tag:blogger.com,1999:blog-61794047107847275132024-03-06T00:32:05.735+01:00e s m i r n aun lugar para la poesíaEquipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.comBlogger51125tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-85828988270819029072012-12-23T10:49:00.001+01:002022-12-23T07:16:24.882+01:00FIN DE EMISIÓN<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8loK-oocdsviCQDtzJQGPocMtQt4foiEAEK1TgN1XQ3ygZTvGmZzlN4jxw-aYmjXGbn6iadlITr47ArhDkbuJvDJUkhX9zOC6aOwck-1Faw9HviJ_Oj1uukvlCTQWQhcsXtAucj3yF-o/s1600/the+end_red.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8loK-oocdsviCQDtzJQGPocMtQt4foiEAEK1TgN1XQ3ygZTvGmZzlN4jxw-aYmjXGbn6iadlITr47ArhDkbuJvDJUkhX9zOC6aOwck-1Faw9HviJ_Oj1uukvlCTQWQhcsXtAucj3yF-o/s400/the+end_red.jpg" width="300" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Queridos amigos:</div>
<br />
<div class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Todo lo que acaba es susceptible
de conllevar un nuevo inicio, como una manifestación diferente de sí o como una
realidad distinta. Como sucede con esta iniciativa, a la que ponemos término
tras cinco largos años de andadura, esperando que su conclusión pueda suponer
algún punto de partida para todos aquellos que os acercasteis a compartir con
nosotros veladas inolvidables, ya sea como autores invitados o como meros
asistentes. También para los que nos hemos involucrado como organizadores. Por
esta razón, para concluirla, no queremos dejar de aludir a los hechos y
personas que han estado en su órbita y cuya aportación resuena en ella como el
eco de su trazado.</div>
<br />
<div class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Tal es el caso de Pedro Antonio
Urbina, verdadero impulsor de la iniciativa, que falleció al año de ponerla en
pie, dejándonos en herencia su nombre y su intención, que siempre fue la del deseo
de encontrarnos con lectores y autores desde una perspectiva abierta y
apasionada. También el de todos los poetas invitados. Citarlos aquí sería
innecesario por cuanto todos han dejado en este blog la huella de su paso, así
como sus textos. Esperamos, eso sí, que estos sirvan como una cata de la poesía
que desde las más diversas sensibilidades y tendencias se lee y se escribe en
la España (y algún que otro país más) del segundo y tercer lustro del siglo
XXI. Igualmente, no podíamos dejar de subrayar la decisiva colaboración de
todos aquellos locales que han albergado los encuentros para que pudiéramos
llevarlos a cabo mes tras mes. Especialmente la del Pub Joyce, que desde 2008 a
2010 acogió en su restaurante casi todas las convocatorias bajo la presencia del
cartel de "La Ballena Alegre", procedente del salón principal del
mismo nombre de los sótanos del legendario Café Lión. Este ocupaba el lugar del
actual pub durante los años treinta del siglo pasado, en pleno periodo
republicano. En él tuvieron lugar históricas tertulias literarias, filosóficas,
políticas..., como las conocidas Tertulias del Lión, las de las revistas <i>Cruz
y Raya</i>, <i>Triunfo</i>, etc. En sus diferentes salones disertaban poetas,
intelectuales, políticos, y hasta toreros, de la influencia de Guillermo de
Torre, Francisco Ayala, José Bergamín, José María de Cossío, Federico García
Lorca, Rafael Alberti, Ignacio Sánchez Mejías, Manuel de Falla, Xavier Zubiri,
Gabriel Celaya, José Antonio Primo de Rivera, Ramón del Valle-Inclán, y un
largo etcétera. También, muy especialmente queremos recordar a todos aquellos
que han colaborado con nosotros en el Pub: Matthew, Padruig, Cristiano, John
Liddy, entre otros; y a todos los que lo han hecho fuera de él, cuando ya no
fue posible seguir en el restaurante del Joyce: entre tantos, Ricardo Sánchez del
Café Libertad y José Manuel Lucía Mejía de la Universidad Complutense. Igualmente,
no podemos olvidar la acogida que durante 2010, 2011 y 2012 ha dispensado
a Esmirna el Encuentro Madrid, importante evento cultural de la primavera
madrileña que desde hace más de diez años se celebra en la Casa de Campo.</div>
<br />
<div class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Para concluir, nos gustaría aludir
una vez más al lema que acompaña nuestro nombre: "Un lugar para la
poesía", y a la explicación que en la parte derecha del blog damos de los
encuentros. Entre otras cosas, porque ha sido el argumento que hemos utilizado
para introducirlos cada mes. Así, como ya dijimos alguna vez, cuando se nos propuso
iniciar Esmirna entendimos que esta era una oportunidad para poner en común
entre unos cuantos nuestra pasión por la poesía, lo que significaba hacerlo
sobre una parte fundamental de nuestras vidas. Esta puesta en común no estaba
exenta de compromiso y cierto riesgo personal, porque teníamos claro que la poesía nace de la vida, y, por tanto, del
artista que experimenta hondamente sus preguntas y encrucijadas. En este
sentido, Esmirna ha supuesto una ocasión para erigir un lugar en el que
compartir esta inquietud con autores invitados, público asistente o entre
nosotros, y la posibilidad de comprobar si, como sosteníamos algunos, desde
esta perspectiva el horizonte creativo propio crece y se ensancha.</div>
<br />
<div class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Esto es todo más o menos cuanto,
a modo de despedida, queríamos deciros.</div>
<br />
<div class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Un fuerte abrazo.</div>
<br />
<div class="separator" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna.</a></div>
<br />Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-34824812642844730302012-05-06T15:15:00.015+02:002012-05-21T00:15:57.316+02:00CARMEN PALLARÉS. JUEVES 26 DE ABRIL. BIBLIOTECA MARÍA ZAMBRANO, CIUDAD UNIVERSITARIA DE MADRID.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijhgev_CuqheWF6Qfygvhu-2ODz0G8TBBcjXQSrXTLLPyMZey9uvbVQ_TNYuGjCdR1VBoFxKXQ1vhXBVAdgpuA1MJRgaI6LIPIQOFe-qH_OdzeILj4Dd5YpuoymVOM7oq9cWZN3i8n03g/s1600/Dsc00101_red.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijhgev_CuqheWF6Qfygvhu-2ODz0G8TBBcjXQSrXTLLPyMZey9uvbVQ_TNYuGjCdR1VBoFxKXQ1vhXBVAdgpuA1MJRgaI6LIPIQOFe-qH_OdzeILj4Dd5YpuoymVOM7oq9cWZN3i8n03g/s400/Dsc00101_red.jpg" border="0" height="225" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Hola amigos:<br /><br />El encuentro con Carmen Pallarés fue un lujo por el enclave y la cercanía de la autora. Como pasa con los libros, que casi siempre están destinados a encontrar un lector para el que fueron escritos, parece que sucede con los sitios en los que celebramos nuestros encuentros. Siempre hallan un autor o un participante para el que fueron pensados.<br /><br />La poesía de Carmen Pallarés tiende a la concentración expresiva. Algunos de sus temas más habituales son el misterio, la pintura, las artes en general, el tiempo, la infancia… Su obra surge en un momento de auge de la poesía figurativa tan de moda en los ochenta, circunstancia en la que la escritura de la autora se singulariza sin pretenderlo, pues en ella, antes que cualquier forma de narración, se palpa lo real con el tacto de la mirada poética. En este sentido, los poemas de Carmen Pallarés suponen una experiencia en sí mismos, ya que sus versos testimonian un acontecimiento a la par que lo juzgan, dejando siempre algo abierto; garantizando un camino solo hasta un determinado punto.<br /><br />Os dejamos algunos poemas de la autora y nos vemos en la próxima. </div><br /><div style="text-align: justify;">Un abrazo. </div><br /><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029" target="">Equipo Esmirna</a>.<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiip3hE5sPBosTmeCnxWU_vlQhlIKxvjPkdSv7QdIUE2REmhWIdQ1jAXwJlRdvzn3SALvLG1B7rJpl59onv9D1A7yMbQo5nN_U3dsQ7osxrMU2ZTKfKsh70GZ1RHPgDeS0WzSaOcM4aH8M/s1600/Dsc00103_red.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiip3hE5sPBosTmeCnxWU_vlQhlIKxvjPkdSv7QdIUE2REmhWIdQ1jAXwJlRdvzn3SALvLG1B7rJpl59onv9D1A7yMbQo5nN_U3dsQ7osxrMU2ZTKfKsh70GZ1RHPgDeS0WzSaOcM4aH8M/s400/Dsc00103_red.jpg" border="0" height="223" width="400" /></a></div><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>MEDITACIÓN</strong></span><span style="font-size:100%;"><br face="arial"><br face="arial"></span><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >Estoy llegando</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >muralla arriba de mi voz,</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >a comprender la noche</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >en medio del milagro.</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >Multitudes de sombras</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >paralelas al sueño del otoño,</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >extinguen la perdida</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >meditación del fuego.</span><br /><span style=" line-height: 18px; text-align: left;color:#333333;" >Sólo duele la paz ardiendo,</span><br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">y ardo.<br /><br />(<span style="font-style: italic;">de Del lado de la ausencia</span>)<br /></span><br /></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><br face="arial"></span><div style="font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:130%;"><strong>CINECITTÀ</strong></span><span style="font-size:100%;"><br /></span><div style=" line-height: 18px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: center; width: 387px;font-family:arial,helvetica,sans-serif;color:#333333;"><span style="font-size:100%;"><br /></span><div style="text-align: left;"><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >Abres el día en punto.</span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />Cruzo el dintel funámbulo del sueño</span><span style="font-size:100%;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >y entro en tu soledad</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >como a un estudio</span><span style="font-size:100%;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >donde se está filmando el infinito.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >En nuestros ojos tiemblan</span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />las ovaciones del silencio.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >Diciembre es otro actor.<br />Y nuestro abrazo</span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />el primer ademán de la mañana.</span><span style="font-size:100%;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />(de Molino de agua)</span></span><i style="color: rgb(34, 34, 34); font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: 2; text-align: -webkit-auto; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px; -webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background- font-family:arial, sans-serif;font-size:13px;color:rgba(255, 255, 255, 0.917969);"><br /></i><span style="font-size:130%;"><br /><br /><br /><strong>NOS APALABRA EL AIRE</strong></span><br /><div style="line-height: 18px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: center; width: 387px;"><span style="font-size:100%;"></span><div style="text-align: right;"><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />«En verdad, resulta extraño</span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />no habitar más en la tierra».</span><span style="font-size:100%;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >Rilke</span></div><span style="font-size:100%;"><br /></span><div style="text-align: left;"><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >Qué ademán en azul</span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />el de la plaza</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >entre las claraboyas del invierno.</span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />Pasa el soplo del día</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >restañando esta fugacidad.</span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />Y porque nos amamos</span><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >no me golpea el tiempo en las estancias</span><span style="line-height: 18px;font-size:100%;" ><br />que nunca poseí<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span></span></span><span style=" line-height: 18px;font-size:100%;" >.</span><span style="font-size:100%;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />(de Molino de agua)<br /></span></span><i style="color: rgb(34, 34, 34); font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: 2; text-align: -webkit-auto; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px; -webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background- font-family:arial, sans-serif;font-size:13px;color:rgba(255, 255, 255, 0.917969);"><br /></i><span style="font-size:100%;"></span></div></div></div></div></div><i style="color: rgb(34, 34, 34); font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: 2; text-align: -webkit-auto; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px; -webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background- font-family:arial, sans-serif;font-size:13px;color:rgba(255, 255, 255, 0.917969);"><span style="font-size:85%;"><br /></span></i><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-size:130%;"><strong>PRESENTE</strong></span><br /></span></div><br /><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"></span><span style="font-size:100%;">Y Dios cambia de nombre</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">como desalojando la amargura.<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Se llama puente, niño, timbal, luz.<br /><br /></span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">Futuro ante el dolor.<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Herida suave.</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">(<span style="font-style: italic;">de </span><i>Del lado de la ausencia)</i></span></div><span style="font-size:100%;"><br face="arial"></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:130%;"><strong><br />MOLINO DE AGUA</strong></span></div><br /><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"></span><span style="font-size:100%;">Mueles el agua,<br /></span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">torneas el silencio,<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">nos ofreces</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">el latido impecable de la sed.<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Emites el reclamo de los sueños cumplidos.</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">(<i>de Molino de agua</i>)</span></div><span style="font-size:100%;"><br face="arial"><br face="arial"></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;"><strong>YO ME TENÍA</strong></span></div><br /><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Recuerdo un mar -¿de qué?-</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">como una enorme piedra de Narciso;<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">un mar -¡un mar!- de algas amarillas,</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">casi moneda de oro. Un mar<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">donde la piedra nunca estuvo</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">fraguada con un peso de piedra.<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Yo me tenía -¡Dios mío!- en mi peligro.</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><i>Yo tenía un mar. ¿De qué?</i><br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><i>¡Dios mío! ¡Un mar!</i></span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><i>(de La llave de grafito)</i></span></div><span style="font-size:100%;"><br /><br face="arial"></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span><span style="font-size:130%;"><strong>VIENE EL LIBRO</strong></span></div><br /><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"></span><span style="font-size:100%;">Viene el libro,</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">el libro que nos sigue,<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">que nos cerca</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">con la extraña locura de los veleros,<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">aquél en el que viene nuestra Parca</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">precedida por el brillo de sus tijeras,<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">que te señala, y nace,</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">y que no puedes olvidar<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">como olvidarías a un cuervo;</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">te señala y tú miras<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">detrás de ti si hay alguien</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">que mida tu estatura<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">sobre la calamina de la pared,</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">que pueda soportar el ácido de su cerbatana;<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">pero el libro no tiene</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">otra voluntad<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">que la prisa</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">por tocar en el centro de tu corazón,<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">junto a la noche que se va creando,</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">ese rumor temible<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">de cuanto vuelves a olvidar,</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">de cuanto... caminando de espaldas,<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">de cuanto clavándote en la pared</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">se lleva consigo<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">y a no sé dónde</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">toda la arena del reloj. </span><span style="font-size:100%;"><br face="arial"></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><i>(de Luces de travesia)</i></span></div><span style="font-size:100%;"><br face="arial"><br style="font-family:arial;"></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;"><strong>MEMENTO MORI</strong></span></div><br /><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Y como el mar,</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">y como el mar<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">pretendes</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;">saberlo todo<br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">de la lejanía.</span></div><span style="font-family:arial;font-size:100%;"><br /></span><div style="font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><i>(de Caravanserai)</i> </span></div><br /></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-86718317687515135362012-04-19T23:44:00.020+02:002012-04-20T05:41:49.934+02:00CARMEN PALLARÉS. JUEVES 26 DE ABRIL, 17:00 h., BIBLIOTECA MARÍA ZAMBRANO, CIUDAD UNIVERSITARIA DE MADRID, II SEMANA COMPLUTENSE DE LAS LETRAS<br><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvpL-b-mrdvPQKREgkGTVyNA4xuqnOnR7ZtRGJga3V_9gfySaC-2q9YUy9hsZgKNVXo2DBq2hXR1mCwLHl-BNIwkZvKb3nlHNd5TSaBlDJTlXdxjvXz0tqaS7Vo1R6t1A8kB2OE85dP00/s1600/Fotograf%25C3%25ADas+de+Carmen+Pallar%25C3%25A9s_red.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 300px; height: 400px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5733232192304094050" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvpL-b-mrdvPQKREgkGTVyNA4xuqnOnR7ZtRGJga3V_9gfySaC-2q9YUy9hsZgKNVXo2DBq2hXR1mCwLHl-BNIwkZvKb3nlHNd5TSaBlDJTlXdxjvXz0tqaS7Vo1R6t1A8kB2OE85dP00/s400/Fotograf%25C3%25ADas+de+Carmen+Pallar%25C3%25A9s_red.jpg" border="0" /></a></div><div> </div><div><br /><div style="text-align: justify;">Este mes, para no perder la pulsión itinerante que nos embarga en los últimos tiempos, nos desplazamos a la Semana Complutense de la Literatura. Un encuentro literario, que celebra este año su segunda edición, organizado por la Universidad Complutense de Madrid en torno al Día del Libro. Como dicen sus organizadores, se trata de una iniciativa que nació con la idea de "crear un espacio común literario en la Universidad Complutense de Madrid, un espacio que impulsara la creación y al tiempo permitiera su difusión, aprovechando el potencial de un espacio cultural único como es la Universidad, donde se dan cita, a un tiempo y en un espacio, artistas y escritores consagrados con aquellos que están comenzando con sus primeras obras, al margen de edades, tendencias, escuelas o grupos".<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAgvqXA_r7FcLojqdVsThu-j-bS7I1GXSC5I5lD-Elc2ZjsDMIiGiF3KhoT4vvSOOOnPz5EFkxXKfaC80OSm1A3kux87QpdN5-_eRsmO-lHyC3ByvuvW0TkA4ef-G77f_Uc7w4XNBTy_g/s1600/2012SemanaComplutense_red.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 279px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAgvqXA_r7FcLojqdVsThu-j-bS7I1GXSC5I5lD-Elc2ZjsDMIiGiF3KhoT4vvSOOOnPz5EFkxXKfaC80OSm1A3kux87QpdN5-_eRsmO-lHyC3ByvuvW0TkA4ef-G77f_Uc7w4XNBTy_g/s400/2012SemanaComplutense_red.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5733314029640488946" border="0" /></a></div><br />En esta ocasión, contamos con nosotros con la poeta Carmen Pallarés, buena conocida del panorama poético español gracias, entre otras cosas, a su participación en la antologías <span style="font-style: italic;">Las diosas blancas</span> y <span style="font-style: italic;">Ellas tienen la palabra</span>, que Hiperión publicó en 1985 y 1998, respectivamente. En estas antología encontramos poemas que son ya un lugar común para cualquier buen lector del género que frecuente la poesía de la época como "Cinecità", "Nos apalabra el aire" o "Marco". En ellos distinguimos, entre otras cosas, ese tacto delicado y trascendente de la mirada de la autora madrileña que ha acompañado su escritura, en un itinerario que lograba algunos de sus hitos en el poemario <span style="font-style: italic;">Abba</span>, tras una trayectoria que se inicia con <span style="font-style: italic;">Del lado de la ausencia</span> y a la que le suceden poemarios como<span style="font-style: italic;"> La llave de grafito</span>, <span style="font-style: italic;">Caravanserai</span>,<span style="font-style: italic;"> Luces de travesía</span>, o, más recientemente, <span style="font-style: italic;">Esgrima</span>, entre otros.<br /><br />El encuentro tendrá lugar en la <span style="font-weight: bold;">Biblioteca María Zambrano, situada en la C/ Profesor Aranguren, s/n, en la Ciudad Universitaria, entre las 17:00 y las 18:30 h</span>.<br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://www.ucm.es/BUCM/media/images/blogs/fotoblog2866.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 376px; height: 282px;" src="http://www.ucm.es/BUCM/media/images/blogs/fotoblog2866.JPG" alt="" border="0" /></a><br style="font-weight: bold;"></div><span style="font-weight: bold;">Os dejamos una breve nota biográfica y un enlace a poemas de la autora:</span><br /><br />Carmen Pallarés (Madrid, 1949) es poeta, pintora y periodista especializada en información cultural y crítica de arte.<br /><br />Como poeta, publicó en 1979 su primer poemario, <span style="font-style: italic;">Del lado de la ausencia</span>, que fue seguido por <span style="font-style: italic;">Molino de agua</span>, <span style="font-style: italic;">La llave de grafito</span>, <span style="font-style: italic;">Caravanserai</span>, <span style="font-style: italic;">Luces de travesía</span>, <span style="font-style: italic;">Abba</span>, <span style="font-style: italic;">Antología 1979-1986</span>, <span style="font-style: italic;">Esgrima </span>y <span style="font-style: italic;">Cardiá</span>, editados por Aeda, Rialp, Puerta del Mar, Ediciones Libertarias, Libertarias Prodhufi y Trea. Ha obtenido los premios José Paz, Villafranca, Accésit de Adonais y Esquío. Figura en antologías como <span style="font-style: italic;">Antología de la Poesía Europea</span>, <span style="font-style: italic;">Ellas tienen la palabra</span>, <span style="font-style: italic;">Las diosas blancas</span>, <span style="font-style: italic;">Segunda Antología del Resurgimiento</span> y <span style="font-style: italic;">Poetas en Blanco y Negro</span>. Se encuentran en proceso de edición sus poemarios <span style="font-style: italic;">Partitura </span>adelante y <span style="font-style: italic;">Camino de mi palacio</span>.<br /><br />En la faceta artísitica, tras asistir como alumna por libre al Aula de Dibujo del Círculo de Bellas Artes de Madrid y al Taller-estudio Kroom, de Cerámica, escultura y muralismo, emprendió la actividad expositora en 1979, y desde esa fecha ha expuesto individual y colectivamente en espacios y salas de Atenas, Finlandia, Dinamarca, Francia y Alemania, y en galerías españolas como Sargadelos, Ad hoc, Ra del Rey, Dionis Bennassar, Fauna´s, Citania, Trinta, La Pequeña Galería y Begoña Malone.<br /><br />Ha trabajado en los diarios <span style="font-style: italic;">YA</span>, <span style="font-style: italic;">El Correo Gallego</span> y <span style="font-style: italic;">ABC</span>, y en las revistas<span style="font-style: italic;"> Sábado Gráfico</span>, <span style="font-style: italic;">El Libro Español</span>, <span style="font-style: italic;">Insula</span>, <span style="font-style: italic;">Reseña y Ballesol</span>; y ha sido colaboradora de diversos programas culturales de Radio Nacional, guionista de TVE (La cometa blanca) y de la Sección de Imagen de la Agencia EFE.<br /><br />Ha ejercido la crítica de arte en publicaciones especializadas como <span style="font-style: italic;">Guadalimar </span>y <span style="font-style: italic;">Arteguía</span>, y publicado semanalmente sus artículos en<span style="font-style: italic;"> ABC Cultural</span>, a lo largo de trece años. Asimismo, es autora de las monografías <span style="font-style: italic;">Rando</span>, <span style="font-style: italic;">Paisajes de pintura</span> y <span style="font-style: italic;">¡Más luz!</span>, publicadas por las editoriales Síntesis y Trea.<br /> <br style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;">Poemas de Carmen Pallarés:</span> <a href="http://www.poemas911.com/poemas-carmen-pallares-obras-poeticas/">http://www.poemas911.com/poemas-carmen-pallares-obras-poeticas/</a><br /><br style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;">ENLACES A LA II SEMANA COMPLUTENSE DE LAS LETRAS:</span><br /><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: bold;">Inicio:</span> <a href="http://www.ucm.es/BUCM/semanaletras2/">http://www.ucm.es/BUCM/semanaletras2/</a><br /><span style="font-weight: bold;">Encuentro con Carmen Pallarés: </span><a href="http://www.ucm.es/BUCM/semanaletras2/50336.php?id=48">http://www.ucm.es/BUCM/semanaletras2/50336.php?id=48</a><br /><span style="font-weight: bold;">Cómo llegar a la Biblioteca María Zambrano:<a href="http://www.ucm.es/pags.php?tp=Cl%EDnicas%20y%20Hospitales&a=centros&d=entidad-2693.php"> </a></span><a href="http://www.ucm.es/pags.php?tp=Cl%EDnicas%20y%20Hospitales&a=centros&d=entidad-2693.php">http://www.ucm.es/pags.php?tp=Cl%EDnicas%20y%20Hospitales&a=centros&d=entidad-2693.php</a><br /><br /><div><div><div><div><div><div><div>Un abrazo. </div><br /><div> </div><div><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.</div><div> </div></div></div></div></div></div></div><br /><br /></div></div></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-21630204455609275582012-04-02T14:09:00.033+02:002012-04-02T20:51:02.975+02:00DAVIDE RONDONI EN ESMIRNA<br><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Rr40aetvP7LBIPoD-QTuvL4Pw2TQwW30keaYH7LJSiqIISpdoOilaRvfXsaMXF0tNU6CcPMGVZzD4Kp38PQjjjWV-TdKqzvh6acIiTWKHjDxujaPyBzCRK8RgFGOihWKi_zClrEfK5s/s1600/dr_EM_1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Rr40aetvP7LBIPoD-QTuvL4Pw2TQwW30keaYH7LJSiqIISpdoOilaRvfXsaMXF0tNU6CcPMGVZzD4Kp38PQjjjWV-TdKqzvh6acIiTWKHjDxujaPyBzCRK8RgFGOihWKi_zClrEfK5s/s400/dr_EM_1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5726865360900340738" border="0" /><br /></a><br /><div align="justify">Hola amigos:<br /><br />El encuentro con Davide Rondoni se desarrolló alrededor de su libro publicado en Venezuela <em>El bar del tiempo y otros poemas</em>. Como se dice en su introducción: «Davide Rondoni convive en la ciudad, entre realismo y lirismo, con el espacio íntimo de la palabra directa. El crítico Alessandro Moscè señala que el poeta domina una experiencia de la cultura occidental donde la necesidad del alma es el movimiento que lo hace un visionario del mundo en un continuo viaje, "y es el sentido de la ida que se funde con el timbre de gran parte de la poesía escrita en el viaje o en el recuerdo y en la imaginación del viaje". Es así como el viajar, tanto en el tiempo como en el espacio, se convierte en la acción fundamental que traza el inicio y el desarrollo de los elementos que juegan entre la musicalidad y los senderos de sus versos».<br /><br />Sobre sí mismo, Davide explica en una bella carta que dirige al lector desde su Web, tras comentar las claves de su gestación como poeta:<br /><br />«En todos estos años: los escritos de amor de Leopardi, entre Agustín, Lucrecio y la oración a la “querida belleza…”, los trabajos sobre Péguy, el poeta del evento, del anti-sistema; sobre T.S. Eliot, Michelstaedter, Pascoli, Pasolini. La puesta en marcha del Centro de Poesía Contemporánea de la Universidad de Bolonia (hace ya un buen puñado de años –casi 15–), una antología junto a Franco Loy sobre la poesía italiana reciente, bastante arriesgada por cuanto ha pretendió valorar la numerosa y buena poesía italiana tan desconocida desde las sedes críticas institucionales, guiadas de manera empobrecida por la repetición perezosa de pre-conceptos… Además, los recitales, los happenings, las grandes lecturas de poesía en las centrales eléctricas recorriendo Italia. Tantos libros recibidos, comprados, leídos, escritos, las cartas y más cartas. Las discusiones con Gibellini, Galaverni, Piccini, Mussapi, Loi, Doninelli, Bigongiari, con Valentino, con Francesca, con Stefano. Un buen puñado de nombres como un viento, un aire, un dictar adentro», acabando, así, un texto que dedicaba en su mayoría a hablar de sus referencias literarias y humanas, de los escritores que le acompañaron, de su concepción del hombre y de la poesía, y de su estar en el mundo desde la respiración que le proporciona su vocación poética, asuntos de los que nos dio cumplida cuenta en este memorable encuentro.<br /><br />A continuación reproduccimos algunos poemas de DR:<br /><br />Un abrazo a todos.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0d1eeJv9Beybm9wMIh2SuYDE3X6rlF29iDvX4XVVSYo-4sqtOenAk93T533Nsq57RafeoDQO0jz3Ufz7JoNfLXEHWhu1g-pMMBLrKjX1aC2MwPMEG3s0xSbVwalqv-DcuO9hAVlCTZO8/s1600/dr_EM_2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 264px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0d1eeJv9Beybm9wMIh2SuYDE3X6rlF29iDvX4XVVSYo-4sqtOenAk93T533Nsq57RafeoDQO0jz3Ufz7JoNfLXEHWhu1g-pMMBLrKjX1aC2MwPMEG3s0xSbVwalqv-DcuO9hAVlCTZO8/s400/dr_EM_2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5726865660343587042" border="0" /></a><br /></div><div align="justify">Poemas de Davide Rondoni, de <em>Apocalipsis, amor y otros poemas (Apocalisse, amore ed altri poesie).</em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;"><strong></strong></span> </em></div><div><table style="padding: 2px; border: 0px dashed rgb(170, 170, 170); width: 100%; border-collapse: separate;"><tbody><tr><td style="border: 0px dashed rgb(170, 170, 170);" valign="top"><p><span style="font-size:78%;"> Grazie a te<br />essere come l´ albero solitario<br />sulla linea della collina<br />che aperto fa vedere<br />come gli viene alle spalle<br />il grido del cielo<br /><br />Con te, amore mio,<br />sento finalmente il canto<br />che mi fara morire</span><span style="font-size:78%;">.</span></p></td><td style="border: 0px dashed rgb(170, 170, 170);" valign="top"><p><span style="font-size:78%;">Gracias a ti<br />ser como el árbol solitario<br />sobre la línea de<br />la colina que abierto deja ver<br />cómo le llega a los hombros<br />el grito del cielo<br /><br />Contigo, amor mío,<br />siento finalmente el canto que me<br />hará morir</span><span style="font-size:78%;">.</span></p></td></tr></tbody></table></div><div><em>Trad. de Erika Reginato Muñoz<br /><br /></em><div style="text-align: center;"><em>*</em><br /><em></em></div></div><div><table style="padding: 2px; border: 0px dashed rgb(170, 170, 170); width: 100%; border-collapse: separate;"><tbody><tr><td style="border: 0px dashed rgb(170, 170, 170);" valign="top"><br /><p><span style="font-size:78%;">L´ amore all´ inizio e alla fine non e<br />un sentimento<br />ma nel tuo arrivo la furia<br />immobile, l´occhio dei cicloni, la visione<br />dello sguardo fossile<br />spaccato sotto l´ambra<br /><br />e un giudizio universale ad ogni passo<br /><br />É la salita delle stelle, illoro<br />strano disporsi<br />sul tuo viso e sul viso del tempo<br /><br />1 sentimenti cambiano, non la lotta<br />tra la vita che cerca la vita<br />e la vita che cerca la morte<br /><br />Amore, tienimi forte, lo senti?<br />urla nelle strade d´Italia<br />e di quel che l´Italia sta diventando<br />tra le luci del sangue e maleducati<br />camerieri<br />qualcosa che non sa il tuo nome, e<br />come un assassino né occhi né ieri<br />toccandoli sfiorisce tutti<br />tutti i nomi del giomo<br /><br />Ma tu amore all´inizio e alla fine<br />richiama il vento<br />non lasciare deserte di te queste piazze<br />e le maní sulle culle, le auto<span style="font-weight:bold;"></span><br />in colonna contro il sole<br />e le poesie e le donne, queste pazze.<br /></span></p><p><span style="font-size:78%;"> </span></p><span style="font-size:78%;"></span></td><td style="border: 0px dashed rgb(170, 170, 170);" valign="top"><br /><p><span style="font-size:78%;">El amor al inicio y al final no es<br />un sentimiento<br />sino en tu llegada la furia<br />inmóvil, los ojos de los ciclones, la visión<br />de la mirada fósil<br />agrietada bajo el ámbar<br /><br />y un juicio universal a cada paso<br /><br />Esla salida de las estrellas<br />su extraña disposición sobre<br />tu rostro y sobre el rostro del tiempo<br /><br />los sentimientos cambian, no la lucha<br />de la vida que busca la vida<br />y la vida que busca a la muerte<br /><br />Amor, tómame fuerte, ¿lo sientes?<br />grita en las calles de Italia<br />y en aquello en lo que Italia se está convirtiendo<br />entre las luces de la sangre y de los maleducados<br />mesoneros<br />algo que no sabe tu nombre, y<br />como un asesino sin ojos ni ayer<br />tocándolos marchita todos<br />todos los nombres del día<br /><br />Pero tú amor al inicio y al final<br />vuelve a llamar al viento<br />no dejes estas plazas desiertas de ti<br />y las manos sobre las cunas, los autos<br />en columna contra el sol<br />y las poesías y las mujeres, esas alocadas.</span></p><p><span style="font-size:78%;"></span> </p></td></tr></tbody></table></div><em>Trad. de Erika Reginato Muñoz<br /><br /></em><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: center;"><em>*</em><br /><br /></div><em></em></div><div style="text-align: left;"><table style="padding: 2px; border: 0px dashed rgb(170, 170, 170); width: 100%; border-collapse: separate; text-align: left; margin-left: 0px; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="border: 0px dashed rgb(170, 170, 170); text-align: left;" valign="top"><span style="font-size:78%;"><strong><span style="font-size:85%;">«A E»</span></strong></span><p><span style="font-size:78%;">Caracas, cielo grande a mani<br />aperte che virano<br />sul tuo volto per protegerlo<br /><br />e sul tetto del taxi rovinoso, fermo<br />troppo tempo ad aspettare<br />non c´e niente<br />da fare ripetono sotto il viaggio<br />delle nubi tropicali, gli uomini<br />saranno sempre gentili<br />e mostruosi, amanti egoisti<br />e cosi belle e poi tristi le donne<br />nelle ombre dei bar e degli anni?<br />E saranno sempre cosi antichi<br />e indifesi i bambini?<br /><br />Oh le salvezze dell´<br />anima non modificheranno di molto<br />la vita a Caracas...<br />Saranno<br />quando saranno e se in queste vie<br />trafficate saranno<br />un´ occhiata di fiamma coda di pavone,<br />un passo di tigre, di vento che scende<br />sui capelli senza finire qui,<br /><br />e sì, un sorriso<br />aquel che sorriso riceve mai</span><span style="font-size:78%;">.</span></p></td><td style="border: 0px dashed rgb(170, 170, 170); text-align: left;" valign="top"><span style="font-size:85%;"><strong>«PARA E»</strong></span><p><span style="font-size:78%;">Caracas, cielo grande con manos<br />abiertas que viran<br />sobre tu rostro para protegerlo<br /><br />y sobre el techo del taxi deteriorado, detenido<br />demasiado tiempo en la espera<br />no hay nada que<br />hacer, repiten, bajo el viaje<br />de las nubes tropicales, ¿los hombres<br />serán siempre gentiles<br />y monstruosos, amantes egoístas<br />y tan bellas y tristes las mujeres<br />en las sombras de los bares y de los años?<br />¿Y serán siempre tan antiguos<br />e indefensos los niños?<br /><br />Oh, las salvaciones<br />del alma no modificarán mucho<br />la vida en Caracas...<br />Serán<br />cuando serán y si en estas calles<br />transitadas serán<br />una ojeada de flama cola de pavo real,<br />un paso de tigre, de viento que desciende<br />sobre los cabellos sin terminar aquí,<br /><br />y sí, una sonrisa<br />para aquel que una sonrisa no recibe jamás</span><span style="font-size:78%;">.</span></p><p> </p></td></tr></tbody></table></div><div style="text-align: left;"><em>Trad. de Erika Reginato Muñoz</em><br /><em></em><br /><div style="text-align: center;"><em></em><em>*</em><br /></div></div><em></em></div><div><br /></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-1236489857580788102012-03-20T02:14:00.018+01:002012-03-20T04:03:11.860+01:00DAVIDE RONDONI. SÁBADO 24 DE MARZO, 16:00 h. SALA DE ENCUENTROS, ENCUENTRO MADRID, PABELLÓN DE CONVENCIONES, RECINTO FERIAL DE LA CASA DE CAMPO<div><br><div><div><div><div><div><a href="http://www.foggiaefoggia.com/public/articoli/img/17628a.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 420px; height: 243px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" border="0" alt="" src="http://www.foggiaefoggia.com/public/articoli/img/17628a.jpg" /></a><br /><div align="justify">Hola amigos:</div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify">Como os anunciamos el mes pasado, en marzo tendremos ocasión de encontrarnos con Davide Rondoni, autor italiano de dilatada trayectoria y gran proyección internacional, que viene a Madrid a celebrar una lectura de Leopardi, circunstancia que nos permite además contar con él en Esmirna. </div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify">Tal y como ha venido sucediendo por estas fechas desde hace tres años, llevaremos a cabo la tertulia en el <a href="www.encuentromadrid.com">Encuentro Madrid</a>, situado en el Pabellón de Convenciones del Recinto Ferial de la Casa de Campo. Esto nos obliga a celebrar Esmirna el sábado 24 de marzo desde las 16:00 hasta las 17:15 h.</div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify"><b>Os dejamos una breve nota biográfica y algunos enlaces del autor:</b></div><b><div align="justify"></div></b><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><strong>Davide Rondoni</strong>, nació en Forli (Italia) en 1964. Está considerado una de las voces importantes de la actual poesía italiana. Licenciado en literatura italiana por la universidad de Bolonia, donde fundó y continúa dirigiendo el Centro de Poesía Contemporánea, en 1988 dio origen a la revista clanDestino, que también dirige en la actualidad. Es, además, el director artístico del festival Dante 09. Ha recibido numerosos premios literarios y su poesía ha sido traducida al árabe, francés, inglés, al español y al ruso. También ha escrito narrativa, ensayo y teatro, y traducido a diversos poetas franceses del XIX y el XX, entre los que destacan Rimbaud, Baudelaire y Péguy. También ha traducido a T.S. Eliot y Emili Dickinson. Colaborador habitual en prensa, ha organizado y participado en numerosos eventos culturales, también para televisión (TV Sat 2000), donde actualmente conduce un espacio de poesía y cultura.<br /><br /><strong>Sus obras</strong> de poesía, narrativa, ensayo y teatro pueden consultarse en:</div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify"><a href="http://www.daviderondoni.altervista.org/public2/index.php?option=com_content&view=article&id=27&Itemid=29">http://www.daviderondoni.altervista.org/public2/index.php?option=com_content&view=article&id=27&Itemid=29</a><br /></div><div align="justify"> </div><br /><div align="justify"><strong>Poemas</strong> suyos traducidos al español se pueden leer en:</div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify"><a href="http://www.daviderondoni.altervista.org/public2/index.php?option=com_content&view=category&id=22:spagnolo&Itemid=34&layout=default">http://www.daviderondoni.altervista.org/public2/index.php?option=com_content&view=category&id=22:spagnolo&Itemid=34&layout=default</a></div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify">Podéis ampliar toda esta información en la página Web:</div><br /><div align="justify"><a href="http://www.daviderondoni.altervista.org" target="_blank">http://www.daviderondoni.altervista.org</a></div><div align="justify"> </div><br /><div align="justify">Pero aquí no se acaba la cosa. A propósito de la información que damos arriba, cabe añadir que el mismo <strong>Rondoni interpretará y comentará la lectura del "CANTO NOCTURNO DE UN PASTOR ERRANTE DE ASIA" de Leopardi en el Encuentro Madrid a las 21:30 h. en el Teatro Auditorio (al lado del Pabellón) </strong>, ya al margen del contexto de Esmirna.</div><br /><div align="center"><strong></strong><img style="margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 108px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721797527891751874" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaxU7f5r_Ea5lb7SB7Gg2GlgByRHE0pHhv3zC_xsNupv5WtESYaejKVsOUbiqm09dY37e4HRO6kFEX5hosDCwscz-ZrItBu2nonvDxt4QxSi-Jv2oeyqu6-QYshm9c68hCnwuLAYik_L8/s400/Leopardi+en+el+EM.jpg" /> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br>Por la belleza y capacidad de la poesía de Leopardi para redescubrir nuestra naturaleza y sus disyuntivas, por la pasión con que Davide lo lee y explica, y por las excelentes interpretaciones musciales que acompañarán la lectura, os recomendamos vivamente este acto.</div><br /><div align="justify"><strong><br />ENLACES AL ENCUENTRO MADRID 2012: </strong></div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify">Sobre el lema “Las fuerzas que cambian la historia son las misas que cambian el corazón del hombre”: </div><div align="justify"><a href="http://www.encuentromadrid.com/lema.html">http://www.encuentromadrid.com/lema.html</a></div><br /><div align="justify"> </div><div align="justify">Cómo llegar: <a href="http://www.encuentromadrid.com/llegar.html">http://www.encuentromadrid.com/llegar.html</a></div><div align="justify"> </div><br /><div align="justify"> <img style="margin: 0px auto 10px; width: 397px; height: 113px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721793105859046834" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii5HhOfI6IJHvyC7Rw0adAq7eCurcn05jiuhpLmQpmUCKFQ1yPr3hWVnbZLvcrEsIQZC3WfiEeYdtD_u2DMVGJoeaDhIj0_5tDytwLuWGGWHB0rIQZVn32LXOLP3R75V3fCwfWXhpASas/s400/rectangulov3_inicio%255B1%255D.png" /></div><br /><div>Un abrazo. </div><br /><div> </div><div><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.</div><div> </div></div></div></div></div></div></div><br /><br>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-13476158583006495312012-03-14T18:09:00.013+01:002012-03-20T02:13:42.554+01:00JOSÉ LUIS REINA PALAZÓN EN ESMIRNA<p align="justify"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH5kZIv2fbCJ91Cd2aHt8QHsHkmRfqIByFuIqUEBt6K5XZ0eHc5vi2tZ3hUr950EjPSOh_miokXzIpcgmYyBgWvk4UpG1_hHkhvXofF0Yd5D2I0DOz8tp8_Zq3o9b2psqNlP7jNXp94qw/s1600/Foto+1_red.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 224px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721772721827912258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH5kZIv2fbCJ91Cd2aHt8QHsHkmRfqIByFuIqUEBt6K5XZ0eHc5vi2tZ3hUr950EjPSOh_miokXzIpcgmYyBgWvk4UpG1_hHkhvXofF0Yd5D2I0DOz8tp8_Zq3o9b2psqNlP7jNXp94qw/s400/Foto+1_red.jpg" /></a></p><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTNrewDAlBLWw8rUfCupEwyyJQz_PYz5zVbK5vAZaKU65iv_WlqH1KtgWLv257EqY0uo_J8a4l3Hqk5A1FQZ-JyE5mWOW2JPjCZp3fylbZIIpv0j9OTuhs7Ono_zZZ2-E2e-DsI4138oA/s1600/FOTO+1+bis.JPG"></a> </div><div align="justify"><br />El pasado viernes 24 de febrero contamos con la presencia de José Luis Reina Palazón, de cuya presentación se encargó Miguel Ferrando. A continuación adjuntamos los apuntes de esta intervención.<br /><br /><strong>Por Miguel Ferrando</strong><br /><br />"Mi primer contacto con la obra de José Luis llegó, como llegaría a una gran cantidad de lectores españoles de poesía, leyendo su brillante, paradigmática, traducción de las obras completas de Celan.<br /><br />Me gusta entender la poesía como diálogo entre poeta y escritor, pero en este caso la sensación de diálogo se me amplió a tres bandas; la voz patriarcal del poeta rumano con sus silencios, sus fogonazos, al lado la voz amiga de José Luis, pausada, sutil, inteligente, trasladando cada emoción exacta, abriendo los significados, ofreciendo interpretaciones…Más allá los ojos atónitos del lector rebuscando en cada palabra, exigiéndoselo todo a esa enorme poesía, encontrando esas cosas que sólo se encuentran en las grandes momentos poéticos.<br /><br />Reina Palazón tenía que ser un poeta, un fantástico poeta, <em>Exotarium</em>, <em>Cuerpo Inseguro</em>, lo confirma; es la obra de un poeta directo, sutil, cuidadoso, con brillante uso del lenguaje. </div><p align="justify"><em>Cuerpo Inseguro</em> es una colección larga de 45 poemas, poemas de estructuras muy variadas: los hay estróficos, los hay escuetos, desprovistos, casi epigramáticos, otros de versos largos, ritmados, descriptivos. La colección está alumbrada con citas variadísimas, no sólo recorrida por los autores que asociamos con la obra de Reina Palazón: Rilke, Mörike, Günter Kunert, sino también con una inesperada serie de poetas americanos: C. Williams Carlos, T.S:Elliot, con un gran número de nuestros poetas del 27: Cernuda, Aleixandre, Lorca, Dámaso Alonso y hasta Quevedo, Juan Ramón, Rosalía de Castro o Pessoa…; hay una cita cinematográfica de Von Stroheim, de una escena de una película casi desconocida; hay alusiones a pinturas de Edward Hopper o Max Bekmann; y el recuerdo, o recreación de lugares como el desconcertante Parque de Bomarzo o la inabarcable tragedia del campo de concentración de Dachau.<br /><br />Pero no es atinado considerar que <em>Cuerpo Inseguro</em> es poesía de poetas, poesía literaria, la obra de Reina Palazón está muy seriamente anclada en una poética personal con elementos, en mi opinión, excepcionales, en el panorama contemporáneo, las referencias, las llamadas a estos otros poetas más o menos cercanos, más o menos universales, funcionan como ventanas abiertas que iluminan y nutren su pensamiento lírico.<br /><br />La palabra, en Reina Palazón, tiene un valor, una consistencia casi marmórea, tanto por lo cuidado y la precisión con que el poeta la utiliza en cada verso como por el peso de cada una. Hay palabras capaces de marcar, de decidir todo el poema, y la frecuente utilización de idiomas extranjeros, inglés, alemán, portugués, italiano ayuda a escuchar resonancias nuevas, sutiles. Por otra parte la palabra, el lenguaje, es uno de los elementos esenciales en la poética de Reina Palazón. La palabra que nombra, la palabra autosuficiente, necesaria, germinadora. En "Dachau", su último poema:<br /><br />¿La nada es Dios ? ¿ Es Dios un Nombre ?<br />Es un nombre la nada. Y nos recubre de pavor.<br /><br />Nadie habita la aurora<br />sin su<br />nombre.<br /><br />O en el poema "Sprach Traum":<br /><br />las palabras<br /> que por ser<br /> aparecen.<br /><br />Yo hay que poner en relación con la palabra y la cosa, con la del nombre y el ser, la dialéctica entro lo corporal y el alma, el ser profundo, dicotomía que recorre el poemario <em>Cuerpo Inseguro</em> con planteamientos y soluciones personales e inesperadas:<br /><br /></p>O corpo é a sombra das vestes<br />que encobrem teu ser profundo. Pessoa (Iniciacao)<br />Solo estás en este mundo<br />que no es de sombras celestes.<br /><br /><br />Y la Melancolía-olvido,<br /> (reivindicación de sentimiento) J.Ramón<br />La muerte, Hay una sed de encanto que apasiona el<br />olvido…<br />… en ella has<br />de vivir lo que canta la muerte<br />Para ver que<br />todo se ha ido (Recuerdo de Federico)<br />Todo permanece<br />La luz, el amor o el dolor…, la soledad,<br />el tedio<br /> el tiempo , el mal….<br /> Somos el liquen de las<br />horas,<br /> el aliento del musgo,<br /><br /><div align="justify">La sorpresa, en la poesía de José Luis Reina Palazón es la de encontrarte con un poeta que se lanza (de cabeza) a los asuntos de la poesía grande, la de los grandes poetas, sobre todo de los grandes poetas del siglo veinte. Cada verso es casi una declaración de principios poéticos, y cada declaración se produce en el contexto de una poesía de estructura cuidada y flexible, imaginativa, sabia, abierta a los juegos del recuerdo y de la palabra.<br /><br />Una sorpresa rara y muy feliz en el panorama presente de nuestra poesía".</div><div align="justify"><br /><br />Hasta el 24 de marzo, donde volvemos a la carga con la poesía extranjera. Nos vamos a Italia...<br /><br />Arrivederci.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.</div><br /><br /> <img style="margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 224px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721772382489211650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRWd81EE7J6tuLZQjiTOW-F3qRkr8wTHYQtBdeF-HmYlvxRdgCM_ghd9h15tzKQcLfVjEe7KJ7en1nYSc-Z3qHHT2GNipEn_TFsNA9Vu71efM85GeuMks2760cbzWJJpPhHMGQ2YRXO1U/s400/FOTO2_red.jpg" /><br /><br /><div align="left"><strong> </strong></div><div align="left"><strong>Poemas de José Luis Reina Palazón</strong></div><div align="left"><br />Del libro de poeamas <em><strong>EXOTARIUM II : CUERPO INSEGURO<br /></strong></em></div><div align="left">...y no sabes mentir -cuerpo<br />inseguro-<br /> qué<br />torpe arquitectura<br /> nos<br />diluye y extraña<br /> el<br />corazón sin miedo...<br /> Exotarium I: La soledad del día<br /><br /><br /><strong>I<br /><br /> CUERPO INSEGURO</strong><br /><br /><strong>ÁBACO DE NIEVE</strong><br /><br />Zarpa<br />el tiempo<br />en tu corazón.<br /><br />Brota la nieve.<br /><br />La corola<br />de briznas<br />partidas<br />que renacen<br />-singladas-<br />en tu sinrazón.<br /><br />Fría<br />llega hasta ti<br />la sal<br />del<br />tiempo.<br /><br />Nadie rompe<br />la red<br />del viejo<br />cuerpo<br />ni olvida<br />la balanza<br />de su<br />fe.<br /><br />Nadie habita la aurora<br />sin su<br />nombre.<br /><br />Alegre<br />flamea<br />la soledad<br />al filo<br />de su viento.<br /><br />Ahora<br />cuenta<br />sin fin<br />el ábaco<br />de nieve.<br /><br /><br /><br /><strong>FINAL</strong><br /><br />O corpo é a sombra das vestes<br />que encobrem teu ser profundo. Pessoa ( Iniciacao )<br />Solo estás en este mundo<br />que no es de sombras celestes.<br /><br />Tu cuerpo es luz de la muerte<br />que va vestida de sueño<br />para ganarte el empeño<br />de ser tu soñada suerte.<br /><br />Tu caminar no es camino,<br />tu paso la nada huella,<br />lo que crees tu sombra bella<br />es sombra de tu destino.<br /><br />Entre otras sombras caminas,<br />entretejida penumbra,<br />que el tiempo de tiempo alumbra<br />en soledades vecinas.<br /><br />Tránsito es su pobre llama,<br />sólo en tránsito despierta.<br />¿ Su ilusión ? - La sed incierta<br />desmentida en lo que ama.<br /><br />Y ama la luz entregada<br />a huir de su propio día,<br />soñando melancolía<br />de sombra, muerte, de nada.<br /></div><div align="left"><br /><br /> <strong>DACHAU<br /></strong><br />Ich habe es gesehen.<br />La nada reclamando un pasado siniestro.<br />La nada que habla aún<br />en las entrañas de nosotros,<br />la nada que nos cubre de inclemencia,<br />la nada triste, más que triste, asesina<br />de toda nuestra vida que surja desde entonces.<br />Está muerta. Estamos muertos.<br />Y no hay pasión o soledad,<br />hay sólo un nombre : Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek ...<br />Y ese aliento se extraña, se repite, se deshace,<br />en nuestros ojos que de angustia no saben,<br />en nuestro oído que el horror no conoce,<br />en las palabras muertas que no son ni en el sueño,<br />en nuestro corazón que no responde,<br />que no responde<br />ni a la memoria breve,<br />ni a la impiedad,<br />ni al estupor,<br />ni a la demencia,<br />ni a la propia miseria,<br />ni siquiera al olvido,<br />el corazón no siente. El alma está<br />huera.<br />Y nuestra vida tampoco es nuestra vida.<br />Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek...<br />Nadie responde en los campos de Dios.<br />¿ La nada es Dios ? ¿ Es Dios un Nombre ?<br />Es un nombre la nada. Y nos recubre de pavor<br />y nos impide todo ayer, nos desconoce. Queda<br />sólo el vacío, de iniquidad, de perversión, un crimen<br />que es todos los crímenes. Humo sobre el ayer,<br />cuerpo que ayer fue humano, dolor que fuera entonces...<br />gas, gas, eso somos. Y ya no hay más palabras.<br />El hombre ha muerto en su propia humanidad.<br />Dios fue en el hombre. Ahora está en la Nada.<br />Y nadie la reclama. Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek...<br />Eso<br />somos.</div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><br /><strong></strong>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-25397392904794894612012-02-18T12:43:00.010+01:002012-02-19T16:48:18.624+01:00JOSÉ LUIS REINA PALAZÓN. VIERNES 24 DE FEBRERO, 19:30. CAFÉ “LA FLAUTA MÁGICA”. C/ ALCÁNTARA, 49. MADRID<br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRxR5vcIEvt5KvFarKwrjOKRi7he0lkfgrwy3cwTNIcrouGSOizly_e0EZPprMEeeolDKiXKfFLIXixdvtU52TT0czkKQX0mWa751Z6u4PnssEe2I8tu2RaHBt59Fp3KX2-8oQydQELgE/s1600/Reina+Palazo%25CC%2581n%25281%2529.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 320px; height: 240px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5710441115611816514" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRxR5vcIEvt5KvFarKwrjOKRi7he0lkfgrwy3cwTNIcrouGSOizly_e0EZPprMEeeolDKiXKfFLIXixdvtU52TT0czkKQX0mWa751Z6u4PnssEe2I8tu2RaHBt59Fp3KX2-8oQydQELgE/s320/Reina+Palazo%25CC%2581n%25281%2529.jpg" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Queridos amigos:<br /><br />Este mes tenemos de invitado en la tertulia Esmirna a José Luis Reina Palazón. Además de leer poemas suyos, nos hablará sobre las relaciones entre poesía y traducción.<br /><br />El encuentro será el viernes 24 de febrero, en el Café “La Flauta Mágica” (c/ Alcántara 49, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará a las 21:30 horas.<br /><br /><a href="http://www.cafelaflautamagica.com/news.php">http://www.cafelaflautamagica.com/news.php</a><br /><br /><strong>Nota biográfica de José Luis Reina Palazón:</strong><br /><br />Nacido en La Puebla de Cazalla, Sevilla, estudió Filología Clásica y Lenguas Modernas en Sevilla, Madrid, Salamanca, Ginebra, Frankfurt y Moscú. Ha sido profesor en la Fachhochshule de Frankfurt y ha traducido del alemán, holandés, francés, italiano, ruso, inglés y portugués a autores como Georg Trakl, Paul Celan, Gottfried Benn, Sara Kirsch, Else Lasker Schüler, H. M. Enzensberger, Hannie Roweler, A. Van Wilderode, Vasalis, Paolo Ruffilli, Ajmátova, Pasternak, Marina Tsvietáieva, Mikel Hambuerguer, Anne Sexton, Fiama Pais Brandao, Pessoa, etc.<br /><br />Ha recibido diez premios de traducción, dos nacionales, 2000 y 2007, y ocho internacionales; y dos premios de poesía de los festivales de Oradea y Struga. Ha participado en más de treinta festivales internacionales; este año irá a los de México, Cuba, Punta del Este, Lima y Medellín. Ha dado conferencias sobre poesía y traducción en diversas universidades extranjeras: San Marcos, La Mata, UNAM, Urbino, Florencia...<br /><br /><strong>Enlace a algunos poemas</strong>: <a href="http://www.poesi.as/pcjosrei.htm">http://www.poesi.as/pcjosrei.htm</a><br /><br /><strong>Noticia sobre el Premio Nacional de Traducción 2007 en elmundo.es: </strong><a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2007/11/06/cultura/1194355812.html">http://www.elmundo.es/elmundo/2007/11/06/cultura/1194355812.html</a><br /><br />Un abrazo,<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna<br /></a></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-14965328116456571372011-12-13T19:30:00.014+01:002011-12-23T06:01:21.954+01:00FELIZ NAVIDAD<span style="color: rgb(0, 0, 0);"></span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Q</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">ueridos amigos:</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Un año más aprovechamos estos días para emplazaros a nuestros próximos encuentros que reanudaremos en enero.<br></span><br /><div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);"> </div><div style="color: rgb(0, 0, 0);"> <div style="text-align: justify;">Hasta entonces, nos gustaría desearos que paséis unas estupendas Navidades y fin de año. Para ello, no se nos ocurre nada mejor que este texto extractado de <i>Bariona, ou le Fils du tonnerre</i> (<i>Barioná, el hijo del trueno</i>) que Jean-Paul Sartre escribió durante su internamiento en un campo de prisioneros alemán para interpretar con sus compañeros de barracón en la Navidad de 1940. El texto pertenece a la edición ampliada y revisada de marzo de 2006 de Voz de Papel, que incluye la obra traducida al español (págs. 162-163). </div></div><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTPpGGOf1WbwfJ_x9AFgu81ECgGeP3d-nY1zhLNnW_T4Y7B62XVysv-Q20_WPJQ3L0Aj5nnr-eufUVJ0y4H3T4b4oGGWKtYRwKvN_qdU6sTQ6vt-q6bkTSWdmPcIUGzjJT-57djunKHY/s1600/nacimiento-x1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 310px; height: 437px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685685357206647410" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicTPpGGOf1WbwfJ_x9AFgu81ECgGeP3d-nY1zhLNnW_T4Y7B62XVysv-Q20_WPJQ3L0Aj5nnr-eufUVJ0y4H3T4b4oGGWKtYRwKvN_qdU6sTQ6vt-q6bkTSWdmPcIUGzjJT-57djunKHY/s320/nacimiento-x1.jpg" /></a><br /></span><div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);"><b>«He aquí a la Virgen, y aquí José, y aquí el niño Jesús. El artista ha puesto todo su amor en este dibujo, pero es <span style="color: rgb(0, 0, 0);">posible que lo encontréis un poco ingenuo. Mirad, los personajes tienen espléndidas vestiduras, pero están </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">completamente rígidos: se diría que son marionetas. Seguro que no estaban así. Si estuvieseis ciegos como yo... Pero, da igual: no tenéis más que cerrar los ojos para oírme y yo os diré cómo los veo dentro de mí.</span></div><br><div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);"> </div><div style="text-align: justify;"> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">La Virgen está pálida y mira al niño. Lo que habría que pintar en su cara sería un gesto de asombro lleno </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">de ansiedad que no ha aparecido más que una vez en un rostro humano. Y es que Cristo es su hijo, carne de su carne y fruto de sus entrañas. Durante nueve meses lo ha llevado en su seno, y ella le dará el pecho y su leche se convertirá en la sangre de Dios. De vez en cuando la tentación es tan fuerte que se olvida de que Él es Dios. Le estrecha entre sus brazos y le dice: "¡Mi pequeño!". Pero en otros momentos, se queda sin habla y piensa: Dios está ahí. Y le atenaza un temor reverencial ante este Dios mudo, ante este niño que infunde respeto. Porque todas las madres se han visto así alguna vez, colocadas ante ese fragmento rebelde de su carne que es su hijo, y se sienten como exiliadas ante esa vida nueva que han hecho con su vida, pero en la que habitan pensamientos ajenos. Mas ningún niño ha sido arrancado tan cruel y rápidamente de su madre como éste, pues Él es Dios y sobrepasa por </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">todas partes lo que ella pueda imaginar».</b> </span></div><div style="text-align: justify;"> </div><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><div style="text-align: justify;" align="right"><br />Jean-Paul Sartre, <i>Barioná, el hijo del trueno</i>, trad. de José Ángel Aguejas, Voz de Papel, 2006.</div></span><div style="text-align: justify;" align="right"> </div><div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);"><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Un abrazo.</span><br /><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><br /></span></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-31923665513146080802011-11-27T09:58:00.019+01:002011-12-01T22:32:12.936+01:00JOHN LIDDY EN ESMIRNA<div><u><span style="color:#0066cc;"><br /></span></u><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiekhdOB1hMXNvq27vSV31m6DHp3RL_UJK7C5Je38-ESSrZrugG_9Po-3C5SB9qw3XsQPlJ55axRpcjMgQ3Xaipgw7UdV_EStXp8HNaxQJmDmllTNrY_si-nsXISU2HEbykjIMsgnw2BQ8/s1600/2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 180px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5679599511951841602" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiekhdOB1hMXNvq27vSV31m6DHp3RL_UJK7C5Je38-ESSrZrugG_9Po-3C5SB9qw3XsQPlJ55axRpcjMgQ3Xaipgw7UdV_EStXp8HNaxQJmDmllTNrY_si-nsXISU2HEbykjIMsgnw2BQ8/s320/2.jpg" border="0" /></a><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">En nuestro primer encuentro del nuevo curso pudimos disfrutar la poesía de John Liddy. Estrenamos lugar y algunas caras nuevas que acudieron por primera vez a nuestros encuentros.<br /></div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Gonzalo de Luis de Archione Editorial, antiguo alumno de John y editor de los libros: <em>Wine and Hope</em>/ <em>Vino y Esperanza</em>, y <em>Cast-A-Net/Almadraba</em> hizo una semblanza del poeta que a todas claras revela la idiosincrasia de Liddy. Escritor entre dos tradiciones, la irlandesa y la española, la obra del poeta recorre los paisajes de su propio mapa interior por el camino de sus dos patrias. No en vano, Beatriz Villacañas nos habla de "una Voz para el Viaje" puesto que en él se hace patente la búsqueda de sí mismo desde el conocimiento de lo otro, tomando como pretexto fundamental el alejamiento de su patria de origen.<br /><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqFvlY1up-od5x2klPA_ioVZQPUz6h_3VHdzxtcpSlgFCYc1-v6kdnhg-UU-6m1-jEfbVo7K4CijcY0giqUEld38mr0UWkAbNiySYwbIvGVAtw1o-Q0ve6e1-kZkELvkQP1Oi2oXBK_EU/s1600/1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 180px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5679599471328457602" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqFvlY1up-od5x2klPA_ioVZQPUz6h_3VHdzxtcpSlgFCYc1-v6kdnhg-UU-6m1-jEfbVo7K4CijcY0giqUEld38mr0UWkAbNiySYwbIvGVAtw1o-Q0ve6e1-kZkELvkQP1Oi2oXBK_EU/s320/1.jpg" border="0" /></a><br />Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a encontrarnos en la próxima convocatoria.<br /><br />Un abrazo a todos.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.<br /><br /><br /><br /><table style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-BOTTOM: 2px; PADDING-LEFT: 2px; WIDTH: 100%; PADDING-RIGHT: 2px; BORDER-COLLAPSE: separate; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-TOP: 2px"><tbody><tr><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><p><strong><span style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ESfont-family:´Times New Roman´;" ><span style="font-size:85%;">SCARECROW</span></span></strong></p><p><span style="font-size:78%;">I have heard the egg crack<br />In a wren´s nest. The wind snap<br />At the thistle tip of every sting.<br />Once there were two spiders</span></p><p><span style="font-size:78%;">On a quilt of toasted leaves,<br />Each with its own blueprint<br />For its own invisible web.<br />One hunter I knew could kill</span></p><p><span style="font-size:78%;">A fox before his gun dog sniffed<br />The scent. I have seen a river<br />Doll tug free from those stones<br />Born on river beds and challenge</span></p><p><span style="font-size:78%;">The battering course of another<br />Journey. I have cheered the walk<br />And tumble of a foal in her<br />Mother´s blood, cursed those boots</span></p><p><span style="font-size:78%;">That crushed the ripe stalks<br />Of my pride. I am a scarecrow<br />Nailed to old wood, eaten<br />By worms, paralysed by rust.</span></p></td><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><p><span style="font-size:85%;"><span style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ESfont-family:´Times New Roman´;" ><strong><span style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ESfont-family:´Times New Roman´;" ><span style="font-size:85%;">ESPANTAPÁJAROS<br /><br /></span></span></strong></span></span><span style="font-size:85%;"><span style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ESfont-family:´Times New Roman´;" ></span></span><span style="font-size:78%;">He oído resquebrajarse el huevo<br />en el nido del chochín. El golpe de viento<br />en la aguda púa del cardo.<br />He visto dos arañas</span></p><p><span style="font-size:78%;">sobre una colcha de hojas secas,<br />cada una con su propio proyecto<br />para su propia tela invisible.<br />Conocí a un cazador capaz de dar </span></p><p><span style="font-size:78%;">caza a un zorro antes de que su perro<br />le olfatease el rastro. He visto una muñeca<br />en el río liberarse de las piedras<br />del lecho a tirones y enfrentarse</span></p><p><span style="font-size:78%;">a otro tramo del batiente<br />curso. He aplaudido<br />los primeros pasos, titubeantes,<br />de una potrilla, he maldecido esas botas</span></p><p><span style="font-size:78%;">que pisotean los tallos en sazón<br />que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros<br />clavado a madera vieja, carcomido<br />por termitas, paralizado por la herrumbre.</span></p></td></tr></tbody></table><br /><table style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-BOTTOM: 2px; PADDING-LEFT: 2px; WIDTH: 100%; PADDING-RIGHT: 2px; BORDER-COLLAPSE: separate; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-TOP: 2px"><tbody><tr><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="font-size:85%;">WORDS FOR DANCE</span></strong></span></p><p><span style="font-size:78%;">Begin with the head and the lips<br />Reviving the word with a body of kisses.<br />Consider the torso with its neck<br />Like an ash tree<br />Buried in a silent language of shoulders,<br />Its heart snug in the trunk<br />Awaiting the inevitable miss of the beat.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Imagine the waist and below the waist,<br />The thighs and limbs and knees when bent,<br />The ankles and the feet:<br />A smooth equator and centre of beginning,<br />A lap and stretch of warm terrain,<br />A child´s view of a door<br />Leading into someone else´s arms,<br />A movement across beach stones<br />Drying in the wake of departing tides.</span></p><p><span style="font-size:78%;">End with the toes and the body erect,<br />Enabling us to look the world<br />And each other in the eye.</span></p></td><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="font-size:85%;">PALABRAS PARA EL BAILE</span></strong> </span></p><p><span style="font-size:78%;">Comienza por la cabeza y los labios<br />reanimando al mundo con un cuerpo de besos.<br />Considera el torso con su cuello<br />como un árbol de ceniza<br />enterrado en un silencioso lenguaje de hombros,<br />su corazón acomodado en el tronco<br />esperando la pérdida inevitable del ritmo.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Imagina la cintura y, bajo la cintura,<br />los muslos y las corvas y rodillas que se curvan,<br />los tobillos y los pies:<br />un ecuador terso, centro del origen,<br />un regazo y la extensión de terreno abrigado,<br />una puerta que un niño vislumbra<br />y le conduce hacía el abrazo de alguien,<br />un movimiento a través de piedras de la playa<br />secándose en la estela de mareas que se van.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Acaba con los dedos de los pies y el cuerpo erguidos,<br />habilitándonos para mirar al mundo<br />y mirarnos unos a otros a los ojos.</span></p></td></tr></tbody></table><table style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-BOTTOM: 2px; PADDING-LEFT: 2px; WIDTH: 100%; PADDING-RIGHT: 2px; BORDER-COLLAPSE: separate; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-TOP: 2px"><tbody><tr><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="font-size:85%;">KATE O´BRIEN IN ÁVILA</span></strong></span></p><p><span style="font-size:78%;"><em>for Jaime Ramos</em></span></p><p><span style="font-size:78%;">Here was the Spain she loved lost.<br />The white light of her heart´ s content.<br />Among market faces rooted<br />In a Limerick childhood.<br />The Encarnación her Laurel Hill.</span></p><p><span style="font-size:78%;">High within the walled embrace<br />Of Teresa´s Castile.<br />Its cathedral silence<br />Touching her like fingertips<br />In a candlelight intimacy of friends.</span></p></td><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><p><strong><span style="font-size:85%;">KATE O´BRIEN EN ÁVILA</span></strong></p><p><span style="font-size:78%;"><em>para Jaime Ramos</em></span></p><p><span style="font-size:78%;">Aquí estuvo la España que más amó.<br />La luz blanca de su corazón satisfecho.<br />Las caras del mercado fluyendo aún<br />de su niñez en Limerick.<br />La Encarnación, su Laurel Hill.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Alto adentro el abrazo amurallado<br />de la Castilla de Teresa.<br />Su silencio de catedral<br />rozándola como yemas de dedos<br />en una intimidad de amigos a la luz de una vela.</span></p></td></tr></tbody></table><table style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-BOTTOM: 2px; PADDING-LEFT: 2px; WIDTH: 100%; PADDING-RIGHT: 2px; BORDER-COLLAPSE: separate; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-TOP: 2px"><tbody><tr><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="font-size:85%;">GREGERIAS</span></strong></span></p><p><span style="font-size:78%;"><em>after Ramon Gomez de la Serna</em></span></p><p><span style="font-size:78%;"><em>«A story is a river of words thrown up into the sky and fallls.»</em></span><br /></p><p><span style="font-size:78%;">spoken by a ten year old</span><span style="font-size:78%;"><span style="font-size:78%;"> Spa</span>nish girl.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Your eyes are the maps of your journeys.</span></p><p><span style="font-size:78%;"><br />*</span></p><p><span style="font-size:78%;">There goes a broken heart,<br />a leaf flowing along the street.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">Put aside your pain, bury it<br />in memory for when needed again.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">The sun is a sniper behind a dark cloud,<br />a golden coin pressed against my forehead.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">Widows wear black for their men<br />who kept them in the shade when alive.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">Another Poem to the Moon:<br />Nobody sees you round anymore.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">Absence is a harbour of gulls<br />gone out to sea, a schoolyard<br />of children full of silence.</span></p></td><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><p><strong><span style="font-size:85%;">GREGERÍAS</span></strong></p><p><span style="font-size:78%;"><em>a la manera de Ramón</em></span></p><p style="margin-right: 0px;" dir="ltr"><span style="font-size:78%;"><em>«Una historia es un río de palabras que se lanza al cielo y cae»</em><br /></span></p><p style="MARGIN-RIGHT: 0px" dir="ltr"><span style="font-size:78%;">dicho por una niña española de diez años</span></p><p><span style="font-size:78%;">Tus ojos son los mapas de tus viajes.</span></p><p><span style="font-size:78%;"><br />*</span></p><p><span style="font-size:78%;">Ahí va un corazón roto,<br />Una hoja que fluye por la calle.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">Deja tu pena a un lado, entiérrala<br />en la memoria para cuando la necesites de nuevo.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">El sol es un francotirador tras una nube oscura,<br />una moneda dorada apretada contra mi frente.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*<br /><br />Las viudas se visten de negro por los hombres<br />que las mantuvieron en la sombra cuando vivían.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">Otro poema a la luna:<br />a la redonda ya no se la ve.</span></p><p><span style="font-size:78%;">*</span></p><p><span style="font-size:78%;">La ausencia es un puerto de gaviotas<br />que han partido hacia el mar,<br />un patio de niños lleno de silencio.</span></p></td></tr></tbody></table><br /><table style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-BOTTOM: 2px; PADDING-LEFT: 2px; WIDTH: 100%; PADDING-RIGHT: 2px; BORDER-COLLAPSE: separate; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-TOP: 2px"><tbody><tr><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><br /><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="font-size:85%;">THE BALCONY</span><br /></strong><em>for Pamela O ´Malley de Crist</em>.</span></p><p><span style="font-size:78%;">So many false starts.<br />The out-of-step confusion<br />Of days lost when I could not<br />Unlock the panic, temper<br />The rough beat in my veins.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Then a different view.<br />Another beginning from where<br />I felt again the naked wrist of time<br />In the sound of shutters closing,<br />Learned what had to be done</span></p><p><span style="font-size:78%;">From the brick by brick growth<br />of a building, untangled<br />Before my eyes the spitfire<br />Movements of swallows ¬<br />Their slippery language</span></p><p><span style="font-size:78%;">A word nest on my tongue.<br />All this realised from<br />The cool gift of the balcony.<br />T o make with whatever<br />I put my finger on.</span></p></td><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><br /><br /><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="font-size:85%;">EL BALCÓN</span></strong><br /><em>para Pamela O´Malley de Crist</em></span></p><p><span style="font-size:78%;">Tantos comienzos falsos.<br />La confusión<br />de los días perdidos sin poder<br />desbloquear el pánico, atenuar<br />el áspero ritmo de mis venas.<br /></span></p><p><span style="font-size:78%;">Entonces, una vista diferente.<br />Otro inicio desde el que<br />tomé de nuevo el pulso desnudo al tiempo<br />en el sonido de unas contraventanas al cerrarse,<br />aprendí lo que tenía que ser hecho<br /></span><span style="font-size:78%;"><br />desde el crecimiento ladrillo a ladrillo<br />de un edificio, dilucidados<br /></span><span style="font-size:78%;">ante mis ojos los repentinos<br />movimientos de las golondrinas,<br />su lenguaje escurridizo<br /><br />sobre mi lengua un nido de palabra.<br />Realidad alcanzada con el don,<br />hacer con todo cuanto<br />mi dedo toca,<br />precioso del balcón.</span></p></td></tr></tbody></table><br /><br /><br /><p align="left"></p><table style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-BOTTOM: 2px; PADDING-LEFT: 2px; WIDTH: 100%; PADDING-RIGHT: 2px; BORDER-COLLAPSE: separate; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed; PADDING-TOP: 2px"><tbody><tr><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ESfont-family:´Times New Roman´;" ><span style="font-size:85%;">TREATY OF LIMERICK</span></span><br /></strong><em>for Steve Keogh</em></span></p><p><span style="font-size:78%;">I t is win ter in Clare<br />And the great rock empties<br />Itself into the sea. I am of flood<br />And silt on the ocean wave,<br />Bright spray salmoning a cliff path.</span></p><p><span style="font-size:78%;">All that I am about me.<br />Windblown inland, storied across<br />Ground, where time long gone<br />Still beats beside the lake,<br />On hilltop cairn and gallery grave,<br />Among the singing bronze,<br />In every stone blessed by Patrick.</span></p><p><span style="font-size:78%;">All that I am begun round<br />The bare marsh of Raven the Traveller:<br />Viking, Gael, English, Norman,<br />Each strand woven on my tongue:<br />Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel,<br />The city and its fields my song.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Here in this cauldroned place<br />With its back to the river, I am<br />What life is: from a floating corpse<br />To a couples´ kiss on the lemonade<br />Lips of summer, a mid-day scream<br />Of pigs at the slaughter, a gentle<br />Strumming of guitar, churches,<br />Banks, butcher shops, sickly<br />Eyes and poor. All that I am<br /><br />Grown from here. City of poets,<br />Painters, stone cutters´ messages<br />In the walls, of blistering<br />Railway tracks and girls blossoming<br />Like lilac, of great plans buried<br />In the bars. Where madness walks<br />With sanity along the avenues<br />And all is the beginning<br />Of my vocabulary.</span></p><p><span style="font-size:78%;">City of no centre still warm to my<br />Touch. Its pulse a beat in my head.<br />The one prismatic language.</span></p></td><td style="BORDER-BOTTOM: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-LEFT: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-TOP: rgb(170,170,170) 0px dashed; BORDER-RIGHT: rgb(170,170,170) 0px dashed" valign="top"><p><span style="font-size:78%;"><strong><span style="mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ESfont-family:´Times New Roman´;" ><span style="font-size:85%;">TRATADO DE LIMERICK</span></span><br /></strong><em>para Steve Keogh</em></span></p><p><span style="font-size:78%;">Es invierno en Clare<br />y la gran roca se vacía<br />a sí misma en el mar. Yo soy<br />de la marea y del limo sobre la ola,<br />la ramita que brilla y salmonea entre rocas curso arriba.<br /><br />Cuanto soy está a mi alrededor.<br />Esa historia que el viento sopló tierra adentro<br />hace ya mucho y que bate aún<br />en la orilla del lago,<br />en el hito sobre la colina y en la tumba antigua,<br />entre el bronce que canta,<br />en cada piedra bendecida por Patrick.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Cuanto soy empezó en torno<br />al desnudo marjal de Raven el viajero:<br />vikingo, gaélico, inglés, normando,<br />cada hebra tejida a mi lengua:<br />Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel.<br />La ciudad, sus campos, mi canción.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Aquí, en este lugar en forma de caldero<br />que da la espalda al río, soy<br />lo que la vida es: desde un cadáver flotante<br />hasta un beso de parejas en los labios<br />de limonada del verano, un chillido<br />de cerdos en la matanza a mediodía, un rasgueo<br />agradable de guitarra, iglesias,<br />bancos, carnicerías, ojos<br />enfermizos y pobres. Cuanto soy</span></p><p><span style="font-size:78%;">mana de aquí. Ciudad de poetas,<br />de pintores, de mensajes de los canteros<br />en los muros, de abrasadoras<br />vías de tren y de muchachas que florecen<br />como lilas, de grandes planes enterrados<br />en los bares. Donde la locura camina<br />junto a la cordura por las avenidas<br />y todo es el comienzo<br />de mi vocabulario.</span></p><p><span style="font-size:78%;">Ciudad sin centro alguno que me sea aún<br />acogedor. Un ritmo, su pulso, en mi cabeza.<br />El único, prismático lenguaje.</span></p></td></tr></tbody></table><br /><br /></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-65686688005381377952011-11-11T12:25:00.030+01:002011-11-11T23:14:27.302+01:00JOHN LIDDY. VIERNES 18 DE NOVIEMBRE, 19:30. THE BLACK CORNER. C/ SAN BERNARDO, 90 (ESQUINA CON MANUELA MALASAÑA), MADRID<br><div> </div><p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm7uFiqf36_ifV9rOHwZy9d-LHfpYpsMszjNkO_Px5LjakCUnGgN58J_qHwpPdpAAWcdBvH_JDGzqnjYvVEARMRax2SVCYrXH6MMDIdVJrkrBTbb8-OGQUN846Oqywfm5NAb72ipidsHY/s1600/JohnLiddy3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 300px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673724128433652450" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm7uFiqf36_ifV9rOHwZy9d-LHfpYpsMszjNkO_Px5LjakCUnGgN58J_qHwpPdpAAWcdBvH_JDGzqnjYvVEARMRax2SVCYrXH6MMDIdVJrkrBTbb8-OGQUN846Oqywfm5NAb72ipidsHY/s400/JohnLiddy3.jpg" border="0" /></a><br /><br />Hola a todos:<br /><br />Para celebrar el comienzo de curso contamos este mes con el poeta irlandés John Liddy. Esta vez cambiamos la ubicación del encuentro y nos reuniremos en en la cervecería Black Corner (C/ San Bernardo 90 esquina con C/ Manuela Malasaña):<br /></p><p align="justify"><a href="http://www.panoramio.com/photo/50738931">http://www.panoramio.com/photo/50738931</a><br /><br /></p><p align="justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://clubturypeople.com/FicherosTP/FotosVentajas/624_BLACK_CORNER_PUB.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 329px; height: 220px;" src="http://clubturypeople.com/FicherosTP/FotosVentajas/624_BLACK_CORNER_PUB.jpg" alt="" border="0" /></a></p><p align="justify"><br />Os dejamos un mapa de cómo llegar aquí: <a href="http://11870.com/pro/the-black-corner">http://11870.com/pro/the-black-corner</a></p><p align="justify"> </p><p align="justify">John Liddy (1954) nació en Youghal (Irlanda), en el condado de Cork, pero creció en Limerick. Junto a Jim Burke fundó en 1975 la revista de poesía «The Stony Thursday Book», una las revistas literarias irlandesas más antiguas.<br /><br />Con Miguel Ortega y Liam Liddy ha editado a numerosos poetas a través de plaquettes bilingües. Es organizador del festival de poesía anual The Well / El Manantial. Reside en Madrid desde hace más de 25 años trabajando como bibliotecario y profesor del Instituto Británico.<br /><br />La poesía de John refleja los lugares en los que ha vivido y forjado su vida, las personas que ha conocido y le influyeron, y la complejidad de la vida diaria; además de ser un claro ejemplo del mestizaje cultural. En él se hace patente el incesante viaje de regreso a la patria; los jirones que le deja este empeño por la reconquista de su propia geografía interior. Ha publicado los libros de poesía: <em>Boundaries</em> (1974); <em>The Angling Cot </em>(1991) y<em> Song of the Empty Cage</em> (1997). Fundó y dirigió la revista <em>The Stony Thursday Book</em>.<br /><br />Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a uniros a nosostros el próximo viernes 18.<br /><br /><br /><em>A LOVER´S ADVICE<br /><br />Go to where love is possible,<br />On stone or feathered bed,<br />To where fish-eyed girls will set<br />The seagull giddy in your head,<br />To streets of bad reputation<br />That feel like cosy boulexvards,<br />To where love is always a bare room<br />Open - but not easily read.<br /></em><br /><br />UN CONSEJO DE AMANTE<br /><br />Ve adonde el amor sea posible,<br />sobre piedra o sobre lecho de plumas,<br />adonde chicas de ojos de pez pongan<br />una vertiginosa gaviota en tu cabeza,<br />a calles de mala reputación<br />que semejan acogedores bulevares ,<br />adonde el amor sea siempre un cuarto desnudo<br />abierto, mas no fácil de leer.<br /><br /><br /><br /><em>SCARECROW<br /><br />I have heard the egg crack<br />In a wren´s nest. The wind snap<br />At the thistle tip of every sting.<br />Once there were two spiders<br /><br />On a quilt of toasted leaves,<br />Each with its own blueprint<br />For its own invisible web.<br />One hunter I knew could kill<br /><br />A fox before his gun dog sniffed<br />The scent. I have seen a river<br />Doll tug free from those stones<br />Born on river beds and challenge<br /><br />The battering course of another<br />Journey. I have cheered the walk<br />And tumble of a foal in her<br />Mother´s blood, cursed those boots<br /><br />That crushed the ripe stalks<br />Of my pride. I am a scarecrow<br />Nailed to old wood, eaten<br />By worms, paralysed by rust.<br /></em></p><p align="justify"><br /></p><p align="justify">ESPANTAPÁJAROS<br /><br />He oído resquebrajarse el huevo<br />en el nido del chochín. El golpe de viento<br />en la aguda púa del cardo.<br />He visto dos arañas<br /><br />sobre una colcha de hojas secas,<br />cada una con su propio proyecto<br />para su propia tela invisible.<br />Conocí a un cazador capaz de dar<br /><br />caza a un zorro antes de que su perro<br />le olfatease el rastro. He visto una muñeca<br />en el río liberarse de las piedras<br />del lecho a tirones y enfrentarse<br /><br />a otro tramo del batiente<br />curso. He aplaudido<br />los primeros pasos, titubeantes,<br />de una potrilla, he maldecido esas botas<br /><br />que pisotean los tallos en sazón<br />que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros<br />clavado a madera vieja, carcomido<br />por termitas, paralizado por la herrumbre.<br /></p><p align="justify"><br />Pueden leerse más poemas y consultar información adicional sobre John Liddy en:<br /><br /><a href="http://docs.google.com/viewer?a=v&q=cache:bDNFdzqd3asJ:www.ucm.es/BUCM/revistas/fll/11399368/articulos/THEL0202110147A.PDF+john+liddy&hl=es&gl=es&pid=bl&srcid=ADGEESjMPKoZoVuYyrIt8xd_T4BZNqqUrNRs5U_F3z-zD9OeVak-LNkRyshCPJofs5cs-jrqZBqJ3qrn5lYIG9xA-uARezjl9lfxQkAwyDvM6MheQ0gbRwJszjCqm-13wV70sL-atqeH&sig=AHIEtbRq8G-_vIJbOlTKZOmR6HgvHOPFhg">http://docs.google.com/viewer?a=v&q=cache:bDNFdzqd3asJ:www.ucm.es/BUCM/revistas/fll/11399368/articulos/THEL0202110147A.PDF+john+liddy&hl=es&gl=es&pid=bl&srcid=ADGEESjMPKoZoVuYyrIt8xd_T4BZNqqUrNRs5U_F3z-zD9OeVak-LNkRyshCPJofs5cs-jrqZBqJ3qrn5lYIG9xA-uARezjl9lfxQkAwyDvM6MheQ0gbRwJszjCqm-13wV70sL-atqeH&sig=AHIEtbRq8G-_vIJbOlTKZOmR6HgvHOPFhg</a></p><p align="justify"><a href="http://www.babab.com/autogiro/no01/john_intro.htm">http://www.babab.com/autogiro/no01/john_intro.htm</a><br /><br /><a href="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=2&menu=46&smenu=50">http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=2&menu=46&smenu=50</a><br /></p><p align="justify"><br />Un abrazo.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.</p>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-45968346041204822722011-06-30T17:35:00.014+02:002011-10-14T00:04:31.416+02:00CELIA CAMARERO EN ESMIRNA<br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyF_pK-6UULJa0gkcMgUZxXqxxVbg07_bYOLsoXjk3HFgrp_v_lbENdiJ4pUlz0ZvXS5dOtKQ8zG7VPpntk-38uP5v7Tz51RZ2FMQ5OCZa18a8TnvSxmlx4WLxTONm88LYz_Nd8_mC924/s1600/Dsc00196_tuned.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658924239495776770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyF_pK-6UULJa0gkcMgUZxXqxxVbg07_bYOLsoXjk3HFgrp_v_lbENdiJ4pUlz0ZvXS5dOtKQ8zG7VPpntk-38uP5v7Tz51RZ2FMQ5OCZa18a8TnvSxmlx4WLxTONm88LYz_Nd8_mC924/s400/Dsc00196_tuned.jpg" border="0" /></a> <br /><div align="justify">Nuestro último encuentro del curso nos dejó una extensa lectura precedida de una interpretación de piano de Celia que nos anunciaba lo mejor.<br /><br />La poesía de Camarero es rítmica, ambiciosa, continuamente reinventándose libro a libro, es una actitud nada autocomplaciente de la que nos hizo partícipe la autora salmantina.<br /><br />Desde su premiado <em>El círculo y la herida</em>, pasando por su estremecedor <em>Carne de nadie </em>o su expléndio <em>Pájaros</em>, de próxima publicación, la autora nos hizo partícipes de una obra profunda, bien sustentada en el ir y venir del pensamiento de la tradición a la contemporaneidad, y de esta a la ambición indagatoria, como refleja su aludida obra <em>Pájaros</em> basada en los estudios y composiciones musicales que Olivier Messiaen dedicara al canto de las aves.<br /><br />Os dejamos con algunos poemas de la autora y os invitamos a uniros a nosostros el próximo curso.<br /><br />Un abrazo a todos.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna.</a><br /></div><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658931990408053698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPDcY5XcMi-94tXzlJaiyyro2PtmN-oKnlsteKTYZVxcTWr4S8ZRMFD-mun28qoAlQs2OvRknnl23nIjD9inWnlm_eOp0KvbPyK_eSgZHm_7PxOW9xJMRn33oUSIFyRuuLHIG809YhnaA/s400/Dsc00194_tuned.jpg" border="0" /><br /><br /><strong>Poemas de Celia Camarero</strong><br /><br /><br />La cuestión no es el ser, sino la vida,<br />la búsqueda incesante, la ruptura<br />del corazón en mil<br />navajas, en mil lenguas<br />de afilada doblez.<br />La cuestión es que, poco a poco, el niño<br />que un día no lejano nos habitó, se ha ido<br />a conquistar un sórdido pasado<br />que le expida su título de adulto.<br />Pero nada, ni siquiera la mano<br />que acaricia su sexo tiernamente,<br />ni siquiera la curva presta al parto,<br />ni la voz que lo acoge, ni el magnífico<br />despertar de los campos a las marzas,<br />ni el dios al que no reza, o al que reza<br />cuando anhela no ser, sino otra cosa,<br />no vivir, sino otra vida,<br />no cargar para siempre<br />con la amenaza de su propio rostro<br />reflejado en el sable y en la vaina<br />de la contradicción. Nada, digo,<br />puede evitar su llanto.<br />La cuestión no es el ser, sino las lágrimas.<br /><br /><br /><br /><strong>LOS ODRES DE LA MUERTE</strong><br /><br />Con ellos, el escándalo,<br />aun con todo, sujeto al titán del olvido.<br />Podrían ser montañas remolcadas<br />por hileras de sombra.<br />Podrán extinguir apellidos y fechas.<br />Los humos de venganza,<br />que arden como sahumerios de la marginación,<br />subsistirán<br />y el titán del olvido sellaría su antorcha.<br />Podrían ser torrentes<br />arrastrados al delta de lo irreconciliable.<br />Podrían las espadas, las esferas de fuego,<br />los anuncios de bomba, los modernos esclavos<br />redimirse y crear.<br />El titán del olvido urdiría marañas<br />al acecho de lienzos, de gubias, de estribillos<br />con aire de pasquín.<br />Los odres de la muerte nunca eligen a sus víctimas.<br />Tan sólo se derraman.<br /><p align="right">(de <em>El círculo y la herida</em>, 2009)</p><br /><br /><strong>PARADOJAS</strong><br /><br />Hay rosas en la holgura de todas las heridas.<br />Hay nidos en el mismo jirón del desarraigo.<br />Hay amantes sin noche.<br />Hay noches sin luciérnagas por caminos oscuros.<br />Y hay pasos<br />tambaleantes, torpes, tan a pesar del viento<br />que, humillados, de bruces contra alguna verdad,<br />burlan todo pronóstico.<br />Saben que la alegría cabalga sobre el llanto<br />que dejamos atrás.<br /><p align="right">(de <em>El círculo y la herida</em>, 2009)</p><br /><br /><br /><strong>DESENGAÑO</strong><br /><br />De qué hablar. Estás lejos<br />de toda poesía<br />de la verdad sencilla de las cosas<br />ofrecidas al sol cuando acontece el cielo<br />como nuevo imposible del pan y la materia.<br />Me quedo más conforme<br />si enredo mi lengua en las entrañas de hielo.<br />Regreso de tus brazos.<br />Niungún vestigio queda de tu prosa,<br />que es tiempo del oriente<br />y le han nacido alas al futuro<br />sin ti.<br /><p align="right">(de <em>El círculo y la herida</em>, 2009)</p><br /><br /><br /><strong>Le courlis cendré; Numenius arquata</strong><br /><strong>EL ZARAPITO REAL</strong><br /><br />En bandada,<br />coro y curva,<br />forzando un horizonte<br />finalmente redondo, henchido, múltiple<br />regresa a la marisma<br />donde el limo de origen<br />que desconoce toda evolución<br />comba la hipérbole de su largo pico.<br />Conoció el madrigal volátil del alisio,<br />el legendario agudo de la mendaz sirena.<br />Conoció los fangales, la indefensión limícola,<br />la audible seducción, la magnitud del mar.<br />Regresa errático: la reminiscencia<br />es retorno sin rumbo, condición<br />del tiempo desolado.<br />El estuario aguarda<br />donde el amor se trata con la muerte,<br />polifónico flujo<br />de un estigma<br />irresuelto.<br /><p align="right">(de <em>Pájaros</em>, en prensa)</p>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-46669287226994282242011-06-06T21:27:00.011+02:002011-06-06T23:10:46.705+02:00CELIA CAMARERO. VIERNES 10 DE JUNIO, 19:40. CAFÉ LIBERTAD 8. C/ LIBERTAD, 8, MADRID<br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAETjIQDPloVGE93H29iXntLLlxE4R8etLU4Tpd-FOE5hpndkzvRo3UfhvS5ksHrpp41iMkxA2lpfuPq5TktAzfEaITkYpmk07xcUhLvUNYG2ZWRkAILeUpQv4YZVTin7SmatrDN44yXo/s1600/cc.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615192485267054754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 336px; CURSOR: hand; HEIGHT: 228px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAETjIQDPloVGE93H29iXntLLlxE4R8etLU4Tpd-FOE5hpndkzvRo3UfhvS5ksHrpp41iMkxA2lpfuPq5TktAzfEaITkYpmk07xcUhLvUNYG2ZWRkAILeUpQv4YZVTin7SmatrDN44yXo/s400/cc.jpg" border="0" /></a><br />Hola a todos:<br /><br /><div align="justify"> Para celebrar el final de curso contamos este mes con la poeta Celia Camarero, que, como ya sucedió el mes pasado, es músico profesional. Por esta razón, una vez más, celebraremos el encuentro en el Café Libertad 8. <br /><br />Celia vive y trabaja en Salamanca, desde donde hace unos cuantos años no ha dejado de escribir y publicar de forma intensa y extensa, compaginando su labor literaria con su dedicación profesional al piano. A esta labor debemos excelentes libros de poemas como <em>El círculo y la herida</em>; o delicatessen como el interesantísimo poemario, <em>Pájaros</em>, de próxima aparición: un hermoso homenaje a Olivier Messiaen, tanto en su inspiración como en su técnica compositiva.<br /><br />La hora del encuentro son las 19:40 para terminar sobre las 20:45 (aprox.) En cualquier caso, aquí queremos hacer notar un dato, que se podría entender como un contratiempo, pero que para nosotros no es sino un motivo de celebración adicional y una coincidencia tan feliz como inevitable, tal y como se han dado las circunstancias. Porque de 19:00 a 21:00 Juan Meseguer (cofundador de esta tertulia) estará firmando ejemplares de su nuevo libro de poemas, <em>Un secreto temblor</em>, publicado por Pre-Textos (<a href="http://www.pre-textos.com/prensa/?p=445">http://www.pre-textos.com/prensa/?p=445</a>), cuya caseta es la 338. Por eso, para todos los que tengáis intención de ir a la feria y llegar a Esmirna, os aconsejamos que hagáis como la mayoría de nosotros. Ir a las siete a por el libro/firma para bajar caminando hasta el café Libertad, ya que esta caseta está al lado de las entradas de Puerta de Madrid y Puerta O’Donnell.<br /><br />Os dejamos una breve nota biográfica de la autora:<br /><br />Mª Celia Camarero Julián nace en Burgos en 1962. Es Licenciada en Filosofía, Profesora Superior de Piano y Diplomada en Magisterio en la especialidad de Lengua y Literatura españolas. Su profesión (profesora y concertista de su instrumento) la ejerce fundamentalmente en el Conservatorio Profesional de Música de Salamanca, ciudad a la que llegó, tras obtener su plaza por oposición, en 1990. En la actualidad investiga para su tesis doctoral en Filosofía dirigida por el Dr. D. Antonio Notario Ruiz, del área de Estética de la Facultad de Filosofía de la Universidad de Salamanca.<br /><br />Como poeta, en 2009 recibe el XV Premio Internacional “Gerardo Diego” de poesía para noveles por su obra <em>El círculo y la he</em>rida, publicado por la Diputación de Soria. También en 2009 le es concedido el Premio “Flor del Almendro” del Ayuntamiento de La Fregeneda (Salamanca) por su trabajo <em>La sombra inexistente</em>: homenajes con el almendro como paisaje al fondo. Es autora de varios poemarios inéditos: <em>La entraña del mito</em>; <em>Pájaros</em>; <em>Carne de nadie</em> y <em>Seguir viviendo</em>. Ha publicado poemas en diversas antologías y revistas: “La luminosa voz de la poesía”, antología de poetas ligados a Salamanca compilada por el poeta y profesor de Literatura Luis García-Camino Burgos (Salamanca 2004); “Todo y nada”, en homenaje a José Hierro (Cuadernos del Episcopio, Ávila 2005); “Albor”, (Valladolid, 2006); “Álamo” (Salamanca, 2008); “El cielo de Salamanca” (Fundación Municipal de Cultura, 2008); “Papeles del Martes”, (Salamanca, 2005-2010) Viernes del Sarmiento (Valladolid 2009-2011), etc.<br /></div><br />Un abrazo. <br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-54912944846893191022011-06-04T02:16:00.029+02:002011-06-04T10:45:58.960+02:00MIGUEL FERRANDO EN ESMIRNA<br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0hZlLt8E16NPCEuYvCxY3bOC-wsuPy1U5Be0n1hhrOlv-AgoBbCAAiH0tQMvomWPe8Guofxv0JCug2QIyvFB6Mpzk4veI0m9hiGF5tsovLJXdG7Cog2Ua6uMHwpDhxtWdig9YknKuVc/s1600/Dsc00171_red.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614266719383196258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0hZlLt8E16NPCEuYvCxY3bOC-wsuPy1U5Be0n1hhrOlv-AgoBbCAAiH0tQMvomWPe8Guofxv0JCug2QIyvFB6Mpzk4veI0m9hiGF5tsovLJXdG7Cog2Ua6uMHwpDhxtWdig9YknKuVc/s400/Dsc00171_red.jpg" border="0"/></a><div align="justify"><br>Hola a todos:<br /><br />Durante este encuentro, Miguel nos hablo de su obra en prensa, <i>Iliria</i>, un hermoso libro de poemas de alrededor de tres mil versos que pronto encontraremos en las librerías.<br /><br />La poesía de Miguel es visionaria, romántica , torrencial, arrebatada y culta. Tan imaginativa como sabia en su propensión a entablar poético diálogo con las entretelas del ser. Una obra, en suma, que vale la pena conocer, y que agradecemos enormemente que compartiera con nosotros.<br /><br />Os dejamos algunos poeamas del autor que esperamos disfrutéis.<br /><br />A diferencia de otros años, este curso sí celebraremos Esmirna en junio, para compensar la irregularidad en las convocatorias que por diversos motivos hemos acusado este invierno.<br /><br />Os esperamos entonces.<br /><br />Un abrazo.</div><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna.</a><table border="0"><br /><tr><br /><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG00osgKqCtKUvyHcVMyP7CJ6an51zkzcprRvPhCsOjhluYkgq0558gezSdMuG3C4dcqoxrlnkupbwNXgUe-BXew8kuyYVkkO8Q7NK03lj9AMcHJNY_RaluZoabal9pvuFhxARHPW1o9k/s1600/Dsc00169_red.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614276653631799698" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG00osgKqCtKUvyHcVMyP7CJ6an51zkzcprRvPhCsOjhluYkgq0558gezSdMuG3C4dcqoxrlnkupbwNXgUe-BXew8kuyYVkkO8Q7NK03lj9AMcHJNY_RaluZoabal9pvuFhxARHPW1o9k/s200/Dsc00169_red.jpg" border="0" /></a></td><br /><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoALqXOIzYPs5zFpPEv8fRUUUsYqbQYt_FT9aGRxKB6nu3ECNPrbKHtbK8Yew-ZEhXRE9ToFqJW95aGguc4_El9WiDDMG90Oov-WahY3bwmG6wg_XUxj84bN8s5L-iyumNUNZ87Laf4Bk/s1600/Dsc00167_red.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614276961484783634"alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoALqXOIzYPs5zFpPEv8fRUUUsYqbQYt_FT9aGRxKB6nu3ECNPrbKHtbK8Yew-ZEhXRE9ToFqJW95aGguc4_El9WiDDMG90Oov-WahY3bwmG6wg_XUxj84bN8s5L-iyumNUNZ87Laf4Bk/s200/Dsc00167_red.jpg" border="0" /></a></td></tr></table><br /><br /><div align="left"><strong>Poemas de Miguel Ferrando<br /><br />XXXII</strong><br /><br /><strong><em>PALABRAS FUTURAS</em></strong></div><br /><div align="left">Yo soy un primitivo<br />que recorre los pueblos y se asombra.<br />Afilo mi lasca de sílex, como una pluma,<br />y me creo escribir proverbios en el suelo,<br />pero sólo soy un primitivo<br />que se asusta, le gruñe a las estrellas,<br />y se acerca a lameros los pies,<br />como escribiendo los versos sagrados del camino.<br /><br />Escuchad.<br /><br />Escuchad mis palabras futuras.<br />Cuando deje de gruñir.<br /><br />Escuchad.<br /><br />Escuchad como si conocieseis<br />el lenguaje de los hombres,<br />como si no fuésemos todos unas hordas primitivas<br />que se agrupan alrededor del fuego.</div><br /><br /><div align="left"><strong>LX<br /><br /><em>YA LO HE VISTO<br /></em></strong><br />Ya lo he visto.<br />Con el ojo desbordado, el manantial de mi mirada,<br />surte, nutre, humedece, ensaliva las visiones.<br />Ya lo he visto, y derramo lo que vi, nueces,<br />se me caen, nueces cerradas, silvestres, amargas<br />y profundas, delatan mis saltos, mi laberinto.<br />Recoged los frutos por los riscos secos,<br />que los coman los niños<br />hay un minúsculo minotauro en cada nuez.<br />Yo espero con las piernas colgando<br />por el acantilado, yo, de vértigos y de suicidios,<br />con las piernas colgando, porque lo vi,<br />una mirada y supe que lo había visto.<br /><br />Soy ya del regreso. Antes que las cáscaras<br />que rodando no llegan a las olas. Antes penetrar<br />por un agujero de este acantilado muro,<br />dentro de mil años me encontrará la mar,<br />como la larva que nunca eclosionó, futuro cándido,<br />muerte de musgo.<br /><br />Desesperanzas sin nacer, Hipólito os recuerda.<br />Cerca de mí germinan como sauces<br />los pensamientos, se enrojecen las caras<br />con mi rubor manantial. Me descuelgo al vacío<br />y me vuelvo a aupar a su orilla.<br />Cada nuez tiene en su interior un Ícaro sin alas<br />o un insecto volador.<br />Cerca de mí los salmos del crepúsculo,<br />yo también correría a escucharme, si dejase de saltar,<br />de desbordarme, de lamer las rocas.<br />Abandonar mi destino de larva,<br />dejar de regresar, no ser el que vio<br />lo que ya había visto.<br /><br />Abandonar. ¿Abandona el pensamiento<br />que decide ser sauce?<br />Cada nuez tiene una cáscara y una sabrosa semilla<br />con forma de cerebro. Cada niño tiene en su cuna un laúd<br />para suspirar los suspiros de su madre,<br />y una lira<br />para bajar a los infiernos.</div><br /><br /><div align="left"><strong>LXVIII </strong></div><br /><div align="left"><strong><em>LLUVIA, LLUVIA</em></strong> </div><br /><div align="left">La lluvia, entre la fachada y yo,<br />desde aquí, abajo, el desagüe que traga,<br />una garganta muda, cúpula que revive,<br />pátina de cobre, la ciudad asciende,<br />un vendaval que aúna, un pelo de mujer que seca,<br />limpia, ahoga, el diluvio interior, una suela<br />encharcada, un corazón que cae,<br />el cuerpo que baja con las gotas, la respuesta más franca<br />es la del jíbaro, aguacero jíbaro<br />no me mojes la frente, compimiento de euforia,<br />se deshace la fiesta, la soledad tiene excusa,<br />los amantes jíbaros se protegen<br />los cráneos, la garganta de luz, la saliva<br />es de humo, guerreros encogidos,<br />hermandad es atlánticas, gime, sacia, socava,<br />el refugio más franco es la desnudez,<br />desertar de la lluvia es ya desertar, empaparte de gotas<br />que se anulan entre sí, que te disolverían,<br />como se disuelve el Apocalipsis cotidiano<br />del regreso.<br /><br />Como bruñe los arrozales, con el metal metafísico,<br />abajo el fermento, arriba Dios,<br />el espejo del agua refleja un volcán invertido,<br />una ciudad cayendo, volando, repoblando<br />los arrozales, las anguilas y el perro cadáver,<br />no hay dolor tan franco como el del niño<br />o el egoísta, lejanía alba de araucarias y tracas,<br />abajo un Dios, arriba la tormenta.<br />Volverán las gotas a inscribirse en su nube.<br />Volverá el poeta a celebrar la metáfora.<br />No hay entrega tan franca<br />como la del sagrado puerco.<br />Las hordas, las naciones jíbaras dominarán la tierra,<br />alboradas, se recogen, tempestades, urbes,<br />una Biblia de comas y paréntesis.<br />La lluvia entre la fachada y yo,<br />el desagüe me traga, una garganta muda,<br />desciende la ciudad y yo me siento desnudo,<br />un pelo de mujer, ahogo, el diluvio interior, limpia,<br />el corazón que sube, arriba Dios, abajo las anguilas,<br />la respuesta más franca es la del jíbaro.</div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-25866519333401041622011-05-10T01:13:00.015+02:002011-05-10T23:29:17.518+02:00MIGUEL FERRANDO. VIERNES 13 DE MAYO, 19:30. CAFÉ LIBERTAD 8. C/ LIBERTAD, 8, MADRID<div align="justify"><br /></div><a href="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/uploads/MiguelFerrando.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 237px; CURSOR: hand; HEIGHT: 282px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/uploads/MiguelFerrando.jpg" border="0" /> <br /></a><p align="justify">Hola amigos:<br /><br />Este mes celebraremos Esmirna en el conocido Café Libertad 8. Una ubicación acorde con el invitado de esta ocasión, Miguel Ferrando, cantante de lírica profesional y escritor.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604869129145568498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 416px; CURSOR: hand; HEIGHT: 122px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjmlOua3NIDPEWwgBsLcZiKSK-J653-ss8qgTwzTN1L5gt_ChvtAcidyigAASuTAk7VJuIG5BCeEEJWI0p3yExAU2nA7i65AeJNhkRKE0PmXvvJ5u4zyPO2ZbN2Vq7ZIohKtKL_fIjVY0/s400/banner.jpg" border="0" /><br /><br />Miguel nació en Valencia, estudió derecho en su universidad, y música en el Conservatorio Superior, trasladándose posteriormente a Londres, donde se licenció en el Trinity College of Music. Tomó parte en numerosos recitales y representaciones escénicas en Gran Bretaña, España, Francia o Grecia,y realizó colaboraciones en revistas artísticas. Hoy en día reside en Madrid, donde desempeña su actividad musical en la enseñanza y en la interpretación vocal para los más importantes teatros de España, a la vez que desarrolla una importante labor de divulgación poética y liederística. Ha escrito varios poemarios como <em>Las soledades del Monstruo</em> o <em>Iliria </em>(en prensa), libros de relatos como <em>Cuentos para niños decostruidos</em>, y la novela <em>Arrebato</em> <em>y Triunfo de Paco Pomares</em>.<br /><br />El encuentro será el próximo viernes 13 de mayo, de 19:30 a 20:50 (aprox.). Después, los que queráis, nos quedaremos a tomar algo allí mismo.<br /><br />Enlaces:</p>Traducciones poéticas:<br /><a class="texto11azul" href="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=2&menu=46&smenu=48">Poesía anglo-iraní: Zoom Mimi Khalvati, Textos y traducciones de Miguel Ferrando</a><br /><br />Artículos sobre poesía:<br /><a class="texto11azul" href="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=2&menu=51&smenu=65">Tutto Dante. Roberto Benigni</a><br /><a class="texto11azul" href="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=3&menu=107&smenu=142">Centro de Poesía Contemporánea de la Universidad de Bolonia, Por Miguel Ferrando</a><br /><a class="texto11azul" href="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=3&menu=107&smenu=145">Amobologna Poesia Festival, FUENTE: http://www.centrodipoesia.it/</a><br /><br />Cuentos:<br /><a class="texto11azul" href="http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=2&menu=43&smenu=81">Cuentos para niños deconstruidos de Miguel Ferrando</a><br /><br />Un abrazo a todos.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-73704959802635811702011-05-09T23:54:00.022+02:002011-05-21T13:01:16.856+02:00CORINA DÁVALOS EN ESMIRNA<div align="justify"><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglAaPEkC_7h8qgnJAdl64dSkBBwXgVj3vXTzrkl2GlESBDYoC7twisfS_Xs8Vth5KxXIrqyxyZ0noQhgd3uvxXdH708-l9IUWXCEt-fYHl0Z1YaY9-gxLdf__IvID5MmWGoYS1XeA8PQ4/s1600/Corina+%25282%2529_red.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604844536136345666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 173px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglAaPEkC_7h8qgnJAdl64dSkBBwXgVj3vXTzrkl2GlESBDYoC7twisfS_Xs8Vth5KxXIrqyxyZ0noQhgd3uvxXdH708-l9IUWXCEt-fYHl0Z1YaY9-gxLdf__IvID5MmWGoYS1XeA8PQ4/s400/Corina+%25282%2529_red.jpg" border="0" /></a><br />Hola amigos:<br /><br />El encuentro con Corina se desarrolló alrededor de su poemario recién publicado, <em>Memoria del paraíso.</em> Para presentarla contamos con Rocío Arana, que se desplazó desde Sevilla para la ocasión.<br /><br />Dejemos que sea su propio texto, que nos ha cedido generosamente, el que nos hable de la autora ecuatoriana y nos dé las claves de su lectura en el Encuentro Madrid.<br /><br />Un abrazo a todos.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna.</a><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604845625389806290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 226px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHUEhTGcJdXau7ax8VQOYsoitE74mS33KmAF_sE43kJnk-QEnR34N2N2PT-TqqsrxnPuruTxzoRHt79iPVJqtSqsaBKAjjEmPP3qjT6fnOFuxiWToH2u1z9faZSv3yg3oyZ3HPqBPdvGs/s400/Corina+%25281%2529_red.jpg" border="0" /> <br /><p align="justify"><br /><br /><strong>Presentación de Rocío Arana:<br />"Corina Dávalos: El paraíso de un poeta"</strong><br /><br />Tuve la inmensa suerte de presentar el primer libro de Corina Dávalos en Madrid, el sábado 2 de abril. La emoción que siento repasando sus páginas se puede explicar tan sólo a la luz de sus impecables poemas, pero en mi caso hay mucho más: si se me permite la inmodestia, diré que yo vi cómo se hacía este libro, vi nacer a Corina como poeta. Vi cómo crecía desde aquel primer y breve poema “Tenacidad” que apareció en su blog aquel miércoles, 28 de junio del 2006:<br /></p><center><em>Todo el santo día</em><br /><em>aporreando las teclas</em><br /><em>y el verso que no abre</em><br /><em>ni por educación.</em> </center><br /><p align="justify">Y al final, sí que abrió el verso. En poco tiempo, toda una explosión de poesía invadió el PC de esta filósofa, periodista y poeta ecuatoriana, como una esperanzada ventana al mágico mundo de las sílabas contadas.<br /><br />Un hombre vale lo que valen sus amores, y del mismo modo puedo decir que un poeta primerizo vale lo que valen sus maestros. En esto, como en tantos otros detalles, Corina muestra una voz que no titubea: sus referentes tienen el peso y la talla de Miguel d´Ors, Anna Ajmatova, Enrique García-Máiquez o Wislawa Szymborska. Como bien afirma Javier de Navascués, con semejantes maestros no nos sorprende la maestría de esta nueva poeta.<br /><br />Los rasgos más sobresalientes de este primer libro son la transparencia, la delicadeza, el pudor, un optimismo reflexivo y cierto colorismo local que recuerda a su tierra en poemas como “Niñez”.<br /></p><center><em>Recuerdo ahora mi infancia, los días</em><br /><em>siempre llenos</em><br /><em>de abejas y cometas de carrizo,</em><br /><em>la luz en estampida de mañana</em><br /><em>y el coro discordante de pájaros indianos.</em><br /></center><br />El centro del libro es un solo verso:<br /><br /><center><em>¿Qué es la esperanza, sino memoria del Paraíso?</em> </center><br /><p align="justify">Lo percibimos como una vuelta de tuerca al mítico “se canta lo que se pierde” machadiano. Pérdida y esperanza se dan la mano en este poemario de recuerdos hermosos y tranquilos: se evoca un pasado feliz y se sueña con un futuro que parte del presente actual y que se augura también feliz gracias a la esperanza. Toda esta ópera prima está repleta de paraíso: un milagro cotidiano que fue y que se aguarda.<br /><br />El mundo “baila” ante los ojos asombrados del poeta. Un velo mágico envuelve las palabras, ya que Corina Dávalos habla del amor con pudor.<br /><br /></p><center><em>[…] Y yo prefiero en cambio aquella esquina</em><br /><em>concreta que dibuja mi memoria,</em><br /><em>allí donde bien lejos de los flashes</em><br /><em>hablaba el corazón sin defenderse.</em><br /><br /><em>El banco con astillas de aquel parque,</em><br /><em>el sol de un día azul de entre semana,</em><br /><em>las hojas primerizas de septiembre</em><br /><em>y el rostro que de pronto se sonroja,</em><br /><em>pues sabe que no dejo de mirarle.</em> </center><br /><p align="justify">Versos en endecasílabo, con una musicalidad tranquila y gran fuerza interior. A veces despunta la ironía, un humor sutil que se vislumbra sobre todo en los títulos: un pota se descubre en cómo titula sus poemas, tenemos un gran ejemplo en el llamado “Geometría descriptiva”.) Este humor se deja ver también en los haikus de la autora, imágenes condensadas con maestría:<br /></p><center><em>“Cuidado, muerde”.</em><br /><em>Junto a la casa en ruinas,</em><br /><em>dormita el perro.</em> </center><br /><p align="justify">Abunda la metáfora que contrapone sombra y luz, pero una vez más trascendida: en varios poemas del libro la luz nace de la sombra. De igual modo, la auténtica fuerza de la autora se expresa en estas páginas en voz baja, y la alegría de los cuadros verdes que lucen en la portada se atempera con la hondura de muchos de sus versos.<br /></p><p align="right">Rocío Arana<br />Mayo 2011</p><strong>Poemas de Corina Dávalos</strong><br /><br /><strong>EVOCATIO</strong><br /><br />«Precisamente en la tierra. Bajo una pequeña estrella. tras tantas eras de ausencia»<br /><br />Wislawa Szymborska<br /><br /><br /><p align="left">¿Recuerdas todavía aquella noche?<br />Orión nos vigilaba atentamente,<br />tendido sobre el cielo. Sagitario<br />tensaba como un arco la mirada.<br />Su flecha señalaba el punto exacto:<br />aquella esquina rústica en la tierra,<br />allí donde el cariño de tan puro<br />forjó como un relámpago su abrazo.<br /><br />Robamos esa noche, sin saberlo,<br />su mítico esplendor a la galaxia.<br /><strong><br /><br />ENCUENTRO</strong><br /><br />Salí al lugar de siempre,<br />por si te encontraba, y no.<br />Pasé por el lugar de siempre,<br />por si habías vuelto,<br />y hoy no.<br />Volví al lugar de siempre,<br />miré (quizá estarías pasando tú también).<br />Pero no.<br />Y así cada día:<br />salgo, paso, vuelvo, miro...<br />no vaya a ser que justo hoy,<br />cuando tú sí, resulte que<br />yo no.<br /><br />Calla la alondra.<br />Y también, bajo el sauce,<br />moja la lluvia.<br /><br /><strong><br />ANÁLISIS</strong><br /><br />Quería conocerte por los hechos,<br />y observaba minuciosamente cada guiño,<br />tomaba nota diaria de tus cambios<br />de humor, medía incluso la frecuencia<br />del ritmo irregular de tus miradas.<br />Mi desmedido afán positivista<br />salió a buscar tu amor verificable.<br />No supe responder a la pregunta<br />constante que surgía en nuestras charlas:<br />–¿Y ahora dime, tú, cuánto me quieres?<br />Soy torpe con los cálculos, las cuentas<br />no salen y falsean mi equilibrio,<br />mi tonto intento de teorizarte.<br />¿Cómo acercarme a ti con silogismos?<br />A ti, la pura esencia del misterio.<br /></p>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-55247509489195082652011-03-28T22:30:00.022+02:002011-03-30T23:21:41.575+02:00CORINA DÁVALOS. SÁBADO 2 DE ABRIL, 10:45 DE LA MAÑANA. ESPACIO CdO DEL ENCUENTRO MADRID, PABELLÓN DE CONVENCIONES, RECINTO FERIAL DE LA CASA DE CAMPO<BR><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht-jD3FnP8QuEny5HuW9VwT6P8mwjFpnSx13dCLC3MqJoFFoDyYFRAxHRNriKFx4Pq9bGh4tM00Yxzu217tIbcgQ-6576dd2xZlrTnd_kAAtQKeVsIA499KpxoUZwmCela51Smo2Sv7xQ/s1600/corina+dávalos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589235084503427666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 296px; CURSOR: hand; HEIGHT: 308px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht-jD3FnP8QuEny5HuW9VwT6P8mwjFpnSx13dCLC3MqJoFFoDyYFRAxHRNriKFx4Pq9bGh4tM00Yxzu217tIbcgQ-6576dd2xZlrTnd_kAAtQKeVsIA499KpxoUZwmCela51Smo2Sv7xQ/s400/corina+d%25C3%25A1valos.jpg" border="0" /></a> <br /><div align="justify">Hola amigos:</div><br /><div align="justify">Para este mes contamos con la presencia de <strong>Corina Dávalos</strong>, autora del poemario <em>Memoria del Paraíso </em>(Siltolá, 2010), que será presentada por la poeta Rocío Arana.</div><br /><div align="justify">Los poemas de Dávalos indagan en el recuerdo de experiencias intensas, la reflexión metapoética y la contemplación agradecida de lo cotidiano. </div><br /><div align="justify">Al igual que ya sucedió el año pasado en el mes de abril, trasladamos la tertulia al Espacio <a href="http://www.cdo.es/">CdO </a>del <a href="http://www.blogger.com/www.encuentromadrid.com">Encuentro Madrid</a>, situado en el Pabellón de Convenciones del Recinto Ferial de la Casa de Campo. Esta circunstancia nos obliga a celebrar Esmirna el sábado 2 de abril desde las 10:45 hasta las 12:00 de la mañana.</div><br /><div align="justify">Os dejamos una breve nota biográfica y algunos enlaces de la autora:</div><br /><div align="justify">Corina Dávalos (Quito, Ecuador, 1977) es licenciada en Filosofía y Periodismo. Ha sido profesora de Antropología y coordinadora del Taller de Escritura Creativa en la Universidad de Navarra. Ha colaborado en distintos medios españoles con entrevistas, reportajes y artículos de crítica literaria. En 2008 fue finalista del premio Adonáis de poesía. Actualmente compagina sus estudios de Máster en Dirección de Comunicación y Gestión Publicitaria con la realización de su tesis doctoral sobre la identidad narrativa en la filosofía de Paul Ricoeur. Vive en España desde 1996. <em>Memoria del Paraíso</em> es su primer libro de poemas.</div><BR>Blog de Corina Dávalos, Ráfaga de Letras: <br><a href="http://rafagadeletras.blogspot.com/">http://rafagadeletras.blogspot.com/</a><Br> Reseña en Poesía Digital: <BR><a href="http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=critica&id=267">http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=critica&id=267</a><BR> Reseña en la revista Nuestro Tiempo: <a href="http://www.unav.es/nuestrotiempo/es/cultura/libros/memoria-del-paraiso">http://www.unav.es/nuestrotiempo/es/cultura/libros/memoria-del-paraiso</a> <b><br><BR>ENLACES AL ENCUENTRO MADRID 2011:</b><br><BR> Sobre el lema “Inteligencia de la fe, inteligencia de la realidad”: <a href="http://www.encuentromadrid.com/el-lema.html">http://www.encuentromadrid.com/el-lema.html</a> <br>Cómo llegar:<BR> <a href="http://www.encuentromadrid.com/como-llegar.html">http://www.encuentromadrid.com/como-llegar.html</a> <br><Br>Un abrazo. <BR><Br><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.<BR>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-63134902447103730132011-03-07T23:25:00.011+01:002011-03-07T23:58:25.705+01:00MARÍA ANTONIA ORTEGA EN ESMIRNA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjdoYT8NYO6Gjq1itGp0PE2LRw-0n6bYDa86hijqnwrN33vtRkir_cq2d2M8LoUw46bt5yyOWX1cAWSK_NLZotv4pz2Ts2b6atRQ902vhmZVyMk2LcM9Yjmzg_G11okbCO0K0hQrERbGQ/s1600/MA2_2.jpg"></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOOjqC9F_4RPDBEhXznAZQPi-A7SKSUisEWYNAX1ZiFlxqS8DUHoTnF82t3zuFYLY1WojW3kbd9y0CBgyrwWSmaYCPzhf8A4_aMAQLja9MnIkMbAZBbs8LvC0xRKXjmx1QFT6JQg797oQ/s1600/MA1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581470406758039842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 218px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOOjqC9F_4RPDBEhXznAZQPi-A7SKSUisEWYNAX1ZiFlxqS8DUHoTnF82t3zuFYLY1WojW3kbd9y0CBgyrwWSmaYCPzhf8A4_aMAQLja9MnIkMbAZBbs8LvC0xRKXjmx1QFT6JQg797oQ/s400/MA1.jpg" border="0" /></a><br />El pasado viernes 25 de enero tuvimos el encuentro con María Anotonia Ortega de cuya presentación se ocupó Juan. Os dejamos aquí el meollo de esta intervención.</div><div><br /></div><p align="justify"><strong>Literatura sin prisas. Paciencia, silencio, memoria.<br /></strong><span style="font-size:78%;"><span style="font-size:100%;">Por Juan Meseguer.<br /></span><br /></span>Frente a la "poesía del facilismo” –incapaz de contenerse ante la última ocurrencia o el último chiste fácil del ingenio–, María Antonia Ortega nos invita a esperar; a cultivar la interioridad con detenimiento. “Vamos a regresar ahora a nuestro interior, para escribirnos cartas con fecha de mañana”, propone en La viña de oro. O, como dice en Disgresiones y rarezas, “el agua se recoge siempre en la fuente y no en el cauce”.<br /><br />Esa caída en picado hacia el interior de cada uno no significa necesariamente ensimismarse. El equilibrio lo pone la actitud contemplativa, que es apertura a la realidad. Para que el cultivo de la interioridad no degenere en la tiranía del aislamiento –nos viene a decir María Antonia– hace falta rozarse con el don y la belleza de lo perecedero, celebrar la hoja caduca. “Coronar nuestra carne mortal, envolverla con el olor de los parques en Otoño es el único mérito del poeta”, escribe en La pobreza dorada.<br /><br />Salir a los parques (o sea, a la vida) y disfrutar con “la luz de una tarde cualquiera”. Pero, al igual que el silencio exige de nosotros una escucha atenta, la contemplación va acompañada también de una actividad interior. Es aquí donde María Antonia despliega su “filosofía de la mirada”, en la que aúna ética y estética. “La filosofía de la mirada me aparta de la negación”, dice. “Mirar es vivir siempre agradeciendo”. Es “la mirada amorosa” que sabe aplazar, cuando cree que debe hacerlo, la satisfacción del deseo o la apropiación indebida de algo o de alguien.<br /><br />De ese acariciar el mundo con la mirada, pero sin llegar a poseerlo, surge la memoria. Porque no se ha llegado a poseerlo, se puede volver a él como a un terreno virgen. La memoria no es sólo recuerdo; también es deseo y sueño y, por eso, mirada hacia delante. “No cerraré del todo, no cerraré dando un portazo la puerta del poema; la dejaré entreabierta, aunque siga su madera golpeando toda la noche y no me deje dormir”. </p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581474237392082194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7Xly1-U-IUI5FpLmLp9vPlJsjoCeFuMC3ytQhSI1CebY8kVYgpnAvmg4tWAXsy5XfEkWieBwPmPwzlnJvIB5GiVFDOSo13uj77-2t2uw0Iecbzau7g20EixOx2SA7G_-7h4j33ctnGF0/s400/MA2.jpg" border="0" /><br />Hasta la próxima.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna.</a><br /><br /><br /><p></p><p align="left"><strong>Poemas de María Antonia Ortega </strong></p><p align="left"><strong><br /><br /></strong>El lenguaje es el sueño más hermoso del hombre, pero también el más inalcanzable. Hablar es soñar.<br />Pues la palabra pájaro, ¿acaso no vuela más alto que el pájaro?<br />Y la palabra manzana, ¿no brilla más que el fruto?<br />Y las rosas amarillas, ¿no florecen al mismo tiempo en mis labios que en mi jardín?<br /></p><p align="right">de <em>La pobreza dorada<br /></em><br /></p><p align="left"><br /><strong>ESTRELLAS</strong><br /><br />Error de cálculo o precisión matemática, nuestras vidas fueron una hoguera sin consumirse.<br />Fugaces nos salimos de la órbita.<br />Aunque hayamos sido provocados como incendios jamás destruiremos los sembrados.<br />Además, en la próxima vida seremos sofocados por el agua y gozaremos de las tardes apacibles.<br />Conoced el dolor de las estrellas: ser más bellas cuanto más lejanas.</p><p align="right">de <em>Descenso del cielo</em></p><em><p align="left"><br /></em></p><strong>EUROPA</strong><br /><br />Oh Europa, púber,<br />bosquecillo,<br />vello de árboles en flor,<br />¿tendrás paciencia<br />hasta que maduren los frutos<br />del nuevo conocimiento?<br />Como las velas de una regata<br />en un horizonte todavía cercano<br />se extienden aquellos siglos azules,<br />como las aristas de los montes<br />cuando se funde la nieve<br />y el agua baja en cascadas.<br />El viento nos empuja como siempre;<br />y al soplar suavemente<br />como el pasado,<br />la llama tiembla<br />pero no se apaga.<br />Aprende a silbar otra vez<br />suavemente<br />paseando por las calles<br />con las manos en los bolsillos.<br />A tu saber<br />todavía le falta sabor;<br />y a tus universidades<br />más cúpulas,<br />bóvedas,<br />arbotantes,<br />más locura, más pasión,<br />miradores<br />para dominar desde allí<br />un amplio horizonte onírico<br />y bebederos para palomas.<br />Te falta emoción,<br />entusiasmo,<br />alguna emoción pura.<br />La piedra de tus estatuas<br />y catedrales<br />está ahora más conmovida que tú. <p align="right">de <em>Poema alemán<br /></em><br /></p><p align="left"><br />Ya es hora de salir a abrazar<br />la frágil condición humana,<br /><br />en pie como una columna griega<br />semejante al camino<br />que sube de la playa,<br /><br />de cuyo fuste<br />entre sus pliegues de arena<br />el tiempo se hace<br />cuanto más antiguo<br />más presente,<br /><br />como las huellas de la humedad<br />en la pila de una fuente<br />junto a los rosales de la pérgola.</p><p align="right">de <em>El pincel fino / A dreaming woman<br /></em></p><p align="right"><em></p></em>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-7097138417753562712011-02-19T01:36:00.017+01:002011-02-19T17:23:37.448+01:00MARÍA ANTONIA ORTEGA. VIERNES 25 DE FEBRERO, 20:15. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59<br><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-WcCd0QGcIs9VI4GcFzx96iNFcOrm1G2VvuBMdXOFEZ1vOHignIGz9fsYnW6WqNlTo7ADFQGK4GNIeFa8X6FkIn8b7ukGmZoRG8jpk0hWKHnbmB3m2PKlaMN6lVbH6HrCDPijtx8C4zY/s1600/Maria+Antonia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5575276710032691602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 299px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-WcCd0QGcIs9VI4GcFzx96iNFcOrm1G2VvuBMdXOFEZ1vOHignIGz9fsYnW6WqNlTo7ADFQGK4GNIeFa8X6FkIn8b7ukGmZoRG8jpk0hWKHnbmB3m2PKlaMN6lVbH6HrCDPijtx8C4zY/s400/Maria+Antonia.jpg" border="0" /></a><br />Hola amigos:<br /><br />Tras nuestro último encuentro en el Molly Malone, esta vez volvemos al James Joyce. La idea de no es movernos de aquí para allá, ni todo lo contrario. Simplemente a veces nos resulta imposible encontrar disponibles los espacios habituales, lo que no nos disuade de encontrarnos en torno a la poesía. ¿Pasión en movimiento?<br /><br />Este mes nos acompañará como invitada María Antonia Ortega, autora de una poesía meditativa, honda, que invita a cultivar la interioridad con detenimiento. Sin prisas.<br /><br />El encuentro será el próximo viernes 25 de febrero, de 20:15 a 21:30 (aprox.)... ¡Ojo! Habréis visto que este mes retrasamos un poco la hora. Después, los que queráis, nos quedaremos a tomar algo allí mismo.<br /><br />Os dejamos una breve nota bibliográfica y algunos enlaces de la autora:<br /><br />María Antonia Ortega (Madrid, 1954) es licenciada en Derecho. Actualmente, compagina el ejercicio de la abogacía con la crítica literaria. Ha publicado varios libros de poesía: <em>Épica de la soledad</em> (Libertarias, 1988); <em>La viña de oro</em> (Libertarias, 1989); <em>Descenso al cielo</em> (Torremozas, 1991); <em>El espía de Dios</em> (Libertarias, 1994); <em>Sí, Antología poética o La existencia larvada</em> (Huerga&Fierro, 1998); <em>Junio López</em> (Huerga&Fierro, 1999); <em>La pobreza dorada</em> (Devenir, 2003); <em>Poema alemán</em> (Aristas de cobre, 2003); <em>Disgresiones y rarezas. Postales, recuerdos, souveniers</em> (Devenir, 2007); y <em>El pincel fino / A dreaming woman</em> (Polibea, 2010).<br /><br />Su obra ha sido incluida en diversas antologías, entre otras:<em> La poesía de la experiencia española de finales del siglo XX al XXI</em> (Devenir, 2011); <em>Las moradas del verbo. Poetas españoles de la democracia </em>(Calambur, 2010); <em>Trato preferente. Voces esenciales de la poesía actual en español</em> (Sial, 2010); <em>Cuatro gatos. Otras voces fundamentales en y para la poesía española del siglo XXI</em> (Huerga&Fierro, 2009); <em>Veinte poetas españoles del siglo XX</em> (Fundación Editorial El Perro y La Rana, 2008); <em>Poesía española contemporánea</em> (Hofstra Hispanic Review, 2007); <em>Poetas en blanco y negro</em> (Abada Editores, 2006); <em>Di yo, di tiempo</em> (Devenir, 2006); <em>De lo imposible a lo verdadero </em>(Sial, 2000); <em>Milenio, poesía ultimísima</em> (Sial, 1999); <em>Ellas tienen la palabra </em>(Hiperión, 1997); <em>Elogio de la diferencia (</em>Caja Sur, 1997); etc.<br /><br />Sus poemas han sido traducidos al italiano y al rumano. Ha participado en diversos encuentros internacionales de poesía (Perú, Letonia, Irlanda...). Su obra ha sido abordada en profundidad por la poeta y profesora Marta López-Luaces.<br /><br />Enlaces:<br /><br />SoyPalabra: blog de María Antonia Ortega:<br /><div align="justify"><a href="http://www.escueladeletras.com/soypalabra/index.php">http://www.escueladeletras.com/soypalabra/index.php</a><br /><br />Algunos poemas:<br /><a href="http://www.enfocarte.com/antologia/ortega.html">http://www.enfocarte.com/antologia/ortega.html</a><br /><br />Un abrazo a todos,<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna<br /></a></div></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-82016118296365752052010-12-18T13:26:00.018+01:002010-12-20T23:26:30.438+01:00FELIZ NAVIDAD<br><div align="center"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551997948633278818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjefppyBDu_6SJfa58jtU_soxkF6TrcIz6259KIyfGItOeCidPFvpQwcD95BJiNx2Rltb7hvfN2h_1YQOATJ0i20IDURsjwRcKJi67hi7HFXPRUCHsuwlaI71xiqpZles7PXPJj1Y_0uL8/s400/mt1_t2.jpg" border="0" /> <center><span style="font-size:85%;"><i>Gloria</i>, 150 x 150, técnica mixta. María Tarruella, 2010</span></center><p></p><p></p><p><br />Queridos amigos:</p><p>Desde el equipo de Esmirna queremos desearos un año más una feliz Navidad. </p><p>Para eso contamos esta vez con un cuadro muy especial de la pintora <a href="http://www.alexandrairigoyen.com/19%20Maria%20Tarruella/Maria%20Tarruella.htm">María Tarruella</a>, que nos ayuda a reparar en la gloria de la que toma su nombre. Porque, ¿qué otra cosa merece la pena más que celebrar la implicación de la Gloria con lo humano?</p><p>Pasadlo muy bien estos días. Esperamos que tengáis también una feliz entrada de año.</p><p>Hasta entonces, ¡un abrazo a todos!</p><p><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.</p><p align="justify"></p><div align="center"></div>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-24025947275148995812010-12-11T07:39:00.012+01:002010-12-11T08:36:33.346+01:00VANESA PÉREZ SAUQUILLO EN ESMIRNA<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB20LhlNihPQycCBGo7yvY3PKSmy29b8jd2zXBCjFThPZUopL_kjl7heyeoLFXpJxpw_xQKOSXuncPzVETbMqmAQwisyaarNxvKZv0bkN7_aJxvw-4QA7VuYDjhqbVFzjly_3Eqkpk0qs/s1600/Vanesa+Perez-Sauquillo1+_red.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549313144174028994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB20LhlNihPQycCBGo7yvY3PKSmy29b8jd2zXBCjFThPZUopL_kjl7heyeoLFXpJxpw_xQKOSXuncPzVETbMqmAQwisyaarNxvKZv0bkN7_aJxvw-4QA7VuYDjhqbVFzjly_3Eqkpk0qs/s400/Vanesa+Perez-Sauquillo1+_red.JPG" border="0" /></a> </p><br /><p>Hola amigos:</p><p align="justify">Algo despistados con la nueva ubicación, pero muy agradecidos a todos los que vinisteis demostrándonos que somos mucho más que un bar con una hermosa historia y una buena cerveza, celebramos el encuentro con Vanesa, esta vez en otro bar con una historia nada desdeñable y una no menos buena cerveza.</p><p align="justify">No faltó de nada en este encuentro, muy nuestro: camareros despistados metiendo ruido, muchas caras desconocidas entre perplejas y cómplices, una autora entregada y generosa, y un rato de lectura y conversación donde se evidencia que la poesía y el arte nacieron para acompañar al hombre y no a la inversa.</p><p align="justify">Vanesa leyó su poesía larga y corta, sencilla y compleja, respetuosa con el lenguaje, pero siempre apegada a la idea, que en los versos de la madrileña se retuerce como un tronco que provoca cada nudo de la inteligencia.</p><p align="justify">Os dejamos aquí algunos de estos versos y os invitamos a vernos en la próxima.</p><p align="justify">Un abrazo.</p><p><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>.<br /><br /><br /></p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549317817818150514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzX7aIhGhHpoW0aKbR_l9FqT3X1HiLKMdwMG1nQXITAZNiKnGXeLtMbl79EzNnz-7DE8-efXPS39I63MVY6Hr2TUhmDeHlJ6vwuhhMEuocju2z3SC5u9UGeWeopsCHRsN2lr_DThApM2E/s400/Vanesa+Perez-Sauquillo_red.JPG" border="0" /><br /><p align="center"></p><br /><p>No dejes que la luz<br />de mi cuerpo te engañe.<br />Voy quemando las naves.</p><p align="right">(De <em>Estrellas por la alfombra</em>, 2001)</p><br /><p align="right"></p><br /><p align="left">Me equivoqué a tus pies.<br />Pensé que eran raíces<br />lo que siempre fue sombra.</p><p align="right">(De Bajo la lluvia equivocada, 2006)</p><br /><p align="right"></p><br /><p align="left">Atrévete conmigo.<br />Soy joven.<br />Tengo mucho deseo que perder.</p><p align="right">(De Bajo la lluvia equivocada, 2006)</p><p align="right"><br /></p><p align="left"></p><p align="left"></p><p align="left"></p><p align="left"><br />Tú que también escupes secretamente<br />en el abrigo que escogió tu corazón<br />y desconoces el porqué de lo elegido en sangre.<br />No busques el sentido de este libro.<br /><br />Tú tampoco quisiste ser pastor<br />ni le has dado comida a lo lejano.<br /><br />No me pidas un arma.<br />Mi dedo no señala. Tan sólo<br />nos dibuja en la saliva.</p><p align="right">(De Bajo la lluvia equivocada, 2006)</p><p align="right"></p>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-6379885770202156352010-11-29T23:48:00.012+01:002010-11-30T06:40:43.214+01:00VANESA PÉREZ SAUQUILLO. VIERNES 3 DE DICIEMBRE, 19:30. PUB MOLLY MALONE'S. MANUELA MALASAÑA, 11<div align="justify"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgmnlviWpiaqdzkLdh14EW5lQxrsLJIfq3zkA8RJupO34xxwSwWhrUrysIIaPkUX8bARL4K5kQpu95dujilYyue_cN8-bhGmsd2JPVfwqRBjVa2cngxIHD2HvsY3089aeeKdDHddoLpYM/s1600/vanesa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545110120621938818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 383px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgmnlviWpiaqdzkLdh14EW5lQxrsLJIfq3zkA8RJupO34xxwSwWhrUrysIIaPkUX8bARL4K5kQpu95dujilYyue_cN8-bhGmsd2JPVfwqRBjVa2cngxIHD2HvsY3089aeeKdDHddoLpYM/s400/vanesa.jpg" border="0" /></a> Hola amigos:<br /><br />Antes de nada y para que no haya confusiones: Este mes tenemos una novedad en cuanto al sito, ya que celebraremos Esmirna en el conocido <strong>Pub Molley Malone’s</strong>, en Malaña. </div><br /><br /><p align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545125856257268018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 379px; CURSOR: hand; HEIGHT: 284px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK_Okg7X07_IUv6plv6GmyHjQ3H6TOa4fGgotHgWLS2P6IY1QunoEsZIG4niZB0vqYzMr_u_4adhyphenhyphenfM6RZYypphF7dDjduip2nhEQ6-Nmdrml-H9degwQkESBbt9VdULExfX4zhr3vwKg/s400/molly.jpg" border="0" />Plano: <a href="http://www.malasaña.es/mollymalones/mollymalones/contacto.html">http://www.malasaña.es/mollymalones/mollymalones/contacto.html</a></p><p align="justify">Nos dicen en el Joyce que durante el mes de diciembre –por lo menos– va haber fiestas todos los viernes, así que mientras así sea no podremos celebrar allí la tertulia. Más que nada, porque si la poesía y la fiesta se llevan bien, el ruido del Joyce en estos casos hace inviable esta convivencia en la práctica.<br /><br />En este estreno en nuestro nuevo emplazamiento nos acompañará como invitada Vanesa Pérez-Sauquillo, una autora de escritura tan clara, como simbólica e ingeniosa, bastante conocida en el entramado de la poesía madrileña. Una autora que también ha desempeñado una interesante labor como traductora, especialmente a partir del volumen antológico de Dylan Thomas que preparó en colaboración con Niall Binns para la colección Signos de Huerga y Fierro.<br /><br />El encuentro será el próximo viernes 3 de diciembre, de 19:30 a 20:50 (aprox.). Después, los que queráis, nos quedaremos a tomar algo allí mismo.<br /><br />Os dejamos una breve nota bibliográfica y algunos enlaces de la autora:<br /><br />Vanesa Pérez-Sauquillo (Madrid, 1978) ha publicado los siguientes libros de poesía: <em>Bajo la lluvia equivocada</em>, Hiperión, 2006. Premio de Arte Joven de la Comunidad de Madrid; <em>Invención de gato</em>, Calambur, 2006; <em>Vocación de Rabia</em>, Universidad de Granada, 2002. Accésit premio “Federico García Lorca” y Estrellas por la alfombra, Hiperión, 2001. Premio “Antonio Carvajal”. Su obra aparece en numerosas antologías, entre las que destacan <em>El Poder del Cuerpo</em> (Castalia, 2009), <em>Última poesía española 1990-2005</em> (Marenostrum, 2006), <em>Veinticinco poetas españoles jóvenes</em> (Hiperión, 2003). Ha traducido, entre otros libros, la antología de Dylan Thomas <em>Muertes y entradas</em> (1934-1953) en colaboración con Niall Binns (Huerga y Fierro, Signos, 2003), y la poesía inédita infantil de Roald Dahl. Actualmente vive entregada a la creación poética y a la investigación de los márgenes entre poesía y otras artes (escénicas, cinematográficas, musical)<br /><br />Enlaces:<br /><br /><a href="http://www.culturamas.es/blog/2010/05/22/poemas-de-vanesa-perez-sauquillo/" target="_blank">http://www.culturamas.es/blog/2010/05/22/poemas-de-vanesa-perez-sauquillo/</a><br /><a href="http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=poeta&id=48" target="_blank">http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=poeta&id=48</a><br /><a href="http://www.revistaleer.com/184/novisimos.html" target="_blank">http://www.revistaleer.com/184/novisimos.html</a><br /><br />Un abrazo a todos.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna<br /></p></a>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-86394366900628557702010-10-17T04:16:00.019+02:002010-10-17T23:03:47.887+02:00JAVIER LOSTALÉ EN ESMIRNA<br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPXAlVLrX3AX3bd2qIiojU5HGp-HEJf9rHVUfHMr0tBf7sLo8XagHX9TB5L7Ly-kfqRDRSJdmmiJpBQApdRe9lU2Up4awHiCE28R_i8zVXCUWZ-HKa_UmZzcfOtphw_CAyjfUIRrNmpHg/s1600/Javier+Lostal%C3%A9+(3)_recortada_red.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528931513497534562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 307px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPXAlVLrX3AX3bd2qIiojU5HGp-HEJf9rHVUfHMr0tBf7sLo8XagHX9TB5L7Ly-kfqRDRSJdmmiJpBQApdRe9lU2Up4awHiCE28R_i8zVXCUWZ-HKa_UmZzcfOtphw_CAyjfUIRrNmpHg/s400/Javier+Lostal%C3%A9+(3)_recortada_red.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Hola amigos:</div><br /><div align="justify">Finalmente celebramos nuestro primer encuentro de este curso con Javier Lostalé, que nos dedicó una lectura amena, jalonada de poemas y anécdotas, de recuerdos y reflexiones acerca de su obra.</div><br /><div align="justify">Al final, si algo nos quedó claro es que en la poesía del madrileño se aúnan deseo y correspondencia, que en su obra nos visita sin proponérselo, siempre a través de un camino de reflexión guiado por la experiencia sensitiva y el contacto con lo cotidiano, que se canta dotando de voz propia a la realidad de las cosas. De ahí sus versos a el espejo, la cama, las radiografías, las gafas, el mantel... De ahí los hermosos poemas en prosa de <em>La estación azul</em>, un libro sobresaliente de este (sub)género.</div><br /><div align="justify">Os dejamos algunos poemas del autor que esperamos sean de vuestro agrado.</div><br /><div align="justify">Un abrazo y hasta la próxima.<br /></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a><br /><br /></div><div align="center"><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528931987839288562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSILOHjEUaNSinWShgNcFnkY24rqrO92sP-zEJR7HD9HqQcc-N2rhOKdbAbPds-UAEFQeo5P7WBgwnck9Fm-BY07zCb3v6q9zXIp4IZswdUIDZ-30LjGWSmdpNWhnjrNh1G3wbU-pBLXo/s400/Javier+Lostal%C3%A9+(2)_red.JPG" border="0" /></div><p align="justify"></p><p align="justify"><strong><br />LA FRONTERA</strong><br /><br />Todos vivimos en la frontera, a un paso de la felicidad y a otro del abandono y el desamparo. Somos unos refugiados sin territorio que estamos pendientes de que alguien nos nombre para sentirnos habitantes de algún lugar. Nos vestimos cada día sin saber cuántos grados de soledad seremos capaces de alcanzar, o si, por el contrario, nos sucederán tantas cosas que hasta nuestra chaqueta se sentirá extraña. Y al arribar la noche no sabremos dónde estamos, cuánto nos queda para llegar a la maravilla o al precipicio. Libramos una batalla con nosotros mismos en la que somos reyes y mendigos. Mientras nos ponemos la corona del triunfo o del dinero, nuestro corazón despojado muestra sus harapos. Todos vivimos en la frontera, en la invisible línea que separa palabra y silencio. Hablamos y no hacemos sino callar lo que realmente queremos decir. Guardamos silencio y nos desnudamos de tanto contar. Abrimos una puerta y cerramos un sueño. Tapiamos una ventana y los ojos se queman con el paisaje. Recibimos una carta y el tiempo pasado borra sus letras. Entre lo claro y lo oscuro navega nuestro pensamiento, y arde cuando sólo quedan las cenizas. Toca la verdad pero se ve deslumbrado por la mentira. Su alma es la razón y, sin embargo, a veces delira. Nada es como es y todo es como nunca fue. Así, instalados en esta frontera del desconcierto, transcurrimos. Nuestros labios mueven el aire del beso y una piel se estremece mientras huye. Nuestras manos se tienden sobre un cuerpo y se vuelven sordas. Queremos hacer algo y nos llaman de otra parte. Nos quedamos quietos y giramos veloces empujados por deseos y presencias. Perseguimos lo imposible y pasamos de largo ante lo que nos ofrece su compañía. Afirmamos estar enamorados y nunca medimos el amor por la calma de los días. Decimos «sí», y sólo pensamos en nosotros. Escribimos «no», y entre las dos letras tiembla la duda. Plantamos una rosa y crece sólo la herida hecha por sus espinas. Todos vivimos en la frontera, anudados a la paradoja, sirvientes del dolor en la alegría y de la ignorancia en el saber. Todos vivimos en una lágrima dentro de la felicidad. Todos tenemos lo que perdemos y escuchamos lo que no nos dicen. Todos habitamos aquello de lo que fuimos desterrados. Todos pregonamos unos principios desmentidos luego por nuestros actos. Y al cruzar a la otra orilla nos ahogamos arrastrados por las voces que ya no oímos. ¡Qué delgada frontera abre y cierra nuestra vida!</p><p align="right">(De <em>La estación azul</em>, 1998-2001)</p><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528951307655883810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTdiKhhKzp3MR9gA9P_GmURc1qH9V45owh5vZ6D7cR6A0qXL8Pn8phyphenhyphenW1SSm2TQid92CJGkr8osbkrgfPrOqhjSVDWgbhQffSkIZUCTdovKVdu16W-5TLYKVd2-l7Md0LG85hrXopMqmg/s400/Javier+Lostal%C3%A9+(1)_red.JPG" border="0" /> <p align="center"></p><p align="justify"></p><p align="justify"><strong><br />TODOS NECESITAMOS A ALGUIEN<br /></strong><br />Todos necesitamos a alguien. Desde que nacemos somos la herida abierta de un nombre, príncipes voluntariamente destronados por la sombra de un ser. En nuestros primeros balbuceos destella la corola de unos labios que nos pro­nuncian. Y si abrimos los ojos alguien nos cruza a su ladera. Todos necesitamos a alguien para tener historia, para entrar en la aurora con las alas de un secreto, para atardecer en el horizonte cansado de otro corazón. Todos necesitamos a alguien para que nuestras palabras se escuchen como señas de lo que en silencio constantemente arriba. Y así quien responda sepa que la voz que oye está pulsada por la trans­lúcida campana de lo ausente. Todos necesitamos ser sueño de alguien para que se abra en nuestra soledad el cuerpo de lo invisible y abracemos su fantasma de luz hasta confundir el tiempo. Todos necesitamos deshabitarnos en la memoria de alguien cuando la sangre desborda sus estrellas. Nuestra imagen, clara se refleja en la distancia hacia otro ser. Nunca triunfamos solos, sino que siempre un corazón planta su rosa en el centro de nuestra gloria. Y su aroma nos devuelve a la pureza del principio. Nunca fracasamos solos, pues la fidelidad de una voz en su tiempo nos resucita. Detrás de cada movimiento nuestro otros pasos nos dibujan en su paisaje. Y no hay silencio sin dos. Somos el flujo de la mirada que nos sostiene, el ala rota del pájaro de otro pecho. Y si lloramos nuestras lágrimas resbalan por el espacio vacío que dejó otro ser. Somos el infinito de un momento de amor, el rostro de quien un día nos besó. Y se hizo carne. Somos el día siguiente de un cuerpo que una noche nos navegó. Somos lo que no somos cuando alguien dentro de nosotros ardió. Vivimos como una cometa pren­dida al seno del aire de otro ser. Su pulso es nuestro rumbo. y cuando ya no estemos alguien todavía respirará el mundo desde nosotros.<br /></p><p align="right">(De <em>La estación azul</em>, 1998-2001)<br /></p><p><strong><br />¿DÓNDE ESTÁS?<br /></strong><br />¿Dónde estás, criatura sin amor de mi vida?<br />Como un planeta silencioso me envuelve tu luz<br />que tú no sabes y yo no alcanzo.<br />Quieta caminas hacia mí<br />dentro de tu ángel dormido<br />que con su halo de sueño<br />me despierta a tu lado,<br />bella criatura sin nombre ni cuerpo<br />a cuya sombra me entrego<br />en tiempo y espacio anterior al deseo,<br />pues allí donde existes<br />una forma muda<br />en soledad se recrea.<br />Pura ausencia de mi vida,<br />fe sin dios en que amanezco,<br />concíbeme en tu profundo latido sin aire<br />para que, juntos, nos olvidemos<br />en el mismo amor desierto. </p><p align="right">(De <em>Tormenta transparente</em>, 2010)</p><p><strong>ADOLESCENCIA<br /></strong><br />Árbol con firmamento de columpio.<br />Brisa de tentación<br />con su cellisca de seda.<br />Verano que late<br />como la llama de cobre<br />de un pecho.<br />Visillos con resbalada<br />luz de pájaro.<br />Rostro abatido<br />contra la propia niebla<br />de sus lágrimas.<br />Cama con mareas<br />de un desnudo.<br />Filamento de una mirada<br />encendida en días sucesivos.<br />Fija nube translúcida<br />del deseo.<br />Bicicleta que transpira<br />la orilla esmeralda de un río.<br />Tormenta seca<br />de cuerpo a punto de alumbrar.<br />Misterio de un rostro<br />en el sueño copulado.<br />Beso que resplandece<br />en su estación total.<br /></p><p align="right">(De <em>Tormenta transparente</em>, 2010)</p><p><strong>CARICIA<br /></strong><br />Nunca tu caricia fue primera,<br />siempre te escondiste<br />entre sus dardos de sombra<br />para no estar,<br />mientras yo perdía el sentido<br />en la flor más intacta.<br />Un cuerpo sin destino<br />mis ojos escuchaban<br />entre círculos palpitantes<br />que mojaban la penumbra<br />con su respiración de labios.<br />El tacto del pensamiento<br />alzaba su paraíso<br />para pronto desvanecerse<br />en la distancia más dolorosa,<br />la que inunda<br />sin lugar donde rendirse.<br />Apenas un movimiento bastó<br />para que toda mi vida<br />se cruzara contigo<br />en soledad de vencido.<br />Sin tiempo<br />incubaba tu palabra<br />en el espacio puro<br />por el deseo amanecido,<br />pero tú callabas<br />en una desierta lejanía<br />donde a veces tocaba<br />el incandescente límite.<br />Cansado de no existir<br />cada mañana aún reposo<br />en la aurora de tu olvido.</p><p align="right">(De <em>Tormenta transparente</em>, 2010)<br /></p>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-80339489125697136562010-10-03T11:43:00.019+02:002010-10-03T14:57:57.667+02:00JAVIER LOSTALÉ. VIERNES 8 DE OCTUBRE, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59<div align="justify"><br /></div><p align="center"><img alt="http://www.elam-editores.es/almaarboles/dossier/nochealdia_archivos/image004.jpg" src="http://www.elam-editores.es/almaarboles/dossier/nochealdia_archivos/image004.jpg" /></p><div align="justify"></div><div align="justify">Hola amigos:<br /><br />Este próximo viernes 8 de octubre celebramos nuestro primer encuentro de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Esmirna</span> de este curso poético.</div><p align="justify">Como nos cuesta sacudirnos la arena hemos confiado esta apertura de temporada a un poeta curtido, de trayectoria prolongada, pues lo más difícil normalmente es lo contrario. Hablamos del ínclito Javier <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Lostalé</span>, conocido en su juventud por su incursión en el panorama poético de los lejanos setenta, y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">después</span> algo eclipsado en su labor literaria por su dilatada trayectoria en los medios. Trayectoria de difusión y promoción de la poesía de los demás que siempre ha llevado a cabo desde los <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">inicios</span> de su andadura poética, arrancando en la Facultad de Derecho y a través de <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4">tertulias</span> como la del Café <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Teide</span> o el Café <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Gijón</span>, mucho antes de publicar su primer libro de poemas, <em><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Jimmy</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Jimmy</span></em>.</p><div align="justify">Hablar de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Lostalé</span> es hacerlo tanto de una poesía del corazón, urdida lentamente, de ambición meditativa y escurridiza a los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">clichés</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">clasificatorios</span>; como hacerlo de ese periodo efervescente de la poesía española que fueron los setenta; o de esa vocación por la difusión de la palabra poética y los poetas, que encuentra antecedentes relevantes en España en figuras como Manuel <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">Altolaguirre</span> o José Hierro, por sólo citar algunos ejemplos.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><p></p>Por esta razón os invitamos a arrancar este nuevo ciclo de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">Esmirna</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">participando</span> de la compañía de Javier <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">Lostalé</span> y sus poemas el próximo viernes 8 de octubre a las 19:30 donde siempre y como siempre: Alcalá, 59, hasta las 20:50 <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">aproximadamente</span>. <p></p></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Os dejamos su nota <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">bibliográfica</span> y algunos enlaces del autor: <p></p></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>Javier <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">Lostalé</span></strong> nació en Madrid en 1942. Ha sido profesional de Radio Nacional de España durante más de treinta y seis años, dedicando gran parte de su tiempo a la promoción de la lectura, tarea por la que obtuvo el Premio Nacional de Fomento de la Lectura a través de Medios de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19">Comunicación</span>. Presentador durante dos años del programa cultural “El Ojo Crítico”, de cuyo equipo siguió formando luego parte, creó en 2000, junto con Ignacio <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20">Elguero</span>, el espacio de poesía “La Estación Azul”, que hoy sigue <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_21">emitiéndose</span>, como tiempo dedicado a la literatura en general, los sábados, de cuatro a cinco de la tarde por Radio Uno. Entre otros premios, “La Estación Azul” ha conseguido el “Ondas” y el “Internacional Antonio Machado para Medios Audiovisuales”. Javier <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22">Lostalé</span> ha comentado también más de dos mil libros en el espacio “Los Libros En Radio Cinco”, desde que esta cadena de Radio Nacional comenzó sus emisiones.</div><div align="justify">Como poeta se dio a conocer en 1971 a través de la antología <em>Espejo del amor y de la muerte</em>, al lado de Luis Antonio de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23">Villena</span>, Luis <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24">Alberto</span> de Cuenca, Ramón <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25">Mayrata</span> y Eduardo Calvo. En ese mismo año preparó la edición de la <em>Antología del mar y de la noche</em>, antología temática de Vicente <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_26">Aleixandre</span>. A partir de 1976, y hasta 2002, publicó cinco libros de poemas: <em><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27">Jimmy</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_28">Jimmy</span></em>, <em>Figura en el paseo marítimo</em>, <em>La rosa inclinada</em>, <em>Hondo es el resplandor</em> y <em>La estación azul</em> (Poemas en prosa, Premio “Francisco de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_29">Quevedo</span>”). Libros reunidos por la editorial <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_30">Calambur</span> en 2002 bajo el título <em>La rosa inclinada</em>. Este verano ha aparecido, igualmente en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_31">Calambur</span>, un nueva obra poética, <em>Tormenta transparente</em>. Javier <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_32">Lostalé</span> ha preparado también una antología sobre jóvenes poetas cordobeses, <em>Edad presente</em>, publicada por la Fundación José Manuel <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_33">Lara</span>, pertenece a la Academia Castellano- Leonesa de la Poesía, y es crítico literario de las revistas <em>Mercurio</em> y <em><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_34">Turia</span></em>.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><p></p>Enlaces: <p></p></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">El autor: <a href="http://www.catedramdelibes.com/archivos/000162.html">http://www.catedramdelibes.com/archivos/000162.html</a></div><div align="justify">El autor por José <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_35">Cereijo</span>:</div><div align="justify"><a href="http://www.americaeconomica.com/portada/elcafedelasartes/javierL/javierlostale2.htm">http://www.americaeconomica.com/portada/elcafedelasartes/javierL/javierlostale2.htm</a></div><div align="justify">Poemas: <a href="http://www.artepoetica.net/Javier_Lostale.pdf">http://www.artepoetica.net/Javier_Lostale.pdf</a></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><p></p>Un abrazo fuerte a todos. <p></p></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_36">Esmirna</span></a></div><strong></strong><p></p>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-24863850251915902602010-05-30T12:14:00.024+02:002010-07-17T11:26:54.872+02:00MIGUEL ÁNGEL MUÑOZ SANJUÁN EN ESMIRNA<div align="justify"></div><p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG0X8A8CmASrW42H2bb5j95CgJ1NCTHXEZaK-UAb16zQg9RFg37ta-bkFArfHnTatxM-8EXh9qSri7MtDNXs_VKd-2jC28rxyd7_g31zVZcgpQCaTwhqJqVS3tW-dDAMsgu9PqwyWrVD4/s1600/P210510_19.56_tuned.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477008680167564178" style="display: block; margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 300px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG0X8A8CmASrW42H2bb5j95CgJ1NCTHXEZaK-UAb16zQg9RFg37ta-bkFArfHnTatxM-8EXh9qSri7MtDNXs_VKd-2jC28rxyd7_g31zVZcgpQCaTwhqJqVS3tW-dDAMsgu9PqwyWrVD4/s400/P210510_19.56_tuned.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAbChs8pfvb1WVyh_t8gRoY8-iSaKk0exQJkodGziX0m06WwxROluVd70npXG1Na6gGg_c_dUAYbBaE3wAKBm7Edyxn_H2D-qUSENVh8DzJqQJkuyBGc2F324Tv00-Yv8mEHkVSO2MUQM/s1600/P210510_19.56_tuned.jpg"></a>El pasado viernes 21 tuvimos el encuentro con Miguel Ángel Muñoz Sanjuán.</p><p align="justify">Miguel Ángel no mira la figura del poeta como la de un escritor, ni la poesía como un oficio. Antes bien, para él la escritura poética nace de una necesidad y de una determinada manera de juzgar la realidad, lo que la convierte en un acto moral; en una proyección de la propia forma de entender el mundo. Acaso el misma actitud que siempre ha acompañado la creación de toda obra de arte verdadera.<br /><br /></p><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477009515444507762" style="display: block; margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 300px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5ZUKk0wiZfAwAACPKL5DAQ2iOioGAyIJKmdh9h3MQ5yML20GN1atOCb9GKVXR_ghoQD767H0OOAeKmRS9JQKXByp9oo7MbFDSf7wv11fpaTWZ3tOYQspnAmt9XdRO3pwlslVF91b0mcQ/s400/P210510_19.49_tuned.jpg" border="0" /><br /></div><div align="justify">Por otro lado, su poesía, en las antípodas de la confesionalidad intimista, nace casi siempre de algo que le ocurre; de alguna circunstancia que, en lo cotidiano, provoca la conciencia del poeta. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">El encuentro estuvo amenizado por el ínclito Paco Sevilla, que, como los dones naturales, apareció en la tertulia describiendo su propia órbita. Al final nos desveló algunas de las claves de Miguel Ángel, y subió a leer algún que otro poema de nuestro invitado.<br /></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477010092813616226" style="display: block; margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 300px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpK5vq8aO_N2nZV7fABidN2MmL-YFXDLmdhLYlYAYRuTPfW3bXyNEHZc2PvEw7KKlArU1E5PgFFldGGNSPs8ARmaHxFSijLnnHBuJMmO7S5wZSRodibxdS2W66IQFEH1NX1Gk7Hzf4lvM/s400/P210510_20.43%5B02%5D_tuned.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"></div><div align="center"></div><p align="justify">Con este encuentro concluimos nuestro periplo de este curso. La primera vez que subimos esta entrada, dijimos que en junio haríamos balance y leeríamos nuestras cosas, también en el Pub, y que en julio habría una sorpresa fuera de guión o que, al menos, esa era la idea. Que se trataba de una oportunidad que no queríamos dejar pasar, y que tenía que ver con la presencia en Madrid de un poeta foráneo. Pues bien, más de un mes después nos vemos en la obligacación de rectificar. Debido al mundial de fútbol no ha sido posible reservar mesa para cenar en el Joyce, que ha programado partidos todos los viernes. Por esta razón, nos vemos en la necesidad de aplazar esa cena hasta después del 11 de julio. Por lo demás, nuestra sorpresa foránea voló antes de poner tierra en España y no parará por aquí. Quién sabe, quizás decidió poner rumbo a Suráfrica, lo que no nos parece una mala elección. En fin, otra vez será.</p><p align="justify">Con la satisfacción por lo vivido este año nos despedimos hasta la temporada que viene.<br /><br />Un abrazo a todos.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna.</a><br /></p><br /><div align="center"><br /></div><p><strong>Poemas de Miguel Ángel Muñoz Sanjuán:</strong></p><p><br /><strong>ATARDECER EN TALATÍ</strong><br /><br /><strong>I<br /></strong><br />bajo la húmeda higuera<br />toda la verdad del mundo.<br />solamente la sangre de la piedra<br />debe ser dueña<br />del idioma de los tiempos,<br />y el sol,<br />decadente<br />como una mirada sin historia,<br />se ofrece<br />al asombro extranjero de los hombres.<br /><br /><strong>II<br /></strong><br />con la noche que inicia<br />su caudal de aullidos,<br />el aire se puebla<br />de un perfume inquieto.<br />la luz deja su huella cálida<br />entre las sombras,<br />y una brisa antigua<br />consigue llenar las manos vacías<br />de un enmudecido lamento.<br /></p><p align="right">En <em>Una extraña tormenta</em> (Colección Fuente de Cibeles, 1992)</p><p align="left"><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>A Osip Mandelstam</em></span><em> </em><br /><br />CORRE el cielo como lo hacen los pensamientos.<br />Pero la muerte, ¡oh!, la elegida muerte de las horas<br />Asedia las bocas quietas del silencio.<br />Ayer nadie pensaba en la locura del cielo,<br />Pero alguien sabía de ella, como la noche en la memoria.<br /></p><p align="right">En <em>Una extraña tormenta</em> (Colección Fuente de Cibeles, 1992)</p><p align="right"><br /></p><p align="left"><strong></strong></p><p align="left"><strong></strong></p><p align="left"><strong></strong></p><p align="left"><strong><br />ESCENAS NEOYORQUINAS</strong></p><p align="left"><strong>I</strong></p><p align="left">al alba, la silueta de los edificios<br />frente a la luz se hace de hielo,<br />y quietos, entre semáforo y semáforo,<br />desde el interior de sus automóviles, los rostros<br />comprenden lo que ocurre allí afuera<br />como producto de un mal despertar<br />o de una extraña tormenta.<br /><br /><strong>II</strong><br /><br />después de ocultarse aquel sol,<br />nadie intentó descubrir<br />quiénes eran los que le rodeaban.<br />la tarde pareció perderse a sí misma,<br />y los hombres únicamente fueron<br />las sombras de los árboles.<br /></p><p align="right">En <em>Una extraña tormenta</em> (Colección Fuente de Cibeles, 1992)</p><p align="right"></p><p align="left"></p><p align="left"></p><p align="left"></p><p align="left"><em><span style="font-size:85%;"></span></em></p><p align="left"><em><span style="font-size:85%;"></span></em></p><p align="left"><em><span style="font-size:85%;"><br /><br />A Tobias Wolff</span></em><br /><br />la heroicidad del viento<br />era quebrar los juncos,<br />sin derramarlos,<br />en silencio.<br /></p><p align="right">En <em>Una extraña tormenta</em> (Colección Fuente de Cibeles, 1992)</p><p align="left"><br /></p><p align="left"><br /><strong>XXIII</strong><br /><br />Perdido el borde infinito de las noches, ya qué queda amor,<br />si el solo pensar cómo llamarte<br />es el lamento inútil de hidroaviones perdidos<br />reconstruyendo en mi estela<br />tus últimos labios al sonar de sus motores,<br />al ulular de las sirenas de tus manos como faros,<br />al perder las sustancias de tu aliento por anocheceres portuarios.<br />Ya no habitan palomas el rellano de las escaleras,<br />ni palabras inciertas el aire de los malecones.<br />Ya no amor, ya no hay espigones ni ciudades con tu nombre.<br /></p><p align="right">En <em>Las fronteras</em> (Calambur, 2001)</p><p align="right"></p><p align="left"><strong></strong></p><p align="left"><strong></strong></p><p align="left"><strong><br />7<br /><br />VUELTA AL HOGAR<br /></strong><br /><br />He recogido los hayucos del suelo con la premura de un niño.<br />Efímero tesoro sus cáscaras de bruma y su corazón ya frío entre mis manos.<br />Grandiosa oración la del bosque que respetó mis pasos.<br />Silenciosos labios los que me hablaron con sus húmedos ojos como a uno más entre ellos.<br /><br />Qué pequeño fui cuando supe del valor de un poco de tierra para las hormigas.<br />Cuánto fui creciendo al compás de las horas cantadas por las rastreras sombras que proyectaban los helechos.<br /><br />Pregunta tras pregunta se abrieron ante mi alma como huesos que antaño me apuntalaban.<br />Hora tras hora me dispusieron para saber reconocer en el musgo el camino correcto.<br /><br />He caminado intentando recordar sus nombres, quiénes eran sus hermanos e hijos.<br />He grabado entre mis ropas algún testigo para hacerles ofrendas.<br />He proclamado en mi casa que cada mesa, silla, puerta, dintel, leña o quicio de ventana<br />son una oportunidad para agrandar este universo.<br /><br />He descansado, y al unísono ha renacido entre mis brazos la gangrena.<br />Mañana de madrugada habré de nuevo de empuñar el hacha limpia y afilada.</p><p align="right">En <em>Los dialectos del éxodo</em> (Monosabio, 2001)</p><p align="left"><br /></p><p align="left"><br /></p><p><br /><strong>TERCERA CARTA CONSULAR O PALABRAS PARA EL VIGÍA<br /></strong><br />Mi desconocido centinela tiene la mirada perdida.<br />Él sabe que es la mano de otro hombre,<br />pero qué hombre es el que a mí me toma de la mano,<br />qué dios o qué pregunta habla con mi boca<br />del silencio en el que me aposento.<br /><br />Él nunca ha descendido hasta el suelo,<br />ni ha escalado la pared del dolor en mi conciencia.<br />Él desconoce la voz que habita mis pensamientos ya cerrados,<br />él no sabe que yo tuve un hijo que vive en las tinieblas<br />y que en sueños he oído el nombre de su alma.<br />Él no se pregunta por qué un hombre con sus límites de sombra<br />ha de ser su propia fiebre y su propia espada.<br />Él no ha sido devuelto al olvido de sus antiguos pasos,<br />para ser desde ese día el sello acuñado,<br />el grupo de treinta que no deja tras de sí<br />más que el calor del futuro, lágrimas.<br /><br />Él no sabe que no deseo estos ojos para verme morir.<br />Mi desconocido centinela tiene la mirada perdida.<br />Él no sabe que yo he de ver el mundo a través de ellos.<br /><br />Incienso, estirpe del humo y del esparto,<br />a mis manos ofrezco esta voz<br />que llueve llagas y plegarias en la lengua de los dioses:<br />sentidos que sin saberlo<br />habéis conocido la historia mínima de las constelaciones,<br />cito día tras día los nombres perdidos<br />ante la puerta de un corazón,<br />reclamo hora tras hora una mínima gota de sangre<br />que en verdad me pertenezca.<br /><br />Es la carne vuestro mensaje que me llamó con nombre de hombre,<br />tiempo en el que la soledad me reclamó para comer y ser alimento,<br />olvido en el que alguien me despertó para su estirpe:<br />con vosotros creí remediar la podredumbre y sus abismos.<br /><br />Así sufre mi conciencia,<br />sabiendo que nunca seré llamado para el regreso.<br />Escuchar y reconocerme no me reconforta,<br />pues quisisteis dar pan a mi silencio,<br />y mayor es la inmensa hambruna sideral que me engulle.<br />Palabras, espíritu del eco que sin saberlo<br />me trajisteis a la genealogía de las apariciones.<br /></p><p align="right">En <em>Cartas consulares</em> (Calambur, 2007) </p><p align="right"></p>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6179404710784727513.post-34823865930974680282010-05-13T19:27:00.011+02:002010-05-13T20:15:50.240+02:00MIGUEL ÁNGEL MUÑOZ SANJUÁN. VIERNES 21 DE MAYO, 19:30. PUB JOYCE. ALCALÁ, 59<br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbR83oMmVdOcX3sMXEhf4_cLUxXdjU7vZR-3TwRbt-I9Tj0UNGk8bvxsGQcifXRtWor8ILwaukPv3qPvR9vjEeQ60gE27dG0mPrRV6wcJh23E3a1kET3Cc4hFNi6C6pjdSPKcWnXEw5EA/s1600/.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470809681237281490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 373px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbR83oMmVdOcX3sMXEhf4_cLUxXdjU7vZR-3TwRbt-I9Tj0UNGk8bvxsGQcifXRtWor8ILwaukPv3qPvR9vjEeQ60gE27dG0mPrRV6wcJh23E3a1kET3Cc4hFNi6C6pjdSPKcWnXEw5EA/s400/.jpg" border="0" /></a><br />Queridos amigos:<br /><br /><div align="justify">Como dijimos, volvemos en mayo al Pub Joyce, esta vez para contar con la presencia del poeta y editor literario Miguel Ángel Muñoz Sanjuán.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Un poeta de aliento irracionalista y oracular -visionario- excepcionalmente dotado para la imagen y el ritmo, que exhibe un verso libre y largo de excepcional eufonía y belleza. </div><br /><div align="justify">Como editor literario se ha encargado de la obra de autores como E. E. Cummings, Rafael Pérez Estrada y Juan Carlos Mestre, entre otros.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">El encuentro será el viernes 21 de mayo, como siempre en el Pub James Joyce (Alcalá 59, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará en torno a las 21:00 (aprox.)</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Os dejamos su nota bibliográfica y algunos enlaces del autor:</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>Miguel Ángel Muñoz Sanjuán</strong> (España, Madrid, 1961) es autor de los poemarios <em>Una extraña tormenta</em> (Colección Cibeles, Madrid, 1992), <em>Las fronteras</em> (Calambur Editorial, Madrid, 2001), <em>Cartas consulares</em> (Calambur Editorial, Madrid, 2007) y <em>Los dialectos del éxodo</em> (Colección Monosabio, Málaga, 2007). Fue organizador de las Primeras Jornadas de Joven Poesía Española en homenaje a Luis Cernuda (Madrid, 1988), y fundó y dirigió la colección de poesía Abraxas (Madrid, 1989).</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Ha participado en las ediciones de la obra poética de E. E. Cummings, <em>Buffalo Bill ha muerto</em> (Antología poética 1910-1962, Hiperión, Madrid, 1996), y de Rafael Pérez Estrada, <em>La palabra destino </em>(Hiperión, Madrid, 2001). En el ámbito de la prosa y el ensayo ha intervenido en la edición comentada de la obra de Enrique Gil y Carrasco <em>El señor de Bembibre</em> (Colección Austral, Espasa Calpe, Madrid, 2004); asimismo, ha realizado la selección y edición de los ensayos de Osip Mandelstam, <em>Sobre la naturaleza de la palabra y otros ensayos</em> (Árdora, Madrid, 2005), y los comentarios que acompañan al libro de Juan Carlos Mestre sobre versiones de mitos y leyendas mesoamericanas, <em>El universo está en la noche</em> (Editorial Casariego, Madrid, 2006).</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Ha realizado la antología de la obra poética de Juan Carlos Mestre, <em>Las estrellas para quien las trabaja</em> (Edilesa, León, 2007).</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><strong>Wikipedia: </strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_%C3%81ngel_Mu%C3%B1oz_Sanju%C3%A1n">http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_%C3%81ngel_Mu%C3%B1oz_Sanju%C3%A1n</a><br /><br /><strong>Poemas: </strong><a href="http://www.artepoetica.net/Miguel_Angel.pdf">http://www.artepoetica.net/Miguel_Angel.pdf</a><br /><br />Un abrazo.<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/profile/04729448199047017029">Equipo Esmirna</a>Equipo Esmirnahttp://www.blogger.com/profile/04729448199047017029noreply@blogger.com1