JOSÉ LUIS REINA PALAZÓN. VIERNES 24 DE FEBRERO, 19:30. CAFÉ “LA FLAUTA MÁGICA”. C/ ALCÁNTARA, 49. MADRID

Queridos amigos:

Este mes tenemos de invitado en la tertulia Esmirna a José Luis Reina Palazón. Además de leer poemas suyos, nos hablará sobre las relaciones entre poesía y traducción.

El encuentro será el viernes 24 de febrero, en el Café “La Flauta Mágica” (c/ Alcántara 49, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará a las 21:30 horas.

http://www.cafelaflautamagica.com/news.php

Nota biográfica de José Luis Reina Palazón:

Nacido en La Puebla de Cazalla, Sevilla, estudió Filología Clásica y Lenguas Modernas en Sevilla, Madrid, Salamanca, Ginebra, Frankfurt y Moscú. Ha sido profesor en la Fachhochshule de Frankfurt y ha traducido del alemán, holandés, francés, italiano, ruso, inglés y portugués a autores como Georg Trakl, Paul Celan, Gottfried Benn, Sara Kirsch, Else Lasker Schüler, H. M. Enzensberger, Hannie Roweler, A. Van Wilderode, Vasalis, Paolo Ruffilli, Ajmátova, Pasternak, Marina Tsvietáieva, Mikel Hambuerguer, Anne Sexton, Fiama Pais Brandao, Pessoa, etc.

Ha recibido diez premios de traducción, dos nacionales, 2000 y 2007, y ocho internacionales; y dos premios de poesía de los festivales de Oradea y Struga. Ha participado en más de treinta festivales internacionales; este año irá a los de México, Cuba, Punta del Este, Lima y Medellín. Ha dado conferencias sobre poesía y traducción en diversas universidades extranjeras: San Marcos, La Mata, UNAM, Urbino, Florencia...

Enlace a algunos poemas: http://www.poesi.as/pcjosrei.htm

Noticia sobre el Premio Nacional de Traducción 2007 en elmundo.es: http://www.elmundo.es/elmundo/2007/11/06/cultura/1194355812.html

Un abrazo,

Equipo Esmirna

FELIZ NAVIDAD

Queridos amigos:

Un año más aprovechamos estos días para emplazaros a nuestros próximos encuentros que reanudaremos en enero.

Hasta entonces, nos gustaría desearos que paséis unas estupendas Navidades y fin de año. Para ello, no se nos ocurre nada mejor que este texto extractado de Bariona, ou le Fils du tonnerre (Barioná, el hijo del trueno) que Jean-Paul Sartre escribió durante su internamiento en un campo de prisioneros alemán para interpretar con sus compañeros de barracón en la Navidad de 1940. El texto pertenece a la edición ampliada y revisada de marzo de 2006 de Voz de Papel, que incluye la obra traducida al español (págs. 162-163).

«He aquí a la Virgen, y aquí José, y aquí el niño Jesús. El artista ha puesto todo su amor en este dibujo, pero es posible que lo encontréis un poco ingenuo. Mirad, los personajes tienen espléndidas vestiduras, pero están completamente rígidos: se diría que son marionetas. Seguro que no estaban así. Si estuvieseis ciegos como yo... Pero, da igual: no tenéis más que cerrar los ojos para oírme y yo os diré cómo los veo dentro de mí.

La Virgen está pálida y mira al niño. Lo que habría que pintar en su cara sería un gesto de asombro lleno de ansiedad que no ha aparecido más que una vez en un rostro humano. Y es que Cristo es su hijo, carne de su carne y fruto de sus entrañas. Durante nueve meses lo ha llevado en su seno, y ella le dará el pecho y su leche se convertirá en la sangre de Dios. De vez en cuando la tentación es tan fuerte que se olvida de que Él es Dios. Le estrecha entre sus brazos y le dice: "¡Mi pequeño!". Pero en otros momentos, se queda sin habla y piensa: Dios está ahí. Y le atenaza un temor reverencial ante este Dios mudo, ante este niño que infunde respeto. Porque todas las madres se han visto así alguna vez, colocadas ante ese fragmento rebelde de su carne que es su hijo, y se sienten como exiliadas ante esa vida nueva que han hecho con su vida, pero en la que habitan pensamientos ajenos. Mas ningún niño ha sido arrancado tan cruel y rápidamente de su madre como éste, pues Él es Dios y sobrepasa por todas partes lo que ella pueda imaginar».

Jean-Paul Sartre, Barioná, el hijo del trueno, trad. de José Ángel Aguejas, Voz de Papel, 2006.

Un abrazo.

Equipo Esmirna

JOHN LIDDY EN ESMIRNA

En nuestro primer encuentro del nuevo curso pudimos disfrutar la poesía de John Liddy. Estrenamos lugar y algunas caras nuevas que acudieron por primera vez a nuestros encuentros.

Gonzalo de Luis de Archione Editorial, antiguo alumno de John y editor de los libros: Wine and Hope/ Vino y Esperanza, y Cast-A-Net/Almadraba hizo una semblanza del poeta que a todas claras revela la idiosincrasia de Liddy. Escritor entre dos tradiciones, la irlandesa y la española, la obra del poeta recorre los paisajes de su propio mapa interior por el camino de sus dos patrias. No en vano, Beatriz Villacañas nos habla de "una Voz para el Viaje" puesto que en él se hace patente la búsqueda de sí mismo desde el conocimiento de lo otro, tomando como pretexto fundamental el alejamiento de su patria de origen.

Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a encontrarnos en la próxima convocatoria.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

SCARECROW I have heard the egg crack In a wren´s nest. The wind snap At the thistle tip of every sting. Once there were two spiders On a quilt of toasted leaves, Each with its own blueprint For its own invisible web. One hunter I knew could kill A fox before his gun dog sniffed The scent. I have seen a river Doll tug free from those stones Born on river beds and challenge The battering course of another Journey. I have cheered the walk And tumble of a foal in her Mother´s blood, cursed those boots That crushed the ripe stalks Of my pride. I am a scarecrow Nailed to old wood, eaten By worms, paralysed by rust.

ESPANTAPÁJAROS He oído resquebrajarse el huevo en el nido del chochín. El golpe de viento en la aguda púa del cardo. He visto dos arañas sobre una colcha de hojas secas, cada una con su propio proyecto para su propia tela invisible. Conocí a un cazador capaz de dar caza a un zorro antes de que su perro le olfatease el rastro. He visto una muñeca en el río liberarse de las piedras del lecho a tirones y enfrentarse a otro tramo del batiente curso. He aplaudido los primeros pasos, titubeantes, de una potrilla, he maldecido esas botas que pisotean los tallos en sazón que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros clavado a madera vieja, carcomido por termitas, paralizado por la herrumbre.

WORDS FOR DANCE Begin with the head and the lips Reviving the word with a body of kisses. Consider the torso with its neck Like an ash tree Buried in a silent language of shoulders, Its heart snug in the trunk Awaiting the inevitable miss of the beat. Imagine the waist and below the waist, The thighs and limbs and knees when bent, The ankles and the feet: A smooth equator and centre of beginning, A lap and stretch of warm terrain, A child´s view of a door Leading into someone else´s arms, A movement across beach stones Drying in the wake of departing tides. End with the toes and the body erect, Enabling us to look the world And each other in the eye.

PALABRAS PARA EL BAILE Comienza por la cabeza y los labios reanimando al mundo con un cuerpo de besos. Considera el torso con su cuello como un árbol de ceniza enterrado en un silencioso lenguaje de hombros, su corazón acomodado en el tronco esperando la pérdida inevitable del ritmo. Imagina la cintura y, bajo la cintura, los muslos y las corvas y rodillas que se curvan, los tobillos y los pies: un ecuador terso, centro del origen, un regazo y la extensión de terreno abrigado, una puerta que un niño vislumbra y le conduce hacía el abrazo de alguien, un movimiento a través de piedras de la playa secándose en la estela de mareas que se van. Acaba con los dedos de los pies y el cuerpo erguidos, habilitándonos para mirar al mundo y mirarnos unos a otros a los ojos.

KATE O´BRIEN IN ÁVILA for Jaime Ramos Here was the Spain she loved lost. The white light of her heart´ s content. Among market faces rooted In a Limerick childhood. The Encarnación her Laurel Hill. High within the walled embrace Of Teresa´s Castile. Its cathedral silence Touching her like fingertips In a candlelight intimacy of friends.

KATE O´BRIEN EN ÁVILA para Jaime Ramos Aquí estuvo la España que más amó. La luz blanca de su corazón satisfecho. Las caras del mercado fluyendo aún de su niñez en Limerick. La Encarnación, su Laurel Hill. Alto adentro el abrazo amurallado de la Castilla de Teresa. Su silencio de catedral rozándola como yemas de dedos en una intimidad de amigos a la luz de una vela.

GREGERIAS after Ramon Gomez de la Serna «A story is a river of words thrown up into the sky and fallls.» spoken by a ten year old Spanish girl. Your eyes are the maps of your journeys. * There goes a broken heart, a leaf flowing along the street. * Put aside your pain, bury it in memory for when needed again. * The sun is a sniper behind a dark cloud, a golden coin pressed against my forehead. * Widows wear black for their men who kept them in the shade when alive. * Another Poem to the Moon: Nobody sees you round anymore. * Absence is a harbour of gulls gone out to sea, a schoolyard of children full of silence.

GREGERÍAS a la manera de Ramón «Una historia es un río de palabras que se lanza al cielo y cae» dicho por una niña española de diez años Tus ojos son los mapas de tus viajes. * Ahí va un corazón roto, Una hoja que fluye por la calle. * Deja tu pena a un lado, entiérrala en la memoria para cuando la necesites de nuevo. * El sol es un francotirador tras una nube oscura, una moneda dorada apretada contra mi frente. * Las viudas se visten de negro por los hombres que las mantuvieron en la sombra cuando vivían. * Otro poema a la luna: a la redonda ya no se la ve. * La ausencia es un puerto de gaviotas que han partido hacia el mar, un patio de niños lleno de silencio.

THE BALCONY for Pamela O ´Malley de Crist. So many false starts. The out-of-step confusion Of days lost when I could not Unlock the panic, temper The rough beat in my veins. Then a different view. Another beginning from where I felt again the naked wrist of time In the sound of shutters closing, Learned what had to be done From the brick by brick growth of a building, untangled Before my eyes the spitfire Movements of swallows ¬ Their slippery language A word nest on my tongue. All this realised from The cool gift of the balcony. T o make with whatever I put my finger on.

EL BALCÓN para Pamela O´Malley de Crist Tantos comienzos falsos. La confusión de los días perdidos sin poder desbloquear el pánico, atenuar el áspero ritmo de mis venas. Entonces, una vista diferente. Otro inicio desde el que tomé de nuevo el pulso desnudo al tiempo en el sonido de unas contraventanas al cerrarse, aprendí lo que tenía que ser hecho desde el crecimiento ladrillo a ladrillo de un edificio, dilucidados ante mis ojos los repentinos movimientos de las golondrinas, su lenguaje escurridizo sobre mi lengua un nido de palabra. Realidad alcanzada con el don, hacer con todo cuanto mi dedo toca, precioso del balcón.

TREATY OF LIMERICK for Steve Keogh I t is win ter in Clare And the great rock empties Itself into the sea. I am of flood And silt on the ocean wave, Bright spray salmoning a cliff path. All that I am about me. Windblown inland, storied across Ground, where time long gone Still beats beside the lake, On hilltop cairn and gallery grave, Among the singing bronze, In every stone blessed by Patrick. All that I am begun round The bare marsh of Raven the Traveller: Viking, Gael, English, Norman, Each strand woven on my tongue: Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel, The city and its fields my song. Here in this cauldroned place With its back to the river, I am What life is: from a floating corpse To a couples´ kiss on the lemonade Lips of summer, a mid-day scream Of pigs at the slaughter, a gentle Strumming of guitar, churches, Banks, butcher shops, sickly Eyes and poor. All that I am Grown from here. City of poets, Painters, stone cutters´ messages In the walls, of blistering Railway tracks and girls blossoming Like lilac, of great plans buried In the bars. Where madness walks With sanity along the avenues And all is the beginning Of my vocabulary. City of no centre still warm to my Touch. Its pulse a beat in my head. The one prismatic language.

TRATADO DE LIMERICK para Steve Keogh Es invierno en Clare y la gran roca se vacía a sí misma en el mar. Yo soy de la marea y del limo sobre la ola, la ramita que brilla y salmonea entre rocas curso arriba. Cuanto soy está a mi alrededor. Esa historia que el viento sopló tierra adentro hace ya mucho y que bate aún en la orilla del lago, en el hito sobre la colina y en la tumba antigua, entre el bronce que canta, en cada piedra bendecida por Patrick. Cuanto soy empezó en torno al desnudo marjal de Raven el viajero: vikingo, gaélico, inglés, normando, cada hebra tejida a mi lengua: Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel. La ciudad, sus campos, mi canción. Aquí, en este lugar en forma de caldero que da la espalda al río, soy lo que la vida es: desde un cadáver flotante hasta un beso de parejas en los labios de limonada del verano, un chillido de cerdos en la matanza a mediodía, un rasgueo agradable de guitarra, iglesias, bancos, carnicerías, ojos enfermizos y pobres. Cuanto soy mana de aquí. Ciudad de poetas, de pintores, de mensajes de los canteros en los muros, de abrasadoras vías de tren y de muchachas que florecen como lilas, de grandes planes enterrados en los bares. Donde la locura camina junto a la cordura por las avenidas y todo es el comienzo de mi vocabulario. Ciudad sin centro alguno que me sea aún acogedor. Un ritmo, su pulso, en mi cabeza. El único, prismático lenguaje.

JOHN LIDDY. VIERNES 18 DE NOVIEMBRE, 19:30. THE BLACK CORNER. C/ SAN BERNARDO, 90 (ESQUINA CON MANUELA MALASAÑA), MADRID

Hola a todos:

Para celebrar el comienzo de curso contamos este mes con el poeta irlandés John Liddy. Esta vez cambiamos la ubicación del encuentro y nos reuniremos en en la cervecería Black Corner (C/ San Bernardo 90 esquina con C/ Manuela Malasaña):

http://www.panoramio.com/photo/50738931

Os dejamos un mapa de cómo llegar aquí: http://11870.com/pro/the-black-corner

John Liddy (1954) nació en Youghal (Irlanda), en el condado de Cork, pero creció en Limerick. Junto a Jim Burke fundó en 1975 la revista de poesía «The Stony Thursday Book», una las revistas literarias irlandesas más antiguas.

Con Miguel Ortega y Liam Liddy ha editado a numerosos poetas a través de plaquettes bilingües. Es organizador del festival de poesía anual The Well / El Manantial. Reside en Madrid desde hace más de 25 años trabajando como bibliotecario y profesor del Instituto Británico.

La poesía de John refleja los lugares en los que ha vivido y forjado su vida, las personas que ha conocido y le influyeron, y la complejidad de la vida diaria; además de ser un claro ejemplo del mestizaje cultural. En él se hace patente el incesante viaje de regreso a la patria; los jirones que le deja este empeño por la reconquista de su propia geografía interior. Ha publicado los libros de poesía: Boundaries (1974); The Angling Cot (1991) y Song of the Empty Cage (1997). Fundó y dirigió la revista The Stony Thursday Book.

Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a uniros a nosostros el próximo viernes 18.


A LOVER´S ADVICE

Go to where love is possible,
On stone or feathered bed,
To where fish-eyed girls will set
The seagull giddy in your head,
To streets of bad reputation
That feel like cosy boulexvards,
To where love is always a bare room
Open - but not easily read.


UN CONSEJO DE AMANTE

Ve adonde el amor sea posible,
sobre piedra o sobre lecho de plumas,
adonde chicas de ojos de pez pongan
una vertiginosa gaviota en tu cabeza,
a calles de mala reputación
que semejan acogedores bulevares ,
adonde el amor sea siempre un cuarto desnudo
abierto, mas no fácil de leer.



SCARECROW

I have heard the egg crack
In a wren´s nest. The wind snap
At the thistle tip of every sting.
Once there were two spiders

On a quilt of toasted leaves,
Each with its own blueprint
For its own invisible web.
One hunter I knew could kill

A fox before his gun dog sniffed
The scent. I have seen a river
Doll tug free from those stones
Born on river beds and challenge

The battering course of another
Journey. I have cheered the walk
And tumble of a foal in her
Mother´s blood, cursed those boots

That crushed the ripe stalks
Of my pride. I am a scarecrow
Nailed to old wood, eaten
By worms, paralysed by rust.

ESPANTAPÁJAROS

He oído resquebrajarse el huevo
en el nido del chochín. El golpe de viento
en la aguda púa del cardo.
He visto dos arañas

sobre una colcha de hojas secas,
cada una con su propio proyecto
para su propia tela invisible.
Conocí a un cazador capaz de dar

caza a un zorro antes de que su perro
le olfatease el rastro. He visto una muñeca
en el río liberarse de las piedras
del lecho a tirones y enfrentarse

a otro tramo del batiente
curso. He aplaudido
los primeros pasos, titubeantes,
de una potrilla, he maldecido esas botas

que pisotean los tallos en sazón
que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros
clavado a madera vieja, carcomido
por termitas, paralizado por la herrumbre.

Pueden leerse más poemas y consultar información adicional sobre John Liddy en:

http://docs.google.com/viewer?a=v&q=cache:bDNFdzqd3asJ:www.ucm.es/BUCM/revistas/fll/11399368/articulos/THEL0202110147A.PDF+john+liddy&hl=es&gl=es&pid=bl&srcid=ADGEESjMPKoZoVuYyrIt8xd_T4BZNqqUrNRs5U_F3z-zD9OeVak-LNkRyshCPJofs5cs-jrqZBqJ3qrn5lYIG9xA-uARezjl9lfxQkAwyDvM6MheQ0gbRwJszjCqm-13wV70sL-atqeH&sig=AHIEtbRq8G-_vIJbOlTKZOmR6HgvHOPFhg

http://www.babab.com/autogiro/no01/john_intro.htm

http://www.ediciones-encuentro.es/ibioculus/view.php?num=2&menu=46&smenu=50

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

CELIA CAMARERO EN ESMIRNA

Nuestro último encuentro del curso nos dejó una extensa lectura precedida de una interpretación de piano de Celia que nos anunciaba lo mejor.

La poesía de Camarero es rítmica, ambiciosa, continuamente reinventándose libro a libro, es una actitud nada autocomplaciente de la que nos hizo partícipe la autora salmantina.

Desde su premiado El círculo y la herida, pasando por su estremecedor Carne de nadie o su expléndio Pájaros, de próxima publicación, la autora nos hizo partícipes de una obra profunda, bien sustentada en el ir y venir del pensamiento de la tradición a la contemporaneidad, y de esta a la ambición indagatoria, como refleja su aludida obra Pájaros basada en los estudios y composiciones musicales que Olivier Messiaen dedicara al canto de las aves.

Os dejamos con algunos poemas de la autora y os invitamos a uniros a nosostros el próximo curso.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

Poemas de Celia Camarero


La cuestión no es el ser, sino la vida,
la búsqueda incesante, la ruptura
del corazón en mil
navajas, en mil lenguas
de afilada doblez.
La cuestión es que, poco a poco, el niño
que un día no lejano nos habitó, se ha ido
a conquistar un sórdido pasado
que le expida su título de adulto.
Pero nada, ni siquiera la mano
que acaricia su sexo tiernamente,
ni siquiera la curva presta al parto,
ni la voz que lo acoge, ni el magnífico
despertar de los campos a las marzas,
ni el dios al que no reza, o al que reza
cuando anhela no ser, sino otra cosa,
no vivir, sino otra vida,
no cargar para siempre
con la amenaza de su propio rostro
reflejado en el sable y en la vaina
de la contradicción. Nada, digo,
puede evitar su llanto.
La cuestión no es el ser, sino las lágrimas.



LOS ODRES DE LA MUERTE

Con ellos, el escándalo,
aun con todo, sujeto al titán del olvido.
Podrían ser montañas remolcadas
por hileras de sombra.
Podrán extinguir apellidos y fechas.
Los humos de venganza,
que arden como sahumerios de la marginación,
subsistirán
y el titán del olvido sellaría su antorcha.
Podrían ser torrentes
arrastrados al delta de lo irreconciliable.
Podrían las espadas, las esferas de fuego,
los anuncios de bomba, los modernos esclavos
redimirse y crear.
El titán del olvido urdiría marañas
al acecho de lienzos, de gubias, de estribillos
con aire de pasquín.
Los odres de la muerte nunca eligen a sus víctimas.
Tan sólo se derraman.

(de El círculo y la herida, 2009)

PARADOJAS

Hay rosas en la holgura de todas las heridas.
Hay nidos en el mismo jirón del desarraigo.
Hay amantes sin noche.
Hay noches sin luciérnagas por caminos oscuros.
Y hay pasos
tambaleantes, torpes, tan a pesar del viento
que, humillados, de bruces contra alguna verdad,
burlan todo pronóstico.
Saben que la alegría cabalga sobre el llanto
que dejamos atrás.

(de El círculo y la herida, 2009)

DESENGAÑO

De qué hablar. Estás lejos
de toda poesía
de la verdad sencilla de las cosas
ofrecidas al sol cuando acontece el cielo
como nuevo imposible del pan y la materia.
Me quedo más conforme
si enredo mi lengua en las entrañas de hielo.
Regreso de tus brazos.
Niungún vestigio queda de tu prosa,
que es tiempo del oriente
y le han nacido alas al futuro
sin ti.

(de El círculo y la herida, 2009)

Le courlis cendré; Numenius arquata
EL ZARAPITO REAL

En bandada,
coro y curva,
forzando un horizonte
finalmente redondo, henchido, múltiple
regresa a la marisma
donde el limo de origen
que desconoce toda evolución
comba la hipérbole de su largo pico.
Conoció el madrigal volátil del alisio,
el legendario agudo de la mendaz sirena.
Conoció los fangales, la indefensión limícola,
la audible seducción, la magnitud del mar.
Regresa errático: la reminiscencia
es retorno sin rumbo, condición
del tiempo desolado.
El estuario aguarda
donde el amor se trata con la muerte,
polifónico flujo
de un estigma
irresuelto.

(de Pájaros, en prensa)

CELIA CAMARERO. VIERNES 10 DE JUNIO, 19:40. CAFÉ LIBERTAD 8. C/ LIBERTAD, 8, MADRID

Hola a todos:

Para celebrar el final de curso contamos este mes con la poeta Celia Camarero, que, como ya sucedió el mes pasado, es músico profesional. Por esta razón, una vez más, celebraremos el encuentro en el Café Libertad 8.

Celia vive y trabaja en Salamanca, desde donde hace unos cuantos años no ha dejado de escribir y publicar de forma intensa y extensa, compaginando su labor literaria con su dedicación profesional al piano. A esta labor debemos excelentes libros de poemas como El círculo y la herida; o delicatessen como el interesantísimo poemario, Pájaros, de próxima aparición: un hermoso homenaje a Olivier Messiaen, tanto en su inspiración como en su técnica compositiva.

La hora del encuentro son las 19:40 para terminar sobre las 20:45 (aprox.) En cualquier caso, aquí queremos hacer notar un dato, que se podría entender como un contratiempo, pero que para nosotros no es sino un motivo de celebración adicional y una coincidencia tan feliz como inevitable, tal y como se han dado las circunstancias. Porque de 19:00 a 21:00 Juan Meseguer (cofundador de esta tertulia) estará firmando ejemplares de su nuevo libro de poemas, Un secreto temblor, publicado por Pre-Textos (http://www.pre-textos.com/prensa/?p=445), cuya caseta es la 338. Por eso, para todos los que tengáis intención de ir a la feria y llegar a Esmirna, os aconsejamos que hagáis como la mayoría de nosotros. Ir a las siete a por el libro/firma para bajar caminando hasta el café Libertad, ya que esta caseta está al lado de las entradas de Puerta de Madrid y Puerta O’Donnell.

Os dejamos una breve nota biográfica de la autora:

Mª Celia Camarero Julián nace en Burgos en 1962. Es Licenciada en Filosofía, Profesora Superior de Piano y Diplomada en Magisterio en la especialidad de Lengua y Literatura españolas. Su profesión (profesora y concertista de su instrumento) la ejerce fundamentalmente en el Conservatorio Profesional de Música de Salamanca, ciudad a la que llegó, tras obtener su plaza por oposición, en 1990. En la actualidad investiga para su tesis doctoral en Filosofía dirigida por el Dr. D. Antonio Notario Ruiz, del área de Estética de la Facultad de Filosofía de la Universidad de Salamanca.

Como poeta, en 2009 recibe el XV Premio Internacional “Gerardo Diego” de poesía para noveles por su obra El círculo y la herida, publicado por la Diputación de Soria. También en 2009 le es concedido el Premio “Flor del Almendro” del Ayuntamiento de La Fregeneda (Salamanca) por su trabajo La sombra inexistente: homenajes con el almendro como paisaje al fondo. Es autora de varios poemarios inéditos: La entraña del mito; Pájaros; Carne de nadie y Seguir viviendo. Ha publicado poemas en diversas antologías y revistas: “La luminosa voz de la poesía”, antología de poetas ligados a Salamanca compilada por el poeta y profesor de Literatura Luis García-Camino Burgos (Salamanca 2004); “Todo y nada”, en homenaje a José Hierro (Cuadernos del Episcopio, Ávila 2005); “Albor”, (Valladolid, 2006); “Álamo” (Salamanca, 2008); “El cielo de Salamanca” (Fundación Municipal de Cultura, 2008); “Papeles del Martes”, (Salamanca, 2005-2010) Viernes del Sarmiento (Valladolid 2009-2011), etc.

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

MIGUEL FERRANDO EN ESMIRNA

Hola a todos:

Durante este encuentro, Miguel nos hablo de su obra en prensa, Iliria, un hermoso libro de poemas de alrededor de tres mil versos que pronto encontraremos en las librerías.

La poesía de Miguel es visionaria, romántica , torrencial, arrebatada y culta. Tan imaginativa como sabia en su propensión a entablar poético diálogo con las entretelas del ser. Una obra, en suma, que vale la pena conocer, y que agradecemos enormemente que compartiera con nosotros.

Os dejamos algunos poeamas del autor que esperamos disfrutéis.

A diferencia de otros años, este curso sí celebraremos Esmirna en junio, para compensar la irregularidad en las convocatorias que por diversos motivos hemos acusado este invierno.

Os esperamos entonces.

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

Poemas de Miguel Ferrando

XXXII

PALABRAS FUTURAS

Yo soy un primitivo
que recorre los pueblos y se asombra.
Afilo mi lasca de sílex, como una pluma,
y me creo escribir proverbios en el suelo,
pero sólo soy un primitivo
que se asusta, le gruñe a las estrellas,
y se acerca a lameros los pies,
como escribiendo los versos sagrados del camino.

Escuchad.

Escuchad mis palabras futuras.
Cuando deje de gruñir.

Escuchad.

Escuchad como si conocieseis
el lenguaje de los hombres,
como si no fuésemos todos unas hordas primitivas
que se agrupan alrededor del fuego.

LX

YA LO HE VISTO

Ya lo he visto.
Con el ojo desbordado, el manantial de mi mirada,
surte, nutre, humedece, ensaliva las visiones.
Ya lo he visto, y derramo lo que vi, nueces,
se me caen, nueces cerradas, silvestres, amargas
y profundas, delatan mis saltos, mi laberinto.
Recoged los frutos por los riscos secos,
que los coman los niños
hay un minúsculo minotauro en cada nuez.
Yo espero con las piernas colgando
por el acantilado, yo, de vértigos y de suicidios,
con las piernas colgando, porque lo vi,
una mirada y supe que lo había visto.

Soy ya del regreso. Antes que las cáscaras
que rodando no llegan a las olas. Antes penetrar
por un agujero de este acantilado muro,
dentro de mil años me encontrará la mar,
como la larva que nunca eclosionó, futuro cándido,
muerte de musgo.

Desesperanzas sin nacer, Hipólito os recuerda.
Cerca de mí germinan como sauces
los pensamientos, se enrojecen las caras
con mi rubor manantial. Me descuelgo al vacío
y me vuelvo a aupar a su orilla.
Cada nuez tiene en su interior un Ícaro sin alas
o un insecto volador.
Cerca de mí los salmos del crepúsculo,
yo también correría a escucharme, si dejase de saltar,
de desbordarme, de lamer las rocas.
Abandonar mi destino de larva,
dejar de regresar, no ser el que vio
lo que ya había visto.

Abandonar. ¿Abandona el pensamiento
que decide ser sauce?
Cada nuez tiene una cáscara y una sabrosa semilla
con forma de cerebro. Cada niño tiene en su cuna un laúd
para suspirar los suspiros de su madre,
y una lira
para bajar a los infiernos.

LXVIII

LLUVIA, LLUVIA

La lluvia, entre la fachada y yo,
desde aquí, abajo, el desagüe que traga,
una garganta muda, cúpula que revive,
pátina de cobre, la ciudad asciende,
un vendaval que aúna, un pelo de mujer que seca,
limpia, ahoga, el diluvio interior, una suela
encharcada, un corazón que cae,
el cuerpo que baja con las gotas, la respuesta más franca
es la del jíbaro, aguacero jíbaro
no me mojes la frente, compimiento de euforia,
se deshace la fiesta, la soledad tiene excusa,
los amantes jíbaros se protegen
los cráneos, la garganta de luz, la saliva
es de humo, guerreros encogidos,
hermandad es atlánticas, gime, sacia, socava,
el refugio más franco es la desnudez,
desertar de la lluvia es ya desertar, empaparte de gotas
que se anulan entre sí, que te disolverían,
como se disuelve el Apocalipsis cotidiano
del regreso.

Como bruñe los arrozales, con el metal metafísico,
abajo el fermento, arriba Dios,
el espejo del agua refleja un volcán invertido,
una ciudad cayendo, volando, repoblando
los arrozales, las anguilas y el perro cadáver,
no hay dolor tan franco como el del niño
o el egoísta, lejanía alba de araucarias y tracas,
abajo un Dios, arriba la tormenta.
Volverán las gotas a inscribirse en su nube.
Volverá el poeta a celebrar la metáfora.
No hay entrega tan franca
como la del sagrado puerco.
Las hordas, las naciones jíbaras dominarán la tierra,
alboradas, se recogen, tempestades, urbes,
una Biblia de comas y paréntesis.
La lluvia entre la fachada y yo,
el desagüe me traga, una garganta muda,
desciende la ciudad y yo me siento desnudo,
un pelo de mujer, ahogo, el diluvio interior, limpia,
el corazón que sube, arriba Dios, abajo las anguilas,
la respuesta más franca es la del jíbaro.