio vacío que dejó otro ser. Somos el infinito de un momento de amor, el rostro de quien un día nos besó. Y se hizo carne. Somos el día siguiente de un cuerpo que una noche nos navegó. Somos lo que no somos cuando alguien dentro de nosotros ardió. Vivimos como una cometa prendida al seno del aire de otro ser. Su pulso es nuestro rumbo. y cuando ya no estemos alguien todavía respirará el mundo desde nosotros.

(De La estación azul, 1998-2001)

¿DÓNDE ESTÁS?

¿Dónde estás, criatura sin amor de mi vida?
Como un planeta silencioso me envuelve tu luz
que tú no sabes y yo no alcanzo.
Quieta caminas hacia mí
dentro de tu ángel dormido
que con su halo de sueño
me despierta a tu lado,
bella criatura sin nombre ni cuerpo
a cuya sombra me entrego
en tiempo y espacio anterior al deseo,
pues allí donde existes
una forma muda
en soledad se recrea.
Pura ausencia de mi vida,
fe sin dios en que amanezco,
concíbeme en tu profundo latido sin aire
para que, juntos, nos olvidemos
en el mismo amor desierto.

(De Tormenta transparente, 2010)

ADOLESCENCIA

Árbol con firmamento de columpio.
Brisa de tentación
con su cellisca de seda.
Verano que late
como la llama de cobre
de un pecho.
Visillos con resbalada
luz de pájaro.
Rostro abatido
contra la propia niebla
de sus lágrimas.
Cama con mareas
de un desnudo.
Filamento de una mirada
encendida en días sucesivos.
Fija nube translúcida
del deseo.
Bicicleta que transpira
la orilla esmeralda de un río.
Tormenta seca
de cuerpo a punto de alumbrar.
Misterio de un rostro
en el sueño copulado.
Beso que resplandece
en su estación total.

(De Tormenta transparente, 2010)

CARICIA

Nunca tu caricia fue primera,
siempre te escondiste
entre sus dardos de sombra
para no estar,
mientras yo perdía el sentido
en la flor más intacta.
Un cuerpo sin destino
mis ojos escuchaban
entre círculos palpitantes
que mojaban la penumbra
con su respiración de labios.
El tacto del pensamiento
alzaba su paraíso
para pronto desvanecerse
en la distancia más dolorosa,
la que inunda
sin lugar donde rendirse.
Apenas un movimiento bastó
para que toda mi vida
se cruzara contigo
en soledad de vencido.
Sin tiempo
incubaba tu palabra
en el espacio puro
por el deseo amanecido,
pero tú callabas
en una desierta lejanía
donde a veces tocaba
el incandescente límite.
Cansado de no existir
cada mañana aún reposo
en la aurora de tu olvido.

(De Tormenta transparente, 2010)

JAVIER LOSTALÉ. VIERNES 8 DE OCTUBRE, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2010-10-03T11:43:00.019+02:00

Hola amigos:

Este próximo viernes 8 de octubre celebramos nuestro primer encuentro de Esmirna de este curso poético.

Como nos cuesta sacudirnos la arena hemos confiado esta apertura de temporada a un poeta curtido, de trayectoria prolongada, pues lo más difícil normalmente es lo contrario. Hablamos del ínclito Javier Lostalé, conocido en su juventud por su incursión en el panorama poético de los lejanos setenta, y después algo eclipsado en su labor literaria por su dilatada trayectoria en los medios. Trayectoria de difusión y promoción de la poesía de los demás que siempre ha llevado a cabo desde los inicios de su andadura poética, arrancando en la Facultad de Derecho y a través de tertulias como la del Café Teide o el Café Gijón, mucho antes de publicar su primer libro de poemas, Jimmy, Jimmy.

Hablar de Lostalé es hacerlo tanto de una poesía del corazón, urdida lentamente, de ambición meditativa y escurridiza a los clichés clasificatorios; como hacerlo de ese periodo efervescente de la poesía española que fueron los setenta; o de esa vocación por la difusión de la palabra poética y los poetas, que encuentra antecedentes relevantes en España en figuras como Manuel Altolaguirre o José Hierro, por sólo citar algunos ejemplos.

Por esta razón os invitamos a arrancar este nuevo ciclo de Esmirna, participando de la compañía de Javier Lostalé y sus poemas el próximo viernes 8 de octubre a las 19:30 donde siempre y como siempre: Alcalá, 59, hasta las 20:50 aproximadamente.

Os dejamos su nota bibliográfica y algunos enlaces del autor:

Javier Lostalé nació en Madrid en 1942. Ha sido profesional de Radio Nacional de España durante más de treinta y seis años, dedicando gran parte de su tiempo a la promoción de la lectura, tarea por la que obtuvo el Premio Nacional de Fomento de la Lectura a través de Medios de Comunicación. Presentador durante dos años del programa cultural “El Ojo Crítico”, de cuyo equipo siguió formando luego parte, creó en 2000, junto con Ignacio Elguero, el espacio de poesía “La Estación Azul”, que hoy sigue emitiéndose, como tiempo dedicado a la literatura en general, los sábados, de cuatro a cinco de la tarde por Radio Uno. Entre otros premios, “La Estación Azul” ha conseguido el “Ondas” y el “Internacional Antonio Machado para Medios Audiovisuales”. Javier Lostalé ha comentado también más de dos mil libros en el espacio “Los Libros En Radio Cinco”, desde que esta cadena de Radio Nacional comenzó sus emisiones.

Como poeta se dio a conocer en 1971 a través de la antología Espejo del amor y de la muerte, al lado de Luis Antonio de Villena, Luis Alberto de Cuenca, Ramón Mayrata y Eduardo Calvo. En ese mismo año preparó la edición de la Antología del mar y de la noche, antología temática de Vicente Aleixandre. A partir de 1976, y hasta 2002, publicó cinco libros de poemas: Jimmy, Jimmy, Figura en el paseo marítimo, La rosa inclinada, Hondo es el resplandor y La estación azul (Poemas en prosa, Premio “Francisco de Quevedo”). Libros reunidos por la editorial Calambur en 2002 bajo el título La rosa inclinada. Este verano ha aparecido, igualmente en Calambur, un nueva obra poética, Tormenta transparente. Javier Lostalé ha preparado también una antología sobre jóvenes poetas cordobeses, Edad presente, publicada por la Fundación José Manuel Lara, pertenece a la Academia Castellano- Leonesa de la Poesía, y es crítico literario de las revistas Mercurio y Turia.

Enlaces:

El autor: http://www.catedramdelibes.com/archivos/000162.html

El autor por José Cereijo:

http://www.americaeconomica.com/portada/elcafedelasartes/javierL/javierlostale2.htm

Poemas: http://www.artepoetica.net/Javier_Lostale.pdf

Un abrazo fuerte a todos.

Equipo Esmirna

MIGUEL ÁNGEL MUÑOZ SANJUÁN EN ESMIRNA

2010-05-30T12:14:00.024+02:00

El pasado viernes 21 tuvimos el encuentro con Miguel Ángel Muñoz Sanjuán.

Miguel Ángel no mira la figura del poeta como la de un escritor, ni la poesía como un oficio. Antes bien, para él la escritura poética nace de una necesidad y de una determinada manera de juzgar la realidad, lo que la convierte en un acto moral; en una proyección de la propia forma de entender el mundo. Acaso el misma actitud que siempre ha acompañado la creación de toda obra de arte verdadera.

Por otro lado, su poesía, en las antípodas de la confesionalidad intimista, nace casi siempre de algo que le ocurre; de alguna circunstancia que, en lo cotidiano, provoca la conciencia del poeta.

El encuentro estuvo amenizado por el ínclito Paco Sevilla, que, como los dones naturales, apareció en la tertulia describiendo su propia órbita. Al final nos desveló algunas de las claves de Miguel Ángel, y subió a leer algún que otro poema de nuestro invitado.

Con este encuentro concluimos nuestro periplo de este curso. La primera vez que subimos esta entrada, dijimos que en junio haríamos balance y leeríamos nuestras cosas, también en el Pub, y que en julio habría una sorpresa fuera de guión o que, al menos, esa era la idea. Que se trataba de una oportunidad que no queríamos dejar pasar, y que tenía que ver con la presencia en Madrid de un poeta foráneo. Pues bien, más de un mes después nos vemos en la obligacación de rectificar. Debido al mundial de fútbol no ha sido posible reservar mesa para cenar en el Joyce, que ha programado partidos todos los viernes. Por esta razón, nos vemos en la necesidad de aplazar esa cena hasta después del 11 de julio. Por lo demás, nuestra sorpresa foránea voló antes de poner tierra en España y no parará por aquí. Quién sabe, quizás decidió poner rumbo a Suráfrica, lo que no nos parece una mala elección. En fin, otra vez será.

Con la satisfacción por lo vivido este año nos despedimos hasta la temporada que viene.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

Poemas de Miguel Ángel Muñoz Sanjuán:

ATARDECER EN TALATÍ

I

bajo la húmeda higuera
toda la verdad del mundo.
solamente la sangre de la piedra
debe ser dueña
del idioma de los tiempos,
y el sol,
decadente
como una mirada sin historia,
se ofrece
al asombro extranjero de los hombres.

II

con la noche que inicia
su caudal de aullidos,
el aire se puebla
de un perfume inquieto.
la luz deja su huella cálida
entre las sombras,
y una brisa antigua
consigue llenar las manos vacías
de un enmudecido lamento.

En Una extraña tormenta (Colección Fuente de Cibeles, 1992)

A Osip Mandelstam

CORRE el cielo como lo hacen los pensamientos.
Pero la muerte, ¡oh!, la elegida muerte de las horas
Asedia las bocas quietas del silencio.
Ayer nadie pensaba en la locura del cielo,
Pero alguien sabía de ella, como la noche en la memoria.

En Una extraña tormenta (Colección Fuente de Cibeles, 1992)

ESCENAS NEOYORQUINAS

al alba, la silueta de los edificios
frente a la luz se hace de hielo,
y quietos, entre semáforo y semáforo,
desde el interior de sus automóviles, los rostros
comprenden lo que ocurre allí afuera
como producto de un mal despertar
o de una extraña tormenta.

II

después de ocultarse aquel sol,
nadie intentó descubrir
quiénes eran los que le rodeaban.
la tarde pareció perderse a sí misma,
y los hombres únicamente fueron
las sombras de los árboles.

En Una extraña tormenta (Colección Fuente de Cibeles, 1992)

A Tobias Wolff

la heroicidad del viento
era quebrar los juncos,
sin derramarlos,
en silencio.

En Una extraña tormenta (Colección Fuente de Cibeles, 1992)

XXIII

Perdido el borde infinito de las noches, ya qué queda amor,
si el solo pensar cómo llamarte
es el lamento inútil de hidroaviones perdidos
reconstruyendo en mi estela
tus últimos labios al sonar de sus motores,
al ulular de las sirenas de tus manos como faros,
al perder las sustancias de tu aliento por anocheceres portuarios.
Ya no habitan palomas el rellano de las escaleras,
ni palabras inciertas el aire de los malecones.
Ya no amor, ya no hay espigones ni ciudades con tu nombre.

En Las fronteras (Calambur, 2001)

7

VUELTA AL HOGAR

He recogido los hayucos del suelo con la premura de un niño.
Efímero tesoro sus cáscaras de bruma y su corazón ya frío entre mis manos.
Grandiosa oración la del bosque que respetó mis pasos.
Silenciosos labios los que me hablaron con sus húmedos ojos como a uno más entre ellos.

Qué pequeño fui cuando supe del valor de un poco de tierra para las hormigas.
Cuánto fui creciendo al compás de las horas cantadas por las rastreras sombras que proyectaban los helechos.

Pregunta tras pregunta se abrieron ante mi alma como huesos que antaño me apuntalaban.
Hora tras hora me dispusieron para saber reconocer en el musgo el camino correcto.

He caminado intentando recordar sus nombres, quiénes eran sus hermanos e hijos.
He grabado entre mis ropas algún testigo para hacerles ofrendas.
He proclamado en mi casa que cada mesa, silla, puerta, dintel, leña o quicio de ventana
son una oportunidad para agrandar este universo.

He descansado, y al unísono ha renacido entre mis brazos la gangrena.
Mañana de madrugada habré de nuevo de empuñar el hacha limpia y afilada.

En Los dialectos del éxodo (Monosabio, 2001)

TERCERA CARTA CONSULAR O PALABRAS PARA EL VIGÍA

Mi desconocido centinela tiene la mirada perdida.
Él sabe que es la mano de otro hombre,
pero qué hombre es el que a mí me toma de la mano,
qué dios o qué pregunta habla con mi boca
del silencio en el que me aposento.

Él nunca ha descendido hasta el suelo,
ni ha escalado la pared del dolor en mi conciencia.
Él desconoce la voz que habita mis pensamientos ya cerrados,
él no sabe que yo tuve un hijo que vive en las tinieblas
y que en sueños he oído el nombre de su alma.
Él no se pregunta por qué un hombre con sus límites de sombra
ha de ser su propia fiebre y su propia espada.
Él no ha sido devuelto al olvido de sus antiguos pasos,
para ser desde ese día el sello acuñado,
el grupo de treinta que no deja tras de sí
más que el calor del futuro, lágrimas.

Él no sabe que no deseo estos ojos para verme morir.
Mi desconocido centinela tiene la mirada perdida.
Él no sabe que yo he de ver el mundo a través de ellos.

Incienso, estirpe del humo y del esparto,
a mis manos ofrezco esta voz
que llueve llagas y plegarias en la lengua de los dioses:
sentidos que sin saberlo
habéis conocido la historia mínima de las constelaciones,
cito día tras día los nombres perdidos
ante la puerta de un corazón,
reclamo hora tras hora una mínima gota de sangre
que en verdad me pertenezca.

Es la carne vuestro mensaje que me llamó con nombre de hombre,
tiempo en el que la soledad me reclamó para comer y ser alimento,
olvido en el que alguien me despertó para su estirpe:
con vosotros creí remediar la podredumbre y sus abismos.

Así sufre mi conciencia,
sabiendo que nunca seré llamado para el regreso.
Escuchar y reconocerme no me reconforta,
pues quisisteis dar pan a mi silencio,
y mayor es la inmensa hambruna sideral que me engulle.
Palabras, espíritu del eco que sin saberlo
me trajisteis a la genealogía de las apariciones.

En Cartas consulares (Calambur, 2007)

MIGUEL ÁNGEL MUÑOZ SANJUÁN. VIERNES 21 DE MAYO, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2010-05-13T19:27:00.011+02:00

Queridos amigos:

Como dijimos, volvemos en mayo al Pub Joyce, esta vez para contar con la presencia del poeta y editor literario Miguel Ángel Muñoz Sanjuán.

Un poeta de aliento irracionalista y oracular -visionario- excepcionalmente dotado para la imagen y el ritmo, que exhibe un verso libre y largo de excepcional eufonía y belleza.

Como editor literario se ha encargado de la obra de autores como E. E. Cummings, Rafael Pérez Estrada y Juan Carlos Mestre, entre otros.

El encuentro será el viernes 21 de mayo, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará en torno a las 21:00 (aprox.)

Os dejamos su nota bibliográfica y algunos enlaces del autor:

Miguel Ángel Muñoz Sanjuán (España, Madrid, 1961) es autor de los poemarios Una extraña tormenta (Colección Cibeles, Madrid, 1992), Las fronteras (Calambur Editorial, Madrid, 2001), Cartas consulares (Calambur Editorial, Madrid, 2007) y Los dialectos del éxodo (Colección Monosabio, Málaga, 2007). Fue organizador de las Primeras Jornadas de Joven Poesía Española en homenaje a Luis Cernuda (Madrid, 1988), y fundó y dirigió la colección de poesía Abraxas (Madrid, 1989).

Ha participado en las ediciones de la obra poética de E. E. Cummings, Buffalo Bill ha muerto (Antología poética 1910-1962, Hiperión, Madrid, 1996), y de Rafael Pérez Estrada, La palabra destino (Hiperión, Madrid, 2001). En el ámbito de la prosa y el ensayo ha intervenido en la edición comentada de la obra de Enrique Gil y Carrasco El señor de Bembibre (Colección Austral, Espasa Calpe, Madrid, 2004); asimismo, ha realizado la selección y edición de los ensayos de Osip Mandelstam, Sobre la naturaleza de la palabra y otros ensayos (Árdora, Madrid, 2005), y los comentarios que acompañan al libro de Juan Carlos Mestre sobre versiones de mitos y leyendas mesoamericanas, El universo está en la noche (Editorial Casariego, Madrid, 2006).

Ha realizado la antología de la obra poética de Juan Carlos Mestre, Las estrellas para quien las trabaja (Edilesa, León, 2007).

Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_%C3%81ngel_Mu%C3%B1oz_Sanju%C3%A1n

Poemas: http://www.artepoetica.net/Miguel_Angel.pdf

Un abrazo.

Equipo Esmirna

CARMEN PALOMO EN ESMIRNA

2010-04-18T18:29:00.014+02:00

Hola:

El sábado 10, en una edición muy especial de Esmirna, celebrada en el espacio CdO del Encuentro Madrid, tuvimos el encuentro con Carmen Palomo. Carmen es una poeta con voz propia y excelente imaginación, aún inédita, que valió la pena escuchar.

Tras nosotros rezaba el lema de esta edición del EM, perteneciente al gran T.S. Eliot: "Si los hombres no construyen, ¿cómo viviran?", que ciertamente nos lleva a reparar en el caracter de nuestra iniciativa, que mes tras mes, invitado tras invitado, y casi sin que nos demos cuenta, permite que se construya un lugar en el que comprobamos cómo nuestro horizonte creativo crece y se ensancha.

Os dejamos aquí unos cuantos poemas de la autora y os esperamos en la próxima.

Un abrazo.

Equipo Esmirna

Poemas de Carmen Palomo:

Tu figura descuella sobre las noches de mi infancia que amas ahora.
Las haces tuyas sangradas por mis ojos, más por los tuyos,
clarividencia en horas desteñidas.
Duérmete sobre todo
y este tiempo se hará legible,
piernas enredadas y dedos añejos su vocabulario,
su lámpara, galaxias que murieron en la primera edad.
Y no te vayas nunca
de este osario alumbrado,
de esta presa agrietada
que enferma por la evasión de cada día.
Y bésame, pon en tu beso la reducción del mundo a su promesa,
bésame, hijo del aire,
hijo de la condensación.
Que te escolte los labios toda la sal marina como polvo de gozo,
como ala amansada de una presencia elíptica.
Yo rastrillaré tu pecho, sus ojeras,
el tiempo y el espacio en que se curvan.
Mira, de mi celebración las hago centro,
de mi recreación las hago vaticinio.
Tu morada se asienta sobre párpados fijos de belleza innúmera,
sobre pestañas inmóviles hasta el frío total de las estrellas.
Ojos que no veis luz, que veis en ella,
ved para el foso cárstico de mis ojos fugados,
mirad en su favor,
sed vanguardia del alba para un campo de agujas sin flor ni fruto,
epicentro del sueño y de su resistencia.

(de La resistencia)

LAS RUINAS

Nuestro vivir es hoy como el resto de aquellos.
Sentencia inapelable.
Piedras
piedras contra nosotros
como un dedo de azufre.
Los testigos de entonces
- dioses, musas, hormigas-
han pagado su culpa en el asfalto.
Pero aún siguen ahí,
acusaciones mudas,
las estrellas,
las ruinas,
las memorias.
El olvido es un zumo de naranja
exprimido en la risa,
en la opulencia.
Más aún.
El odeón retumba todavía.
Los ladridos del hombre,
los ecos a oídos sordos.
Acusación mayor:
ahogada la tragedia, su luz,
el monumento.
La máscara es el rostro.
La pena capital está servida.
El pasado, sus ruinas
condenan nuestra herencia:
el legado de nada, el hombre en su cubículo.

(de La resistencia)

Me llamaron a ti
desde antes
de mí
desde después,
en un momento intacto
no situado aún en ningún mapa,
desde un punto de luz
que sólo entiende
el huracán siempre pendiente de sus cielos.
Más allá,
misterio.
Me arrodillo.
Víveme bien y no me dejes sola.
No me dejes, amor,
en las crestas del alba.

(de La resistencia)

Yo no habito en las cosas,
pero las reúno con mis manos
y asciendo con ellas
a las fauces del cielo.
Sólo allí viven todas.
Mi dolor fue abanico y pasto para ellas
y su materia, grabada a alcohol y miedo,
el lastre de mi amor y de mi asentimiento.
Tengo inscrita en mis labios la sonrisa
de esos seres extraños
que cosechan gusanos para la eternidad.

(de La resistencia)

CARMEN PALOMO. SÁBADO 10 DE ABRIL, 16:30. ESPACIO CdO DEL ENCUENTRO MADRID, PABELLÓN DE CONVENCIONES, RECINTO FERIAL DE LA CASA DE CAMPO

2010-04-06T23:21:00.012+02:00

Este mes nuestra invitada en Esmirna será la poeta Carmen Palomo, autora inédita de una larga, discreta y valiosa obra poética.

Para la ocasión, dejaremos de forma excepcional el Pub Joyce, para ubicarnos en el Encuentro Madrid (EM), evento cultural que, con más 20.000 asistentes, es el más frecuentado de la primavera madrileña a lo largo de sus tres días de exposiciones, conciertos, actividades infantiles, espectáculos, mesas redondas y conferencias, al que tenemos la ocasión de sumarnos gracias a la Compañía de las Obras (CdO). La CdO es una cooperativa de empresas que anualmente ocupa un espacio fijo en el Encuentro Madrid, que cede altruistamente para que diversas iniciativas sociales puedan llevar a cabo en él actividades de carácter público durante esos días.

Por eso, en esta ocasión, y adaptándonos a esta circunstancia, celebraremos la tertulia el sábado 10 a las 16:30 en el Espacio CdO del Encuentro Madrid, Pabellón de Convenciones, Recinto Ferial de la Casa de Campo. Terminaremos sobre las 17:45.

Insistimos en que tengáis en cuenta el cambio, porque más de uno acabará el viernes en el Joyce... Se ve venir... En cualquier caso, en mayo retomaremos nuestra actividad normal en el pub irlandés.

Para que podáis conocer algo más a esta poeta, os dejamos aquí algunos datos de su trayectoria literaria:

Carmen Palomo Pinel nació en de octubre de 1980. Licenciada en Derecho, actualmente compagina la docencia en la Universidad con la realización de una tesis doctoral en Derecho Romano. Es autora de los poemarios Vigilias y La resistencia, así como del volumen de prosa poética Astrofagia, planteado como una interesante conversación con F. Nietzsche. Ha obtenidos diversos premios literarios.

Un abrazo.

Equipo Esmirna

BÁRBARA BUTRAGUEÑO EN ESMIRNA

2010-03-31T17:49:00.015+02:00

Hola amigos:

El encuentro con Bárbara no defraudó y todos los que allí estuvimos disfrutamos de una tarde memorable de buena poesía y complicidad entre invitada y asistentes.

Como Cereijo hizo una presentación sobresaliente y precisa, dejamos que sean sus palabras, escritas para la ocasión y que amablemente nos ha cedido, las que resuman lo que pensamos de esta poeta.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna

Presentación de Pepe Cereijo:

Conozco a Bárbara desde hace ya algún tiempo. Coincidimos, en su día, en una lectura colectiva, en la que participaba como una docena de personas. Yo, quién sabe si con injusticia, no recuerdo a los otros; pero Bárbara me llamó inmediatamente la atención. No pude decírselo entonces; afortunadamente, el azar, que no siempre hace mal las cosas, nos reunió de nuevo más tarde, y tuve por fin ocasión de explicarle cuánto me había interesado su poesía.

En cierto sentido, podríamos afirmar que existen dos tipos de poetas. (Y no olvido, al decir esto, la vieja broma: “Existen dos clases de personas, las que dividen a la gente en dos clases, y las que no”). En la poesía de los primeros abundan llamativamente las imágenes, las metáforas, los tropos; para hablarnos de esta realidad, nos están remitiendo continuamente a otras, que funcionan en cierto modo, como quería Eliot, como “correlato objetivo” del aquí y ahora. La poesía de los segundos, en cambio, es parca en imágenes, siempre subordinadas por otra parte al discurso principal.

En el caso del primer tipo de poetas (y dado que no estemos simplemente ante un batiburrillo gratuito, una mera acumulación más o menos mecánica), la imaginación viva que descubren tiene un evidente riesgo: el producirse, como una especie de floración parásita, sobre una base mínima de realidad, que de hecho resulta un simple pretexto para el despliegue virtuosístico de las imágenes. La verdadera voluntad que hay detrás resulta así ser la -un poco infantil, sin duda- de lucimiento: mirad cuántas cosas sé hacer, qué brillante soy, todo lo que se me ocurre. La capacidad de arrastre de ese poder imaginativo es grande, y al riesgo que digo sucumbe, de un modo u otro, la mayoría de este tipo de poetas. El resultado es que esa abundancia imaginativa se nos queda entonces en mera espuma: llamativa, hinchada, desde luego, pero tan frágil que no deja rastro.

Contra ese riesgo, la solución es tan clara en teoría como difícil en la práctica: que el tal despliegue no sea puro lucimiento vacío, sino iluminación de un núcleo firme y preexistente; que la imaginación sirva por tanto, no para fingir un espacio tan extenso y laborioso como superficial, sino para desarrollar una visión del mundo lo bastante sólida y relevante como para que esa riqueza imaginativa le quede sometida, sea gobernada por ella. En otras palabras: que el poeta -o, tal vez más exactamente, el poema- sepa siempre, por más lejos que pueda llevarle la imaginación, cuál es su punto de partida, de qué nos está hablando.

La poesía de Bárbara, a mi parecer, es de esta última clase. Nunca se pierde en el vacío, porque nunca es un simple despliegue de virtuosismo metafórico. Ella sabe, o intuye, lo que quiere decir -quizá mejor, lo que está buscando- en cada momento, y utiliza su formidable imaginación al servicio de esa búsqueda. Tiene, pues, un mundo propio, además de un lenguaje personal para contarlo.

Y por eso sus búsquedas no nos resultan vagabundaje inútil, por eso su decir es pleno y convincente. Sus poemas no son, por tanto, predicados de sí misma, miradas complacientes a su propio ombligo, sino arriesgadas exploraciones de la realidad. De ahí la impresión de convincente hondura que producen; de ahí, también, su autenticidad, su consistencia.

Poemas de Bárbara Butragueño:

Dejar que la prisa se instale en las uñas, bulliciosa,
como un canto de pájaro apurado

dejar de habitar la luz con esta insistencia de polilla
sabiendo que desde algún lugar me dices aguas
me dices lluvia abejas peces

y retroceder a mi cuerpo ácido de horarios, al tiempo
parcelado en diminutas fechas.

Porque hay una persistencia de ti en todo.
Porque tu olor arma estructuras bélicas sobre mi cama,
lentos círculos de luz que te repiten,

me impongo burocracias y aduanas
me digo prohibido que mis piernas te saliven
y me extiendo recetas ilegibles donde permaneces marea
impertinente permaneces dulce animal venido de la luz.

He de replegar mi sed. Imponerme un horario de ti, una secuencia de oraciones que te invoquen sólo cuando yo lo deseo

porque al poquito de ser enjambre
caigo interminable, caigo fatalmente
enjambre de ti

al poquito de arrancarte de todo cuanto nombras
caigo sobre las heridas de mi cama que aún te exigen
y entro en tu oleaje con pisadas negras
y el ruido de tus ciudades
es un canto de ballena enloquecido.

***

Erigirme isla torre mazmorra
para ser el punto ciego del espejo la ola que no rompe en plenitud
arrancarme el ojo incendiado el ojo brújula
y asfixiar así los insectos de la carne las salivas sublevadas
la sábana que la sed nos anuda a la entraña sin compasión

Porque es tiempo de la siembra y nadie es dueño de la tierra que en silencio se germina
porque el buen soldado siempre muere en el combate y no hay esclavo de mil amos que recuerde el camino de regreso a su castillo
he de erigirme isla torre mazmorra
para poder escupir la fruta madura como el árbol que se mira en su infinita entrega y se sabe grieta abierta entre la calma y el incendio
abandonar al fin el camino que se impone el camino al que llevan todos los caminos de esta ciudad sin cortafuegos dejarlo sin miedo y sin temblor
sin rencor huir de aquello que esperan los que no ven más allá de un centímetro de su piel soldados ciegos peces serviciales que sólo han recorrido en esta vida el trayecto de ida hasta el anzuelo
dejar de ser criatura en tránsito para ser sin comienzo ni fin ni desenlace
porque es tiempo de la siembra y yo no puedo salvar vuestras guerras ni ser lanza ni fusil pero puedo apagar los cronómetros el tic tac de las arterias y no volver a ser despertador sin alba campo en barbecho víscera superpoblada en infinita incandescencia

porque podemos pulir la vida como pulimos el poema
desafiando la inercia de los autobuses el clamor de las hogueras
los falsos señuelos que amordazan y cubren la vida escombro a escombro hasta convertirla en un postre edulcorado en un simple plato apetecible
escupir sobre la falsa libertad que nos entregan
y dejar de ser camastro para ser ofrenda
abandonando los establos el camino al matadero la tristeza de las dársenas la fría geometría del semáforo
y abrir el cielo y las aceras pero abrirlos con la cara con todo el cuerpo como si pudiéramos dejar de ser aquello que nos llama
y llenar la calle de pájaros y ser flor en el invierno semilla que germina en su infinita claridad
ser aunque nos lancen huesos a la cara
aunque en la fosa común haya espacio para todos
ser ciudad de uno
ser a pesar de todo
ser

***

Has entrado en mis ciudades arrasadas
tanteando los objetos con tu hábil mansedumbre
y me miras como quien grita que viene en legión a hacerse himno
a romper mi fuselaje
a temblar con sus dedos la pureza que me queda.

Como si pudieras volverme cierta
me besas rompes las alambradas quemas la cáscara vacía
y hay algo de lumbre en tu mirada algo de bestia delicada con vocación de jungla.

Y te digo sí porque cercas el origen de las sombras y me haces agua y no desierto
porque en tu cuerpo la música es hondura
grieta entre la sal
y dices que vienes a hermanarte en mi fervor como un latido
y lo dices sin terror ni trayectoria
sin cemento ni herrumbre ni egoísmo
ni grandeza inventada ni fractura.

Pulsas mi cuerpo en su oscura transparencia
mi cuerpo sin fuego sublevado ni hueco que me nombra
y ahora limpios los establos por fin soy luz desde la luz
cadáver sin urgencia

tú me haces hallazgo
tú me haces claridad ardiendo el pulso ciego de las cosas.

***

Más en http://chincheta.wordpress.com

BÁRBARA BUTRAGUEÑO. VIERNES 26 DE MARZO, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2010-03-19T13:14:00.012+01:00

Hola amigos:

Este mes contamos en Esmirna con la presencia de Bárbara Butragueño.

Una poeta bastante joven con un lenguaje personal, muy imaginativo y que sabe hacia dónde dirige su escritura. De hecho, su poesía, sin hacerse eco de las cacareadas defunciones de la retórica, emplea con acierto la metáfora y la imagen, el ritmo libre y la no puntuación, pues cada verso funciona como una bala de sentido disparada al centro de la conmoción poética. Una autora que se traga el mundo y lo devuelve temblando, como prendido de un escalofrío. Alguien que tiene tanto talento como poca prisa. Será una alegría para nosotros recibirla y que podáis escucharla. Para colmo, contamos de nuevo con Cereijo, esta vez para ayudarnos a presentarla.

El encuentro con Bárbara tendrá lugar el viernes 26 de marzo, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzaremos a las 19:30 para terminar sobre las 21:00 (aprox.).

Para que podáis conocer un poco a la autora os dejamos su nota bibliográfica y algunos enlaces:

Bárbara Butragueño, nacida en Madrid hace veinticuatro años, es licenciada en Derecho y Relaciones Internacionales por la Universidad Pontificia de Comillas de Madrid. Ha llevado a cabo multitud de recitales de poesía, la mayoría de ellos a través de la Red de Arte Joven de la Comunidad de Madrid, además de compaginar su actividad artística con la pintura, la ilustración y la fotografía. Tiene escritos los poemarios Naufragios diminutos y No sabes nada del viento. Con este mismo nombre mantiene un Blog donde cuelga poemas, fotografías e ilustraciones, que cuenta con gran cantidad de seguidores. Algunos de sus poemas han aparecido recientemente en la antología de poesía joven, Poesía Capital (Sial).

No sabes nada del viento (poemas, fotos, ilustraciones):
http://chincheta.wordpress.com/

Crónica de un recital de Bárbara Butragueño (por Batania):
http://neorrabioso.blogspot.com/2009/10/cronica-del-ultimo-recital-de-barbara.html

Un abrazo.

Equipo Esmirna

JOSÉ CEREIJO EN ESMIRNA

2010-03-02T23:37:00.037+01:00

Hola a todos:

El viernes 19 de febrero nos visitó José Cereijo. Un poeta de pincel fino y corazón templado, figurativo, concreto, auténtico siempre.

Una de esas voces tan necesarias como discretas que no van de nada y se llevan casi todo.

Uno de esos espíritus críticos que necesitamos para sumar un poco de cordura en el panorama poético actual.

Como en otras ocasiones, la luz templada del Pub Joyce obró el milagro de la conversación, guiada por el tono apasionado por la poesía y la poesía misma que el de Redondela nos confió.

Hasta la siguiente.

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

Poemas de José Cereijo:

TESTAMENTO

Este profundo azul del cielo en primavera,
el canto de los pájaros, el rumor de los sueños,
el amor de los libros, siempre correspondido,
el silencio del alba,
el de mi corazón, algunas veces,
las horas que hacen dulce, secreta la memoria:
es todo para ella.

Todo para la muerte, que me ha querido tanto.

ADOLESCENCIA

A Javier Lostalé

Ardes en una llama
tan hermosa y secreta que, quizá sin saberlo,
tienes miedo de que, cuando la entregues,
te la cambie la vida, y no la reconozcas.
Pero así debe ser, es mi consejo. Espera.
Mientras puedas aún, disfrútala en silencio.
Podrás quizá tener, más adelante,
cuerpos, almas, saberes que llenen una vida
–perfecta recompensa, no indigna de los dioses.

Esa pureza y ese fuego, nunca.

LO SABE

A Miguel d'Ors

Fuiste verdad. El tiempo
podrá borrarlo todo.
El secreto dulcísimo
de tu piel, de tus labios.
Podrá negar incluso
las certezas más hondas:
confundirlas con sueño,
con vanidad inútil.
No este frío en los huesos,
ni este hueco en los brazos.
No la oscura evidencia
del dolor. El lo sabe.

LUZ DE MARZO

En esta luz de marzo,
en esta luz estremecida y pura
que un dios benevolente trajo hoy a tu ventana,
y que hace avergonzarse a tu silencio,
además de su inmensa, callada compañía,
hay una lección honda que debes aprender:
no pueden tus palabras retenerla;
no pueden mejorarla.
Acata esa belleza, tan superior a ti, y déjala perderse.
Y que el silencio sea su forma de homenaje.

MELANCOLIA

A Esther Muntañola

Una tarde callada, y misteriosa, y pura,
que está mirando un niño,
ya para no olvidarla.
La juventud, que al alejarse deja
detrás de sí una música
conmovedora y bella, que tú desconocías.
Esos ojos que un tiempo, como un lago la luna,
contuvieron el mundo,
¿siguen siendo algo más que pálida ceniza,
una espina punzando la memoria?
No maldigas entonces de la melancolía,
esa piedad del tiempo.

ARMONICO MURMULLO…

A Gabriel Insausti

Armónico murmullo de las hojas
en el aire tranquilo de la tarde,
agudo y leve canto de los pájaros,
pequeñas, palpitantes flechas vivas;
aroma silencioso de las flores,
hondura transparente del crepúsculo.
Escucha, siente, mira, goza, aprende:
todo esto tiene que morir, y canta.

De Música para sueños (2005)

JOSÉ CEREIJO. 19 DE FEBRERO, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2010-02-14T19:10:00.011+01:00

Hola amigos:

Este mes viene a vernos nuestro querido José Cereijo. Poeta que participa a menudo del intimismo confesional, cultivador del haiku y el relato, su poesía transita por algunos de los lugares comunes de la poesía figurativa tan propia de los ochenta y noventa, sin por ello renunciar a una voz personal, honda y verdadera.

El encuentro con Cereijo tendrá lugar el viernes 19 de febrero, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzaremos a las 19:30 para terminar sobre las 20:45 (aprox.) Ojo con esto, porque en esta ocasión a las nueve tiene que estar todo desmontado en el reservado para comenzar con las cenas, por lo que seremos escrupulosos con el horario.

Para que podáis conocer un poco a este autor os dejamos su nota bibliográfica y algunos enlaces:

José Cereijo, nació en Redondela (Pontevedra), en 1957. Desde 1968 vive en Madrid. Ha publicado cuatro libros de poemas hasta la fecha: Límites (Colección Melibea, 1994), Las trampas del tiempo (Hiperión, 1999), los hikus: La amistad silenciosa de la luna (Pre-Textos, 2003) y Música para sueños (Pre-Textos, Valencia, 2007), además de un libro de relatos breves, Apariencias (Renacimiento, Sevilla, 2005).

Algunos poemas:

http://www.norbertoluisromero.com/cereijoJ.htm

Sobre Música para sueños:

http://www.lne.es/secciones/noticia.jsp?pRef=1549_66_492886__cultura-poesia-Jose-Cereijo
http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=critica&id=81

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

FESTIVAL THE WELL. 22 DE ENERO, 19:00. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2010-01-16T12:53:00.014+01:00

DIBUJO: “The Well” by Natalie Stone

Queridos amigos:

Como anunciamos en diciembre, en enero tendríamos alguna novedad. Ésta no es otra que, para este mes, Esmirna apoya el Festial The Well que desde hace algunos años viene organizando el poeta irlandés John Liddy en colaboración con diversas entidades, y cambia su formato habitual de la tertulia por una mesa redonda sobre traducción. Ojo que, por este motivo, y sin que sirva de precedente, adelantamos la tertulia media hora.

En esta mesa redonda participarán leyendo sus versos en inglés y español, además de Juan Meseguer Velasco y Pablo Luque Pinilla, como integrantes de Esmirna, poetas como Michael Smith, Beatriz Villacañas, Jordi Doce, Luis Ingelmo, Liam Liddy y John Liddy.

Al finalizar, el grupo de Puca Óg, con el cantante invitado Micheál Ó Cathaín, y Rosalía Hall con sus bailarinas, interpretarán obras de su repertorio de música irlandesa.

Copiamos a continuación la información del programa oficial.

Os esperamos a todos.

Viernes/DéhAoine/Friday 22, 7:00 PM at “The James Joyce Pub”, c/Alcalá59 (Metro-Banco de España)

-Primer Acto/ First Act

Round table discussion on translation and readings by invited poets in collaboration with Esmirna. / Tertulia sobre traducción y una lectura por los poetas invitados con la colaboración de Esmirna.

-Segundo Acto/Second Act

9pm: Puca Óg with guestsinger Micheál Ó Cathaín and Rosalía Hall with her dancers.

Equipo Esmirna.

FELIZ NAVIDAD

2009-12-24T17:47:00.018+01:00

"Espera de María - Espera de Herodes". Díptico. Luis Ruiz del Árbol, 2007

Queridos amigos:

Desde el equipo de Esmirna queremos desearos un año más una feliz Navidad.

Y para ello, contamos con un díptico muy especial de Luis Ruiz del Árbol, que ya empleó la Asociación Universitas para su christmas del año 2007.

Como la Virgen de esta composición, lo esperamos todo de la Belleza, aunque sea en lo pequeño. Sobre todo, en lo pequeño.

Por eso os deseamos una feliz Navidad y entrada de año.

Hasta entonces, ¡un abrazo a todos!

Equipo Esmirna

BEATRIZ VILLACAÑAS ES ESMIRNA

2009-12-04T18:17:00.031+01:00

El viernes 27 de noviembre nos visito Beatriz Villacañas. Una visita que hizo que el James Joyce fuese un poco más irlandés y un poco más español ―por qué no― que de costumbre. Primero, gracias a la grata sorpresa que supuso la presentación que de ella hizo John Liddy y la posterior lectura que de sus poemas hizo la invitada. Y después, a todo lo que ésta nos enseñó acerca de las semejanzas y diferencias entre la poesía de la isla y la nuestra propia.

Como no podía ser de otro modo, no faltó la lectura de versos en la lengua de Milton, entre otros del poeta Juan Antonio Villacañas, que desde la trama infalible del tiempo estuvo presente durante la lectura de su hija. En concreto, se leyeron poemas suyos traducidos por Beatriz, además de algunos en su español original.

Una noche difícil de olvidar en la que brilló la figura de la poeta, la traductora y la profesora.

Sólo nos quedamos con ganas de decirle una vez más a Beatriz: "Go raibh maith agaibh".

Hasta la próxima, amigos. Será en enero, y con otra sorpresa.

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

Poemas de Beatriz Villacañas

NO SON ALAS: ES TAN SÓLO UN PIANO

Los pájaros son el recuerdo cotidiano
de la atadura que nos une a la tierra
diariamente.
Son el espejo en el que se refleja
esa distancia, siempre irreconciliable,
del hombre con su piel.
Ellos son ese sueño cercano e inasible
de crueldad bellísima.
Tiernos e indiferentes,
y desconocedores
de todas las palabras
que inventamos nosotros
para poder volar. Escucha:
¿No percibes su corazón acelerado?
Oye cómo bombea
ese aire que en nosotros se estanca
y se hace pensamiento.
Ellos
reinventan el viento día a día
mientras tú y yo seguimos
intentando entender el porqué de su vuelo,
que se acerca a llamarnos
y se aleja después.
Para nosotros
el deseo es un pájaro caído
incapaz ya de atravesar el aire.
Para ellos
nosotros somos la amenaza que se olvida
al recobrar el cielo en un instante.
Míralos allá arriba,
intentemos hacer de la mirada un ángel redimido
un segundo tan sólo.
Luego,
nuestras pisadas nos traerán a la tierra nuevamente
y volverán a caer, algunas veces,
sobre la hormiga
que sólo mira al suelo.

(De Jazz, 1991)

PARA AQUEL ZOÓLOGO ALEMÁN QUE BUSCABA ANIMALES MONSTRUOSOS

La ciencia pudo ser el arma de tus manos,
tu instrumento. Pretexto:
La magia era tu meta,
perseguiste su sabia con la sed
de todos los desiertos,
ávido de esa luz que sólo brota
de la raíz del pozo más oscuro.

Elefante-luciérnaga,
pez que huye por tierra
con pies inexplicables,
y ese animal tan negro, tan feo, tan humano,
que gime y casi llora cuando se le acaricia.

Dime,
ante el horror del monstruo,
¿sentiste escalofríos?
¿te atormentó el placer?
¿tuviste pena?
Quizá llegaste a amar, acaso, digo,
el labio leporino de aquel pájaro
o el corazón sufriente del bicéfalo
y viste en ellos
al hijo indescifrable del dolor
con tus gafas del siglo diecinueve.

Diste a esa frente tuya que escalaba
las cumbres más nietzscheanas
un tenebroso oficio,
en ello te hermanaste con todos los poetas,
porque el monstruo
es el misterio profundo de la vida.

(De Allegra Byron, 1993)

SOBRE RUEDAS

En la llanura estéril
que hay entre la dicha y la tristeza
busco el escalofrío
de ver nacer a un héroe en mi carne
respirando
doscientos kilómetros por hora.

En el limbo del deseo adormecido
donde reina
el sentido común de la otra gente
yo y mi Yamaha,
que arde entre mis muslos,
encendemos el aire
y colocamos ruedas en el tiempo.

En las fachadas negras
donde la lluvia pierde su inocencia
y chorrea envilecida hacia el asfalto,
escribo soliloquios brevísimos de letras:
desentierro mi voz.

En el sosiego de alquitrán de cualquier carretera,
camino, para tantos, de ida y vuelta,
me dejo seducir por el infierno,
por el deseo perverso
de saber hasta dónde
puede arrastrar el corazón al cuerpo.

(De El silencio está lleno de nombres, 1996)

AQUILES, HIJO MÍO

Aquiles, hijo mío,
algo me vence más que tu grandeza:
el recuerdo de tu ser recién nacido.
Sólo yo, Aquiles, hijo mío, sé cómo fuiste niño.
Cuántas veces, a nuestros pies las olas,
con mis dedos quitaba yo la arena de tus cabellos rubios.
Siempre escondías tesoros diminutos en tus puños,
que se abrían como rosas
sin haber conocido aún el hierro de las armas.
Aquiles, hijo mío, tuyas son las victorias,
tu lucha es mi derrota.

Aquiles, mi guerrero,
al hacerte soldado
caíste prisionero de tu propia armadura.
El mundo está asediado,
y todos tus triunfos ponen nuevas murallas
en los pechos de los hombres y los héroes.
Tus pies ligeros no han de llevarte nunca más allá
de los confines de la guerra,
y con ellos te vas marchando lentamente de mí
porque te marchas para siempre.

Aquiles, hijo mío,
te vi vivir antes de verte con los ojos,
te oí sumergido en el silencio
y te toqué sin necesidad de usar las manos
mucho antes que la aurora de los dedos rosados.

Ahora que estás dormido y la luz de la luna
perpetúa el resplandor de tu espada,
a la vez que con su leche nutre esta nocturna tregua,
contemplo en tu talón la convulsión del tiempo,
y aunque tú no lo sabes, Aquiles, hijo mío,
como siempre
los dioses han vencido.

(De El silencio está lleno de nombres, 1996)

DE LIRAS POR DUBLÍN

Dublín es como todo,
sólo un pretexto más de la existencia,
lo diré de otro modo,
que vivir es la ciencia
de no saber de nada y a conciencia.

Es una antología
tan personal como los ruidos viejos,
como una epifanía
que nunca da consejos,
con el presente Joyce siempre a lo lejos.

Yo me tomo unas liras
con todos los borrachos dublineses.
Muerte, sé que me miras
como a los feligreses
de los templos profanos irlandeses.

Que el pub es cosa seria,
de la sed sin fronteras es la casa,
es toda nuestra feria,
es todo lo que pasa,
es creer que la muerte se retrasa.

El amor, por su parte,
puede encontrarnos en cualquier postura,
quizá el amor es arte
de mestiza blancura.
Me gusta que el amor no tenga cura.

Porque si la tuviera
Dublín sería un diálogo mezquino,
no habría ciudad entera,
ni cerveza ni vino
que nos pusiera a hablar con el destino.

Ya lo dije hace mucho,
Dublín no es otra cosa que un relato
tan mío que lo escucho
cómo come en mi plato,
que la vida es muy larga y sólo un rato.

(De Dublín, 2001)

ÁMAME CON CARIBES Y PANTERAS

Ámame con Caribes y panteras,
deja que Eros cumpla su destino,
ponle caña de azúcar al camino,
dale cuerpo al futuro que tú esperas.

La noche nos dará sus lunas fieras,
el abrazo tendrá sabor marino,
y la canela excitará el felino
que ronronea bajo las palmeras.

Inúndame de tropical ternura,
acércame tu aliento, tan caliente
que puede hacer arder la tierra entera.

Démosle rienda suelta a la bravura,
superemos la gloria del torrente
y que el gozo nos lleve donde quiera.

(De El Ángel y la Física, 2005)

ASTROLOGÍA INTERIOR

Se hizo la voz
y dijo:
sólo serás poeta
si un ángel se detiene en tu palabra.
……….

La manzana, translúcida.
Y el alma,
más tangible que el cuerpo: el Paraíso.
……….

Pájaro del amor:
¿qué eternidad te salva
de la devoración de la palabra?
……….

Una idea libando
la flor del pensamiento.
……….

Te has revelado a mí, ángel
lejano y cercanísimo.
Bendita
la sed que me despiertas.
……….

¿Quién nos está soñando,
quién nos sueña?
¿Quién impulsa
los músculos del alma
y estos cuerpos que son a veces
tan hermosos
y nunca terminados?
……….

Ay, corazón,
eres un vuelo de pájaros
arracimados
en el aire
que tiende a dispersar sus soledades.
……….

Lo terrible
de la fotografía
no es que nos recuerde
dolorosamente
la ausencia del objeto,
sino que nos revela
la ausencia
del sujeto.
……….

Todo es de noche hoy
y el alma es
un oscuro alimento que no puede comerse.
……….

Y quedémonos ya
en este hueco,
aquí,
junto a la inmensidad de lo invisible.
……….

A pesar
de que muchos no lo crean,
la Poesía
es la hermana bohemia de la Ciencia.
Acaso
alguna vez siamesa.
……….

Te amo
por que todo tú
eres talón de Aquiles.
……….

¿Qué explica nuestros pasos
por esta parturienta inconcebible
que hemos llamado vida?
……….

La palabra Muerte
no sabe de la Muerte.
……….

Muerte
no es
palabra abstracta.
Es revelación incomunicable.
……….

Las palabras
son mis antepasados.
……….

Desnuda a la palabra,
así
te dirá su sentido
más allá del ropaje de los significados.
……….

Sueña la palabra
que se forma en la boca.
Un Poema
espera
a ser reconocido,
elegido,
hecho materia en letras.
……….

La palabra
¿es llegada
o es viaje?

(De El Ángel y la Física, 2005)

BEATRIZ VILLACAÑAS. 27 DE NOVIEMBRE, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2009-11-20T23:29:00.007+01:00

Queridos amigos:

Este mes por fin vamos a tener un invitado que ha desempeñado parte de su actividad literaria en el ámbito de la literatura irlandesa. Celebrando la tertulia en el Pub Joyce, ya tocaba. En concreto, se trata de Beatriz Villacañas, poeta de larga trayectoria, además de profesora y traductora de poesía irlandesa.

Buena conocida de nuestros anfitriones, Beatriz será la invitada de Esmirna el viernes 27 de noviembre, en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). El encuentro con la escritora comenzará a las 19:30 y terminará en torno a las 21:00 (aprox.)

Para esta oportunidad, contaremos con alguna sorpresa durante su presentación.

Os dejamos aquí su nota bibliográfica:

Beatriz Villacañas

Nacida en Toledo. Doctora en Filología Inglesa y profesora de literatura inglesa e irlandesa en la Universidad Complutense de Madrid. Miembro correspondiente de la Real Academia de Bellas Artes y Ciencias Históricas de Toledo. Ha residido en Irlanda y Gran Bretaña, donde ha sido profesora de español. Perteneció a la plantilla de críticos literarios de la revista Nueva Estafeta. Ha traducido al español a poetas ingleses e irlandeses, como W. Shakespeare, W.B. Yeats, Seamus Heaney, Michael Hartnett y Brendan Kennelly. Colabora asiduamente con poetas y académicos irlandeses en distintas actividades culturales como “The Well”: Encuentros entre poetas irlandeses y españoles (Madrid, Dingle) y los Congresos Irish-Spanish Relations throughout the Ages (Salamanca, Sevilla).

Es autora de más de treinta artículos. Entre sus libros figuran Los Personajes Femeninos en las Novelas de Thomas Hardy (1991), Madrid, Editorial Complutense. Estudios de la Mujer en el Ámbito de los Países de Habla Inglesa (co-editora), Madrid, Editorial Complutense. La Poesía de Juan Antonio Villacañas: Argumento de una Biografía (2003), Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha, Toledo. Literatura Irlandesa (2007) Madrid, Síntesis. Juan Antonio Villacañas: Selected Poems. Edición bilingüe español-inglés. Traducción de Michael Smith y Beatriz Villacañas. Edición Luis Ingelmo. Shearsman Books Ltd. R.U.

Entre sus premios de poesía: Ciudad de Toledo (1995) y Primera Bienal Internacional Eugenio de Nora, León (2000).

Sus poemarios: Jazz (1991) Esquío-La Coruña. Allegra Byron (1993) Toledo. El silencio está lleno de nombres (1995) Toledo. Dublín (2000) Editorial Provincia de Poesía, León. El Ángel y la Física (2005) Editorial Huerga y Fierro, Madrid.

Figura en numerosas antologías y estudios y es uno de los dieciséis poetas del Proyecto Ciencia y Sugerencia.

Pueden encontrarse poemas suyos en numerosas revistas de literatura como Cuadernos del Matemático, Barcarola, Álora, Nayagua, Buxía, Mephisto, La Sombra del Membrillo, Hermes, Piedra del Molino, (España) o Proa (Argentina)y Norte (Méjico), entre otras.

Página web: http://bevillacanas.webcindario.com/

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

RICARDO VIRTANEN EN ESMIRNA.

2009-10-28T17:01:00.022+01:00

El viernes 23 de octubre abrimos un nuevo curso de Esmirna con la presencia de Ricardo Virtanen.

Una noche de lleno hasta la bandera (como la de Eire que cubría nuestras cabezas), donde todos los presentes pudimos disfrutar de unos Haikus madrileños con aromas de Chicago.

Ricardo, quizás gracias a sus tablas como docente, nos dio un ejemplo de lo que deben ser las "Clases Magistrales" explicando todo acerca de lo que son los Haikus y lo que significa la poesía para él.

Una noche en la que lo único que se echó de menos fueron unos breaks de batería. Pero como dice el poeta, siendo este viernes un "Dulce momento. / No hay tiempo para tanto".

Os esperamos en la siguiente. Equipo Esmirna.

De Notas a pie de página (99 poemas breves) (2005)

DOLOR DE LA ECUACIÓN MUERTA

Son días y misterios invencibles.

Bajo la muerte de mi pensamiento
hay muertes milenarias,
humanas sensaciones de otras vidas
paganas, deseantes de mi sueño.
Si me evado en la fiebre,
me corrompe una voz, presagio inúti
de la vigilia de oro que desprecio;
si la realidad palpo con mis ojos
despiertos,
surge la luz funesta de aquel siglo
que aguarda mi destino, sigiloso.

No mates los instantes más hirientes:
hay que comprometerse con los días.

*

Merodean el cielo de mi casa
estrellas y caminos se oscurecen
al hilo de una tarde consumida.

*

Dulce sueño el que sueña el barro,
bajo la piel del sol,
en estos días de diciembre.

*

Cuando Bashô medita el sueño de la memoria,
un resplandor se agota en la lluvia de tus días.

*

El esplendor de aquella nieve sucia,
su oscurísima sombra
en las esquinas de ciudades muertas.
Qué renace después si el sol escupe,
abrasa en la mañana luminosa.

*

Espadas, en la niebla de mi sueño,
cortan rosas que fueron mi pasado.
Por la mañana mi locura es fría,
locura que mis sueños estremecen.

*

Bajo un hacha de luz y de neblina,
seduce el resplandor triste del sauce
que agoniza verdín sobre la nieve.

*

La gota de agua en las cerezas rojas
alumbra nuevos días ya soñados.

*

Los enebros mojados saben todo
lo que la noche oculta tras el sueño.

*

Esquilan los arados una tierra
plomiza. Van y vienen, demorándose,
sólo sombras heridas, soledad
que en la lluvia son ecos de un pasado
cansino.

*

A duros machetazos corta un árbol
que no sangra. Su mano tiembla.

*

Amo esta vida. Temporal parezco
y en las cosas mortales me vacío.
Desdeño lo inmortal y el frío aroma
que acusan las estatuas carcomidas
en los tristes paseos.

*

Mi pasado descansa como sombra,
inasible, tenaz porque en mí vive.
Seductor, me abandono en él, y a cada
hora le sumo algunos restos míos:
historia inacabada de presente
raído.

*

Cuando el tiempo, vacío ya de ti,
se llene de esplendor con otras vidas,
algún reflejo todavía habrá
que delate la sombra de tu ahora.

*

En las cenizas secas de la hoguera
está lo que promete el secreto de tu vida.

De La sed provocadora (Haikus y tankas) (2006)

Acude al llanto
en flor de un campo helado
la primavera.

*

Contigo pasa
las páginas de un libro
la mosca atenta.

*

Dulce momento.
No hay tiempo para tanto
goce infinito.

*

Todo está húmedo
bajo la luz de luna.
Siempre estás solo.

*

Miro la nieve.
Cruza la oscura sombra
de un grajo negro.

*

Un sueño en otro
cada instante pasado.
Se oyen los grillos.

*

Plantó cerezos
en su jardín de otoño.
¡Nunca está en él!

*

Algo perfuma
las tardes del otoño.
Te hallas ausente.

*

Roe la roca
de mi melancolía
un viento suave.

*

En esa sombra
que te tiende la noche
está tu día.

*

Todo es mundano
bajo la sombra fría
de este cerezo.

*

Pese al azul
del cielo, el bosque oscuro
se sabe herido.

*

Flores de invierno.
Mi dolor y las tierras
la nieve cubre.

*

A la deriva
va cada pensamiento
que hay en mi muerte.

*

Mira la lluvia,
moja la misma siembra.
Tu dolor tiene
la sombra de las horas
contadas por tu mano.

*

Estoy en ti
porque el tiempo es finito.
Cierra los ojos;
verás acaso todo
lo que mi ausencia toca.

Ricardo Virtanen

RICARDO VIRTANEN. 23 DE OCTUBRE, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59.

2009-10-15T19:27:00.025+02:00

Hola amigos:

Tal y como dijimos, reaparecemos en octubre para reanudar nuestros encuentros.

Y para ello, no se nos ocurre mejor manera de hacerlo que contar con la presencia de todo un lujo de escritor: el poeta, narrador y crítico literario Ricardo Virtanen.

Conviene tener presente que nos encontramos ante un caso de artista bicéfalo. Un cráneo para la literatura y el otro para la música. Como con nosotros se vestirá el traje de superhéroe (el de las letras, claro), sólo nos queda recomendaros que, tras venir a escuchar sus poemas, os acerquéis a alguno de los conciertos de los Lobos Negros. En un momento dado Ricardo salta de la batería, se mezcla entre el público con la caja y las baquetas e improvisa unos breaks con todo lo que tiene a mano, incluidos los apéndices monocéfalos de los asistentes debidamente protegidos con un casco, creando un clima tan excepcional como hilarante que por sí mismo justifica el precio de la entrada.

El encuentro acabará sobre las 21:00.

Os dejamos aquí su nota bibliográfica y algunos enlaces sobre su obra.

Ricardo Virtanen nació en Madrid, en 1964. Profesor, músico y poeta. Estudió Filología Hispánica e Inglesa en la UCM, por la que es Doctor en Filología Hispánica con la tesis “La experiencia vanguardista de Guillermo de Torre”, y Guitarra y Percusión en el Conservatorio de Madrid. Fue profesor de español para extranjeros en la Universidad Complutense de Madrid, entre 2001 y 2003, dentro del Programa Erasmus. Actualmente termina estudios de Musicología y es profesor de Secundaria. Como músico, baterista y guitarrista, ha grabado decenas de discos, videoclips y bandas sonoras.

Ha publicado los libros Lengua resuelta (1999), Hitos y señas. Antología de la poesía española (1966-1996) (2001), el libro de aforismos Pompas y circunstancias (2008) y los poemarios Notas a pie de página (2005) y La sed provocadora (2006), más el cuaderno Epitafios (2005). Es autor de libros de texto de Lengua y Literatura, y ejerce como director / coordinador de contenidos del Recurso Cíceros, Portal Multimedia de Recursos Educativos para la ESO y el Bachillerato, llevado a cabo por el Ministerio de Educación y Ciencia desde 2001. Es coordinador de la nueva época de la revista Prima Littera.

Ha sido incluido como poeta en las antologías La maleta de Ulises (en prensa), Aldea poética IV. Poesía lúbrica (2009), On el xiprer vigila (2007), Aldea poética III. Haiku (2005), Orillas de Ávila (2005), Entonces, ahora (2004), Poesía del 92 (1993) y Sesenta y seis poemas (1991). Han aparecido críticas sobre su obra poética en periódicos y revistas como ABC Cultural, El Mundo (El Cultural y en el suplemento Aula), Clarín, El Observador, Corondel, El Argonauta, Diario de Ávila, Este de Madrid, Cuadernos del Matemático, etc.

Ha publicado poemas y decenas de artículos dentro de ámbitos muy diversos: Emilia Pardo Bazán y el S. XIX español, novela contemporánea, vanguardia española, poesía del siglo XX, poesía contemporánea, perfiles literarios, etc., y ejerce la crítica literaria en medios como Cuadernos Hispanoamericanos, Prima Littera, La Gaceta Cultural, Corondel, Ex Libris, Paraíso, Cuadernos del Matemático, Per Abbat, Cuarto Creciente, Barcarola, Señales de Humo, Empiurema, El ciervo, Daphnia, Ínsula, Zurgai, Clarín y Renacimiento, entre otros.

En breve verán la luz su novela Ardiendo en el agua, su libro de aforismos La idea en el hecho, su estudio crítico La fruta y la espera, el diario Cuaderno de interior y su nuevo libro de haikus Sol de hogueras.

RV en El Mundo:
http://aula2.el-mundo.es/aula/noticia.php/2007/03/02/aula1172773851.html

Reseña y entrevista:
http://www.conoceralautor.com/1/1_2.asp?id=452

Un poema:
http://hartz.webcindario.com/autores/virtanen.html

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

ÁNGEL GUINDA EN ESMIRNA

2009-05-29T18:55:00.033+02:00

Para poner el punto (casi) final al presente curso, y un punto y aparte a los encuentros de Esmirna, invitamos al inigualable Ángel Guinda.

Ángel es poeta de escritura sincera y comprometida, existencial hasta romper en poema. También alguien cercano y dispuesto, vitalista y asustado, que no teme desvelar sus miedos y obsesiones, sus placeres y sus virtudes; que no duda en usar todo su ingenio para defender aquello en lo que cree. Un poeta que además hace el esfuerzo de acercar su obra a los profanos.

Una noche difícil de olvidar y que queremos compartir con vosotros con estos versos.

PARA PERMANECER

Je ne vois qu´infini par toutes les fenêtres
Charles Baudelaire

Sin perder de vista el cielo,
que la tierra te mire
y puedas ver el mar.
Que en ti todo lo oculto
esté presente;
todo lo muerto, vivo;
lo por nacer, nacido.
Y tu huella dé fruto,
a la orilla del tiempo.

(Conocimiento del medio, 1990-1995)

AUTOBIOGRAFÍA

Si mi vida no es esto
¿qué será la vida?
Martín Adán

Me preguntas por mi vida a bocajarro:
¿qué puedo responder, con qué y de qué modo?
Lo que sé de mi vida lo borra cuanto no sé de ella:
las palabras no alcanzan, los recuerdos confunden.
Mi vida es lo que he hecho,
he deshecho, he dejado de hacer.
Para saber de mi vida, piensa en la muerte;
piensa en ti que estás viva y has de sobrevivirme.
No sé si tendré tiempo
para vivir lo no vivido, para matar lo que viví,
para vivir la muerte antes de que me muera.
Mi vida recibe instrucciones de otras vidas
anteriores a mí, a las que sirvo
como fiel sucesor y en mí reviven
-no tengo ojos sino para lo que no veo.
Mi vida es una noche que a la luz no se adapta,
un astro fugitivo extraviado en la tierra;
es también la palabra que aún no me encontró,
el mensaje misterioso que no descifraré.
Aunque mi verdadera vida tal vez se inventará.

(La llegada del mal tiempo, 1995-1996)

MORIR

Morir es no volver a estar
a la misma hora
en los mismos lugares,
con las mismas personas.
No aparecer, cada mañana,
como esa gran luz nueva
disuelta entre las cosas;
dejar interrumpidos los trabajos,
los viajes en punto muerto.
Ajenos a los mares y a los astros.
Morir es estar quietos, sordos,
ciegos, mudos, desaparecidos,
desconectados de todos y de todo,
de nosotros también;
no regresar a casa nunca más.
No emitir ya señales, recibirlas tampoco.
Morir es no volver.

(Biografía de la muerte, 1996-2000)

CAJAS

Lo diría una indígena y tendría razón.

“Ustedes tienen la vida organizada en cajas.

Nacen y les dejan en una cajita,

su casa es una caja, y las habitaciones

son cajas más pequeñas.

Suben a la casa en una caja,

bajan a la calle en una caja.

Viajan en una caja.

Duermen y hacen el amor sobre una caja.

A través de una caja ven el mundo.

Cambian de casa: lo meten todo en cajas.

Y cuando mueren

les introducen también en una caja.

Los Bancos y las Cajas tienen caja,

los establecimientos tienen y hacen caja.”

Todo está hecho para que encajemos.

Nos encajan la vida.

Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

(Claro interior, 2000-2007)

LAS PALABRAS

Cada palabra pesa

todo lo que la vida

ha pasado por ella.

Hay palabras que viven,

palabras que dan vida;

hay palabras que mueren

y palabras que matan:

sólo algunas traspasan.

Cada palabra pesa

su paso por la vida.

(Claro interior, 2000-2007)

MUNDO PROPIO

Estar fuera del mundo por llevar un mundo dentro.
Si mi mundo no es éste, mi mundo dónde está.

(Claro interior, 2000-2007)

En el mes de junio haremos una cena de despedida en el Pub Joyce, de forma totalmente distendida. No publicaremos un aviso, así que amiguitos, si tenéis interés en venir, escribidnos un correo a buzon.esmirna@gmail.com Es el momento de arrancarse y leer algo.

Estamos muy agradecidos por todo lo que ha sucedido este curso. Os esperamos en octubre.

Un abrazo.

Equipo Esmirna

ÁNGEL GUINDA. 22 DE MAYO, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59.

2009-05-11T19:34:00.021+02:00

Foto: Columna Villarroya

Hola amigos:

Hemos querido por un momento imaginar a los poetas Jorge Manrique, Quevedo, Bécquer, Ungaretti, Montale, Quasimodo, Jaime Gil de Biedma y Ángel Gonzalez reunidos..., y nos ha salido Ángel Guinda.

Si queréis saber cómo sucede esto os invitamos a asistir a la próxima convocatoria de Esmirna para ver y escuchar a nuestro invitado del mes de mayo.

Podríamos extendernos hablando de su poesía y de cómo en ella queda plasmado redicalmente el grito existencial de un hombre de nuestro tiempo, pero quizás lo más sencillo a priori sea reparar en que su obra goza de una gran aceptación entre colectivos muy diversos a veces con intereses encontrados, ya sean lectores, poetas o críticos.

Un último apunte antes de despedirnos:

Su Biografía de la Muerte fue galardonada con el Premio Pedro Saputo de las Letras Aragonesas.

Os dejamos algunos enlaces del autor y esperamos veros el viernes:

http://www.olifante.com/guinda/index.html
http://www.filidaquilone.it/num008luquepinilla.html
http://www.pabloluquepinilla.com/semblanzasliterariasdepoe.htm#134975261

Equipo Esmirna

JAIME GARCÍA-MÁIQUEZ Y FERNANDO LÓPEZ DE ARTIETA EN ESMIRNA.

2009-04-23T19:23:00.013+02:00

Hola a todos:

El pasado 18 de febrero nos visitaron dos excelentes poetas, Jaime García-Máiquez y Fernando López de Artieta, a quienes agradecemos sinceramente el tiempo que nos dedicaron.

Ambos nos ofrecieron sus diferentes estilos, en las antípodas el uno del otro. La sensibilidad de Jaime contrarrestaba el cinismo y la ironía de Fernando.

Un encuentro que quedará en el recuerdo y que queremos compartir con vosotros con los siguientes versos.

Os esperamos en la próxima.

Equipo Esmirna.

OH, MUNDO
El poeta declara su nombradía

Mi casa me desprecia. Me insultan los amigos.
Trabajo todo el día. Escribo necedades.
Me rechazan los libros los tiernos editores.
Humillan a mi Dios. Lo crucifican.
Persiguen a su Iglesia como lobos hambrientos.
Mi existencia es estéril. Nada tiene sentido.
Oh, mundo, cómo dueles. Oh, tiempo inexpugnable.
Oh, amor insoportable como el fuego.

Mis instrumentos de trabajo son la verdad y la vida.
¡Oh, mundo cruel, qué suerte haber nacido!

Jaime García-Máiquez

AVERÍA

I
No sé qué fogonazo de la eléctrica
ha fundido de pronto, como siempre,
los trastos de la casa: la estufa, la nevera,
las bombillas, la tele…
Tu casa, en un momento,
se ha convertido en un lugar ausente,
en un vago recuerdo
en el que te has sentado
desahuciado, sumiso y obediente.

II
A los pocos segundos han ido floreciendo
tus más ciegos sentidos, haciéndose más fuertes:
igual que en un milagro, tus oídos escuchan
el silencio, tu vista se trasciende,
y el tacto tartamudo de tus manos
va modelando por primera vez
las cosas nuevamente.

III
En la pueril catástrofe
el silencio se enciende.
Un silencio que abraza luminoso,
que se sienta a tu lado, que te escucha
sin prisa, atentamente,
que parece que cae muy despacio del techo
como discreto polvo
en la blanda madera de los muebles.

IV
Cuando se sufre –pues se sufre a veces
de repente, sin más,
sin previo aviso, cuando ves la tele
o escuchas El Mesías prodigioso de Handel-
es como si, de pronto, se te apaga la casa:
te sientas, desahuciado, y, poco a poco,
hay sentidos dormidos que se encienden:
oyes bien donde no escuchabas nada;
el tacto dice cosas; ves, sin mirar, la vida…
De otra manera, el mundo se te ofrece.

Lo has dicho alguna vez:
el dolor y la sombra se parecen.

Jaime García-Máiquez

SONETO A LA ROSA

Siglos y ripios de tradición literaria no han hecho más
que embalsamarla en una estéril literatura;
es un ejemplo perfecto –hay una extensa bibliografía-
de muerte sobrenatural por inhalación de éxito.

Son frágiles al frío, a los suspiros, a las tierras pobres,
a compartir su territorio, a todos los insectos;
son redichas, suficientes, aparatosas, exageradas,
tiene conciencia de clase y, para colmo, pinchan.

Van como los huevos en manadas de a doce,
y en sus tarjetitas siempre pone lo mismo exactamente
y leerlas emociona siempre exactamente lo mismo
buscándose exactamente el mismo efecto persuasivo siempre.

Sabíais que no debíais tocarlas, pero yo os doy
un mandamiento nuevo: mejor ni las miréis.

Fernando López de Artieta

POESÍA A DOS VOCES: JAIME GARCÍA MÁIQUEZ VS. FERNANDO LÓPEZ DE ARTIETA. 17 DE ABRIL, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2009-04-12T23:17:00.042+02:00

Jaime García Máiquez

Fernando López de Artieta

¡ Hola amigos!

Este mes tendremos una tertulia muy especial, ya que podremos contar en Esmirna, por vez primera, con dos poetas en lugar de uno. Un dos en uno que nos agrada mucho poder ofreceros.

Se trata nada más y nada menos que de Jaime García Máiquez y Fernando López de Artieta. Dos artistas muy diferentes entre sí, artífices de obras en las que, sin embargo, pueden apreciarse sutiles coincidencias.

Jaime García-Máiquez nació en 1973 en Murcia, vivió siempre en El Puerto de Santa María y actualmente trabaja en el Gabinete de Documentación Técnica del Museo del Prado. Es autor de los libros de poemas Vivir al día (Premio Luis Cernuda 1999, Compás, Ayuntamiento de Sevilla, 2000), Ondas negras (inédito) y Otro cantar (Premio Arcipreste de Hita, Pre-textos, 2007). Ha escrito, asimismo, dos pequeños cuadernos de haikus: La isla del tesoro (El Sitio, 2004) y próximamente aparecerá Mú. Ha aparecido en varias antologías, entre las que cabe destacar Un siglo de sonetos en español (Hiperión, 2000), La búsqueda y la espera, antología del grupo Númenor (Kronos Creación, 2005), Orfeo XXI. Poesía contemporánea y tradición clásica (Llibros del Pexe, 2005), y Sombra hecha de luz. Antología de poesía andaluza actual [1950-1978] (Universidad Nacional Autónoma de México, 2006).

MI HORA

Entre el crepúsculo y la noche

hay algún tiempo en que la luz no cede

a deslumbrar o a derramarse en sombra,

que no golpea sino que rodea

la materia, la abraza con un amor platónico.

Y al quitarle a las cosas su contraste

de tosco claroscuro,

las perdona de no sé qué pecado

mezquino, las absuelve

volviéndolas más ellas,

y embelleciendo a todo el que las mira.

Es esta luz con la que Dios ve el mundo.

de Otro Cantar (2007)

Fernando López de Artieta nació en Madrid en 1983. En la actualidad está finalizando los estudios de arquitectura. Hacedor de versos, traductor latino, devoto del siglo de Oro y admirador de la bohemia madrileña es autor de los poemarios Jugar en Serio (Premio Arte Joven de la Comunidad de Madrid, Visor, 2004) y de un libro inédito, cuyo nombre ignoramos si estamos autorizados a revelar. Sus poemas aparecen en varias antologías, entre ellas Un siglo de sonetos en español (Madrid, Hiperión, 2000).

FUERA DE JUEGO

En este tiempo malo que nos toca

sobrevivir, lo revolucionario

e ser todo un retrógrado, que invoca

con más frecuencia el rezo del rosario

que un polvoriento éxtasis de coca,

que presume de ser un funcionario

pobre, que se lo pasa bien con poca

casa, y escribe (a oscuras) un diario.

La gente ha visto que lo más moderno

ya no es Rinbaud sino Ruben Darío;

que el sexo es aburrido y menos tierno

de lo que le decían; que el Vacío

llena todo; y que el fuego del infierno,

al fin y al cabo, les produce frío.

de Jugar en serio (2004)

El encuentro será el viernes 17 de abril, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará en torno a las 21:00 (aprox.)

Os dejamos algunos enlaces interesantes de los autores:

Entrevistas:

http://www.elpais.com/articulo/andalucia/mejor/puede/hacer/hoy/buscar/verdad/todas/cosas/elpepuespand/20050406elpand_35/Tes

Semblanzas:

http://www.revistafabula.com/25/documents/25jaimeGarciaMaiquez.pdf

Un abrazo fuerte.

Equipo Esmirna

BEATRIZ RUSSO EN ESMIRNA

2009-03-02T17:27:00.012+01:00

Hola a todos:

El pasado 20 de febrero nos visitó Beatriz Russo, a quien agradecemos muchísmo que se haya pasado por Esmirna.

Creemos que poco podemos añadir sobre Beatriz Russo que no se haya dicho ya, salvo que si su segundo libro resulta hipnótico y apabullante, y tuvo una gran acogida entre los lectores, los poemas inéditos que leyó del tercero, que tiene en preparación, nos llegaron incluso más...

Lo dejamos ahí para generar la expectación que se merece la obra de la autora, a quién le deseamos lo mejor en esta tercera entrega.

Os esperamos en la próxima.

Equipo Esmirna.

Ésta es mi prisión delicada.
No me salvéis.
Aquí yacerá la que pudo haber sido Ophelia.
Inventadme un epitafio que se oculte bajo el musgo.
Que nadie incinere mi cuerpo.
Tengo algo que evocar.

Besé su boca,
la bocca baciata de Fanny Cornforth
y sentí el margen de una moneda trasquilando la infancia de las veloces manos del raso.
¿Prostituta o costurera?
En la vertiente que hay en el sino están en juego las cartas de la sangre.
Llegaron al mundo las mujeres a tejer su desdicha en los telares de la miseria.
Los trapos del hambre amontonándose en las trincheras sin aire.
El anonimato de las abejas harapientas.
Y también llegaron mujeres a los telares de la delicia.
La sabia contienda de unas manos cansadas de su precariedad.
El ruido de la rueca no ensordecía el cuerpo de las otras hilanderas de la noche.
Escribieron sus nombres proscritos en una coroza de papel secante y fueron señaladas por los dedos de las esposas impolutas.
¿Prostituta o costurera?
No hay mayor masturbación que la del halago, mayor deleite que la hermosura en estos tiempos de vanagloria.
Cantad todos la pandemia de los burdeles.
Que se abran las puertas de la moderna Babilonia.
"¿Quién fue la bella Laura Bell?
The queen of whoredom
¿Quién kate Cook, Emma Crouch y Cora Pearl?
Toutes elles demi prochaines"
Pero cantad también la pandemia de las fábricas.

Que se abran las puertas de la moderna Etiopía.
¿Quién veneró a las otras artesanas de la noche?
Pocos conocen el castigo de las míseras costureras.
El baile elíptico de las agujas trazaba hondas muescas en sus dedos.
En las oscuras salas de una fábrica gemía el hilo de las futuras ciegas.
Y temblaban después sus cuerpos apuntalados en los rincones ebrios.
Otras muescas hay en sus dedos.
Muescas del dolor de un útero enfermo bajo los dientes de las embarazadas.
Los clavos de cristo en el pubis de las esposas rotas.
Murieron en la fosa común de la historia, en el estrecho nicho de la conciencia.
Murieron con la lenta eutanasia de las mártires,
muertas veteranas del ejército de muertas,
muertas de hambre en las calles de polvo y niebla.
Anónimas muertas.

Por eso besé su boca,
la bocca baciata de Fanny Cornforth,
y fui su boca en el instante en que sus dedos la tocaban.
Le mie labbra,
la sangre de un arcángel voluptuoso,
mi boca besada a la intemperie de unas alas que parpadean como los crónicos ojos del mundo.
Cayeron sobre mi rostro las plumas de la luna.
Se oyó la voz temprana de Boccaccio
"Bocca baciata non perde ventura.
Anzi rinnova come fa la luna"
La mia bocca,
la boca de todas las bocas deshechas en el reloj de piedras.
Barre tu pincel los guijarros que aún pesan sobre mis labios levantando el polvo esparcido de las lavandas.
No se equivocó el poeta,
sus besos eran de nieve inexperta,
y sin embargo,
su lengua el frugal tributo de las vírgenes ensangrentadas.

(La prisión delicada, Calambur, 2004)

BEATRIZ RUSSO. 20 DE FEBRERO, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2009-02-11T21:06:00.011+01:00

Esta es mi prisión delicada.
No me salvéis.
Aquí yacerá la que pudo haber sido Ophelia.
Inventadme un epitafio que se oculte bajo el musgo.
Tengo algo que evocar.

Queridos amigos:

Con estos versos comienza el segundo libro de Beatriz Russo (Madrid en 1971), La prisión delicada (2007), obra con la que nuestra invitada del mes de febrero se dio a conocer a un gran número de lectores de poesía. Antes había publicado también En la salud y en la enfermedad (2004). También es autora de dos novelas: La versión de Eva Blondie y La montaña rusa, así como del relato infantil: El monte de las amapolas voladoras. En la actualidad está trabajando en un nuevo proyecto de fusión de arte, moda y poesía, en colaboración con el pintor Enrique Cruz-Calonge.

El encuentro será el viernes 20 de febrero, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará en torno a las 21:00 (aprox.)

Os dejamos algunos enlaces de la autora:

- Blog de Beatriz Russo: http://atravesdelojodebuey.blogspot.com/
- Poesía de la autora escrita en chino y autotraducida: http://lacajachina.blogspot.com/
- Reseñas de La prisión delicada: http://www.calambureditorial.com/es-calambur-editorial-sl-resenas.html
- Un poema inédito de su nuevo libro, todavía en preparación: http://nalocos.blogspot.com/2009/01/beatriz-russo.html

Equipo Esmirna

CARLOS JAVIER MORALES EN ESMIRNA

2009-01-25T23:25:00.007+01:00

Hola amigos:

Como veis el pasado 16 de enero nos visitó Carlos Javier Morales, todo un lujo de poeta y ensayista.

Muchas gracias a Carlos Javier por haberse acercado a Esmirna. Realmente se le notó que es profesor, ya que nos ofreció una auténtica clase magistral en la que iba desgranando poemas.

Todos los que asistimos coincidimos en que fue una tertulia de alto voltaje, por los temas abordados y la profundidad con la que se trataron. Las pintas de después pusieron la guinda del pastel.

Como otras veces, subimos unos poemas del poeta invitado.

¡Hasta la próxima!

Equipo Esmirna.

Contra el azar

Cada acción nuestra imprime
toda una inmensidad de resonancias.
La decisión del beso
no fue un soplo de aire que acercó nuestros labios
y se perdió más tarde entre los bosques
para seguir hablando de otros temas:
el beso fue la cima,
la cúspide de nieve inmaculada
donde se alzan al fin tantas esperas,
tantas llamas crecientes
que elevan todo el fuego acumulado
a través de los días.
Nuestro beso fue el coro
que entonan al final nuestras palabras,
el río que convoca
a tantos afluentes de deseos
que optan por compartir un solo cauce
para desembocar a un mismo punto.
Eso fue nuestro beso,
que a su vez va engendrando
una selva de lianas que se cruzan
entre nosotros mismos,
hasta que nuestros pechos se desnuden
y confundan sus frutos.
Porque ninguna rama que teje nuestro abrazo
podrá quedarse seca;
porque vamos cargando para siempre,
por desgracia o fortuna,
cualquier gota de sangre que hayamos compartido.

(De Madrid como delirio, 1996)

Preguntas impertinenetes

Ahora dime tú, amigo desde siempre,
que te pasas los días esperando,
emborronando folios, buscando el nombre justo
que designe esta hora transcurrida;
leyendo las palabras infinitas
de todos esos libros que conviven contigo
y que han nombrado el mundo hasta el momento;
buscando con afán entre las líneas
tantas verdades hondas que aún no ha dicho nadie,
buscando la palabra necesaria
para vivir en paz hasta esta noche,
para alejar de ti tantos demonios
ocultos en las nubes de las grandes cuestiones inconclusas.
Y tú, que estás buscando lo que jamás encuentras,
¿hasta cuándo has pensado seguir en ese empeño?,
¿qué buscas en la calle donde paseas siempre?,
¿qué tienes que mirar que aún no conozcas?,
¿por qué aspiras el aire como un niño
cada vez que amanece en tu misma ventana?,
¿por qué sientes deseos de salir por la tarde?,
¿quién te expulsa de casa en esas horas?
¿Qué flor se te ha perdido en el camino?,
¿por qué vas los veranos a bañarte
en esa misma playa,
sabiendo que sus olas tan pequeñas jamás han refrescado
ese calor inmenso que sudas en tu vida?
¿Dónde miran tus ojos en el insomnio lento de las noches,
después de una jornada sin premios, sí, sin premios
y con muchos castigos, y con muchos cuchillos
clavados por la espalda muy elegantemente?
¿Dónde miran tus ojos, di:
dónde está tu esperanza?

(De La cuenta atrás, 2000)

La última tarde de Tomás de Aquino

Nunca escribió mirando la marea
romper contra las rocas.
Jamás pudo subir los Apeninos
y desde allí ser dueño de todo el horizonte
(Nunca vio el horizonte más allá de la puerta de su celda
y no fue nunca dueño de su cama).
Invitaciones, sí, tuvo bastantes,
pero pocos le vieron en las cortes
alimentando el vientre de su sabiduría
(Cuando asistió, por fin, a un gran banquete
nadie le oyó charlar entre los comensales,
nadie pudo escucharle
la palabra esperada y oportuna:
sólo mucho pavor sintieron todos
--incluso el anfitrión, San Luis de Francia--
cuando su puño inmenso rompió sobre la mesa,
rodaron las bandejas de faisanes,
las copas delicadas del champaña más viejo
y la espuma dorada de los vinos,
mientras el gordo fraile se hinchaba de alegría:
¡la solución hallada contra el maniqueísmo!).
Las calles de París, todas sus luminosas avenidas,
las radiantes fachadas de palacios,
las cúpulas más altas de los templos
esperaron sedientas la mirada del sabio dominico,
pero a él le seducía la hermosura posible
de hallar el manuscrito perdido del Crisóstomo,
y toda su cabeza la ocupaba
la dicha de este encuentro tan soñado.

Ahora esa aventura se disipa
en el cauce anchuroso de su larga memoria.
Su mente ya serena ha encontrado razones suficientes
contra los maniqueos,
contra el falso desprecio de la carne
en que Dios ha esculpido la imagen de su Hijo.
Su mente ha demostrado
lo que hasta ahora ha sido indemostrable.
Pero aún no termina su carrera
y la puntualidad severa con que acude al trabajo
sigue siendo su gozo matutino.
En su celda no caben
todos los manuscritos de su pluma
y anda buscando sitio a todas horas
porque hacia todas partes se le desborda el alma.

Esta tarde, como todas las tardes de la vida,
le espera el crucifijo al fin de la tarea.
A él le consulta todas las cuestiones
que aún han de resolverse,
y ahora ve más claro
que el tiempo corre más que las palabras.
Sus obras centellean como nunca
en esta biblioteca interminable:
sus obras terminadas le gritan que su obra no termina.
Él ha oído ese grito desde joven
y siempre ha puesto manos a la obra,
pues ha sabido siempre que esa obra no es suya
y no le pertenece ni el fin ni su principio.

Abraza el crucifijo, como siempre, con su ávida boca
y al fin se siente harto de esta vida
y muere junto a Aquél que por él muere,
mientras todos los frailes del convento
quisieran morir juntos esta noche
y ven que todavía
les falta mucho trecho del camino.

Otros han de decir que nunca amó,
que no frecuentó nunca los paseos de los enamorados,
que fue tal vez muy gordo para sentir el frío del rocío
en su compacta carne.
Dirán que fue una estatua
que no entendió el sentido de las fiestas,
la magia de la noche;
que no sintió el placer de las grandes jornadas,
que sólo supo el ser, no la existencia
--único fruto vivo de la vida--.
Dirán
que no estarán dispuestos a leerlo
pues nunca supo amar la plenitud del goce.
Tal vez si un día lo leen
sabrán por qué escribía sin cansancio,
por qué la plenitud fue tan difícil
y aún lo sigue siendo.

(De Años de prórroga, 2005)

Lección de historia natural

Brotan ansiosas las semillas debajo de la tierra
y su ansiedad la siento palpitando en mis lentas pisadas.
Brotan ansiosas las semillas en medio del invierno,
cuando ya me parece que los besos anuncian la muerte
y parece un absurdo que mañana vuelvan a nacer rosas
si ahora el aire se llena de niebla y nos cansa la vista,
si ahora todos los hombres se refugian a esperar en sus casas
que la noche nos duerma para siempre y nos despierte a todos
en un día tan vasto donde ya nadie nazca ni muera.

Brotan ansiosas las mujeres en sus jóvenes cuerpos
y en sus ojos se abren esas rosas que un día fueron nuestras,
y en sus pechos va latiendo la vida que darán a este mundo
cuando todos sentimos que este mundo ya ha vivido bastante.
Pasan delante de mi puerta dos novios que se ríen
y su risa va dejando en el aire un olor misterioso
y ese olor me recuerda los veranos en que yo me reía
cada vez que mi novia aseguraba que éramos eternos.

Vuelven las olas a la playa con impulso creciente
y se van con más prisa que nunca a donde no se sabe;
brilla la espuma temblorosa del sol del mediodía
cuando todos sentimos que es muy tarde y la playa está oscura.
Y no sé por qué todos no lloran en esta hora tan triste
y me asombro de ver tantos rostros mirando con ansia el futuro
y me asombra que todos, tal vez, no sintamos lo mismo.
Me pregunto si todos acaso no cargamos el peso del tiempo,
si es posible que mientras morimos aún broten con ansia semillas,
y que rosas, mujeres, amores y olas aún sigan naciendo.

(De Nueva estación, 2007)

CARLOS JAVIER MORALES. 16 DE ENERO, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59

2009-01-11T00:34:00.006+01:00

Hola a todos:

El próximo viernes 16 de enero celebraremos la tertulia Esmirna con Carlos Javier Morales como invitado, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará en torno a las 21:00 (aprox.)

Carlos Javier Morales (Santa Cruz de Tenerife, 1967) es licenciado en Filología Hispánica y se doctoró con una tesis sobre La poética de Martí y su contexto. Ha formado parte de diversos grupos de literatura y pensamiento, algunos impulsados por su propia iniciativa, como una tertulia celebrada cada sábado en el Café Rey Fernando, de la Calle Prim, entre 1992 y 1995, por la que pasaron poetas como José Hierro, Francisco Brines, Pablo Armando Fernández, Félix Grande, Luis Antonio de Villena, Luis García Montero, Pedro Shimose, etc. Desde 1985 hasta su muerte, en 1999, frecuenta la casa de Ernestina de Champourcin, que lo anima y lo aconseja casi desde sus inicios como poeta. En 1992 conoce al profesor y crítico José Olivio Jiménez, uno de sus más íntimos amigos hasta que fallece, en 2003. En 1993 conoce y empieza a visitar con frecuencia al gran poeta, ensayista y periodista cubano Gastón Baquero, que le transmite su rica y lúcida experiencia como escritor y lector de todas las literaturas. En 1994 gana el Premio de Poesía "Villa de Martorell" con su primer libro, El pan más necesario. En 1995 se traslada a Logroño para enseñar Literatura Española e Hispanoamericana en la Universidad de La Rioja. Allí sigue trabajando en su poesía y en sus libros de investigación y crítica. Es ésta una época de congresos internacionales y de estancias como profesor invitado en el extranjero. En este aspecto, cabe destacar su semestre como profesor invitado en la Universidad de Münster (Alemania), en la primavera y verano de 1998, así como su viaje a Chile en 1999, representando a España en el congreso "El poeta joven y su libro", organizado por la Fundación Premio Nobel Gabriela Mistral. Ese año de 1999 regresa a Madrid para trabajar como profesor universitario hasta el año 2002, y desde entonces hasta la actualidad trabaja como profesor de literatura en secundaria. Entre otras muchas publicaciones periódicas, ha colaborado frecuentemente en Cuadernos hispanoamericanos, Clarín, Letras Libres y http://www.poesiadigital.es/. Es autor de cuatro libros de poemas y una importante obra ensayística. Una y otra pueden consultarse en http://www.carlosjaviermorales.com/libros-poesia.htm
y http://www.carlosjaviermorales.com/otroslibros.htm, respectivamente.
En la misma página pueden leerse pormenorizadamente todos sus demás datos.

Otros enlaces recomendados son:

Poesía y datos del autor:
http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=poeta&id=10

Un artículo reciente de CJM:
http://www.poesiadigital.es/imprimir.php?cmd=documento&id=42

Equipo Esmirna

FELIZ NAVIDAD

2008-12-23T12:32:00.023+01:00

"Natividad", William Congdon

Queridos amigos:

Desde el equipo de Esmirna queremos desearos una feliz Navidad. Entendemos que este ha sido un trimestre muy especial, y no se nos ocurre mejor manera de celebrarlo que esperando que estos días transcurran para todos como un verdadero Acontecimiento.

Aprovechamos también la ocasión para anunciaros que el pasado día 12 de diciembre se presentó la revista de poesía "Ibi Oculus" (www.ibioculus.com), que dirige Pablo Luque Pinilla, uno de los miembros de nuestro equipo.

En ella está subido un reportaje sobre el primer curso de Esmirna (2007-2008) que, como os dijimos, vamos a dejar en la parte derecha del Blog, y que es uno de los muchos homenajes que con motivo de la muerte del escritor Pedro Antonio Urbina, el pasado verano, se están sucediendo a lo largo de este curso. Como sabéis, Pedro fue el origen de esta iniciativa.

Pedro Antonio Urbina

Para ver el reportaje pulsa AQUÍ.

¡Un abrazo a todos y hasta el año que viene!

Equipo Esmirna

MANUEL SPÍNOLA EN ESMIRNA

2008-12-10T01:40:00.018+01:00

Hola amigos:

El pasado viernes 5 de dicembre nos visitó en Esmirna Manuel Spínola.

Manuel Spínola (Madrid, 1948) es Licenciado en Ciencias de la Imagen Audiovisual. Ha sido crítico cinematográfico de la revista cultural Reseña; Ayudante de Realización en RTVE; Documentalista en la Filmoteca Española. Ha expuesto su obra pictórica en Madrid. Pertenece a la Asocación Española de Escritores y Artistas. Ha escrito 25 cuadernos de poesía. Publicó su primer poemario, Del furor, en 2002, y el segundo, O la luz, en 2006.

Manuel leyó poemas de sus dos libros publicados.

de O la luz:

LA FUGA

Sentir el presente dilatado,

recorrer las calles con pausa,

como quien trabaja a gusto

y vuela en sus manos el tiempo.

Se rompen los minutos,

las horas buscan dueño

y yo me hallo fugado de la cárcel,

por fin. Nadie me conoce,

y soy libre para siempre.

(Me han echado del trabajo).

HAIKUS EXTREMEÑOS

El fuego incendia la serranía.

Corro, entre eucaliptus, a apagarlo.

No, es el sol al caer.

Una amapola

se dobla bajo el peso

del agua.

SURREALISTIC PILLOW

Cuando la luna caía hecha pedazos,

supe que Dios venía hacia mí

en una carroza de lobos

como un deseo insatisfecho,

un adios y basta, todo es infinito,

las catacumbas en un sinfín de aluviones

allí donde gime el cachalote

y se da vueltas la meretriz en el caballo.

Una espina no sé si llegaré al final.

Siento una ardilla llorando en mi interior,

no me mueven más los sones de mis podridos

pensamientos, un vez se hayan

acabado acusándolos de maltrato.

No olvides poner un orinal en tu cabeza.

EL SENTIMIENTO TRÁGICO

A D. M. de Unamuno

Tras devenir una sombra

en la que el alma muere,

juega con la vida y con la muerte el más allá.

¿Por qué, pues, el mal?

Tanto, tan terrible.

El corazón del hombre brama

como el mar contra la roca.

Baten las olas, que arrastran al abismo.

En un golpe, la eternidad.

¡Oh muerte, qué aviesa!

de El furor:

EN EL RUEDO DEL MUNDO

Mientras, el Arte discurre

en el ruedo del mundo,

haciendo una faena de las grandes

los cuernos enfilados de la Vida.

PERSONA

A Ingman Bergman

En el pavor del vacío

huyo de mí.

No me quiero, no sé hablarme.
Soy una careta, una máscara.

Ante mí, ante todos.

¿Quién se esconde debajo de ella?

No he nacido aún.

Soy un ser en gestación.

Le que en mí existe de auténtico,

queda preso por cadenas y cortinas.

Es corta mi palabra,

y no sé cómo contar mi ser.

Hay un abismo negro

para llegar al centro.

Mis brazos se tienden al aire,

para alguien, para el otro,

quizás, sí, para ti.

NUNCA QUIERAS RAZONAR

Que penetre la mente abierta

a los absurdos que rigen los secretos de la vida.

Más allá de cualquier predicción,

como si no hubiese ningún sentido

en el ancho y vasto horizonte,

como si no hubiese caminado nunca

por ningún paraje conocido,

extraño a la voz,

ciego el oído y sorda la vista,

me enfundan una coraza oblicua

que niega las porosidades de lo experimentado.

Nunca lleve conmigo ningún amuleto

que desvirtúe la honda interrogación

que la vida, per se, supone

al que osa, a su vez, interrogarla.

Por fin, muera la fiera sonata

que golpea mi interior,

rompiéndome el pecho

y descoyuntando mi palabra,

trémula entre tanto caos.

En fin, la luna sigue brillando por las noches.

PRIMER LANZAMIENTO: CONCLUSIONES

2008-11-10T23:08:00.008+01:00

Hola amigos:

Nuestro primer intento por fin llegó, y ya sólo nos queda sacar las conclusiones de lo que ha supuesto este primer lanzamiento destinado a profundizar en nuestro propio trabajo poético.

En primer lugar nos gustaría agradeceros a todos vuestra participación e interés.

Verdaderamente si algo nos faltó fue tiempo, pues todos quisisteis participar activamente. De este hecho sacamos nuestra primera conclusión: una simple tertulia parece quedarse corta y puede que si tuviéramos medios y personas suficientes estaríamos hablando de montar un taller en paralelo a la actividad ordinaria de la tertulia. En éste tendríamos ocasión de adentrarnos a fondo en muchas de las dudas que surgieron. La idea queda ahí, por si a alguno de vosotros le apetece tirar de este hilo, que a día de hoy no está en nuestra mano poder desmadejar.

Se notó que no todos os conocíais previamente, lo que pudo favorecer una cierta precipitación en la exposición de algunos asuntos. No creemos que sea casualidad que algunos de vosotros os hayáis puesto en contacto con nosotros para expresar vuestra inquietud respecto de lo acertado o no de vuestras manifestaciones acerca de la poesía de algunos participantes. Ánimo, no perdáis la ocasión de seguir dialogando, aunque sea ahora desde este medio. En lo que esté en nuestra mano trataremos de que cada vez sea más fácil la comunicación entre todos.

Por último, nos gustaría resaltar que fundamentalmente nos quedamos con una idea que sólo se apuntó en alguna ocasión, pero que nos parece muy importante, y sobre la que os proponemos que entréis a opinar en los comentarios. El hecho de que muchas de nuestras reticencias a abrirnos a diferentes formas de expresión poética, nuestros prejuicios sobre asuntos variados como la conveniencia o no de emplear verso libre o verso tradicional, cierto vocabulario, determinados temas, etc. nos llevan a la conclusión de que adolecemos de libertad. Una falta de libertad que nace de la pesada carga de la mentalidad dominante que arrostramos y en la que se concibe el hecho cultural, y por tanto el hecho poético como parte de él, como un subproducto más de una cultura que se ha desentendido de la vida, que es fruto de un cálculo, de un plan; que se ha confiado a las instancias de la gestión cultural. Y ya lo dijo Pedro Antonio Urbina en su Filocalia, y conviene recordarlo: todo arte que nazca de un plan es un arte falso. Por el contrario, partir de una arte que brota de la vida, que tiene en cuenta las necesidades reales de quien lo produce y de quien lo consume, es engendrar un arte vivo, porque no se imposta, porque es fruto de una autentica exigencia de expresar y expresarse. Y de esta perspectiva nace el arte libre, que como siempre decimos, si está fuertemente vinculado con el deseo de hacerse desde la contemporaneidad del artista, dará lugar a un arte fuerte en el que se percibe latir la vida que le dio origen y, por eso, la dimensión personal y comunitaria que se expresa en ella.

Os esperamos en la próxima.

Abrazos.

Grupo Esmirna.

NOS LANZAMOS. 7 DE NOVIEMBRE, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59.

2008-10-26T12:27:00.012+01:00

Hola a todos:

Tal y como ya comentamos en el primer encuentro, nos gustaría también que las tertulias propiaciasen la puesta en común de nuestros textos. Por esta razón, este mes, en lugar de traer un invitado, ¡nos lanzamos!

Por eso, todos los que queráis, podéis traer vuestros poemas y leerlos. El objetivo es confrontar nuestro trabajo en un ambiente de amistad, pero también podéis venir simplemente a escuchar. Si alguien quiere traer alguna canción, pues adelante: daremos opiniones nada autorizadas, que no pocas veces son las mejores, ;-)

Para que os animéis y os sintáis cómodos a la hora de leer, buscaremos una distribución de las mesas acorde con el gesto. También, algunos de nosotros nos comprometemos a llevar nuestros poemas. En concreto lo haremos Daniela Martín Hidalgo, Pablo Luque Pinilla y Juan Meseguer. Ojalá tengamos que leer muy poquito...

Un abrazo fuerte,

Grupo Esmirna.

LUIS ALBERTO DE CUENCA EN ESMIRNA

2008-10-05T16:04:00.020+02:00

Hola amigos:

Como veis, por fin hemos despegado, y Luis Alberto de Cuenca estuvo con nosotros el pasado viernes 3 de octubre en el Pub Joyce.

Muchas gracias a Luis Alberto por haber venido a compartir sus versos, y su conversación generosa y cercana con nosotros.

Muchas gracias a todos los que vinisteis por vuestra presencia e intervenciones.

Tal y como dijimos, subimos algunos contenidos para favorecer el debate pos tertulia para todos aquellos que os quedasteis con ganas de más...

¡Os esperamos en la siguiente!

Esmirna Team.

Cuando vivías en La Castellana

Cuando vivías en la Castellana
usabas un perfume tan amargo
que mis manos sufrían al rozarte
y se me ahogaban de melancolía.
Si íbamos a cenar, o si las gordas
daban alguna fiesta, tu perfume
lo echaba a perder todo. No sé dónde
compraste aquel extracto de tragedia,
aquel ácido aroma de martirio.
Lo que sé es que lo huelo todavía
cuando paseo por la Castellana
muerto de amor, junto al antiguo hipódromo,
y me sigue matando su veneno.

La caja de plata, 1985

El desayuno

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».

El hacha y la rosa, 1993

Viaje con nosotros

Viaje con nosotros
si quiere gozar.
Viaje con nosotros
a mil y un lugar
y disfrute
de todo al pasar
y disfrute
de las hermosas historias
que les vamos a contar.
Viaje con nosotros
y podrá encontrar
atactivos monstruos
que le sonreirán.
Y disfrute
del gusto que da
y disfrute
de la amistad de sirenas
y de serpientes de mar.

En su viaje los romances abundarán
y en sus brazos los dragones se arrojarán.
Serán suyos
Marlène y Tarzán,
serán suyos.
Quien compra nuestro billete
compra la felicidad.

Con nosotros viaja el sueño y la novedad,
la alegría, la sorpresa y el carnaval.
Todos juntos
iremos allá,
todos juntos.
Quien compra nuestro billete
compra la felicidad.

Luis Alberto de Cuenca para la orquesta Mondragón

LUIS ALBERTO DE CUENCA. 3 DE OCTUBRE, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59.

2008-09-16T11:25:00.016+02:00

Nuestro primer encuentro del curso será el viernes 3 de octubre. Comenzará a las 19:30 y terminará en torno a las 21:00 (aprox.).

El invitado es Luis Alberto de Cuenca (Madrid, 1950): poeta, traductor, ensayista y Profesor de Investigación del Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Entre sus libros publicados destacan: La vida en llamas (2006), Sin miedo ni esperanza (2002), Por fuertes y fronteras (1996), La caja de plata (1986).

amediavoz.com/cuenca.htm
www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/decuenca/autor.shtml

DESPEGAMOS

2008-09-09T10:04:00.021+02:00

Hola amigos:

Inauguramos este Blog, como la extensión natural de la tertulia Esmirna, que este curso académico inicia su segunda temporada. De la anterior ofreceremos un amplio reportaje en la revista digital de poesía "ibi oculus". Cuando esté listo os avisaremos y subiremos los enlaces, que quedarán en la parte derecha de esta página para que podáis consultarlos fácilmente.

En esta columna hemos añadido también información sobre nuestra trayectoria. Sólo reiterar que iniciamos este segundo asalto con dolor por la pérdida de Pedro Antonio Urbina, que nos dejó el 31 de julio pasado. También con agradecimiento por todo lo que supuso su amistad y magisterio. Él es el verdadero origen de este lugar y seguramente su principal valedor.

Al faltar PAU, hemos tenido que abandonar su mítico estudio, que durante años acogió importantes tertulias de cine y literatura, así como a gran cantidad de escritores y artistas jóvenes que allí buscamos su cercanía y consejos; y nos hemos cobijamos a la sombra del estupendo ambiente del Pub irlandés Joyce, en uno de los locales con mayor tradición de tertulias literarias en Madrid. Para los que tengáis curiosidad: www.jamesjoycemadrid.com/

En fechas próximas anunciaremos la convocatoria de nuestro primer encuentro del curso. Avisaremos también por email, pero no os confiéis amiguitos, porque las listas de distribución de los esmirnanos son todavía exiguas y nos llevará tiempo teneros a todos localizados electrónicamente. Así que estad atentos, y entrad de vez en cuando antes del primer viernes de octubre.

Os animamos a que participéis con nosotros asistiendo a los encuentros o posteando en los debates posteriores en el Blog.

Esperamos que la tertulia y el Blog sean de vuestro agrado.

Esmirna Team.