CARMEN PALLARÉS. JUEVES 26 DE ABRIL, 17:00 h., BIBLIOTECA MARÍA ZAMBRANO, CIUDAD UNIVERSITARIA DE MADRID, II SEMANA COMPLUTENSE DE LAS LETRAS

Este mes, para no perder la pulsión itinerante que nos embarga en los últimos tiempos, nos desplazamos a la Semana Complutense de la Literatura. Un encuentro literario, que celebra este año su segunda edición, organizado por la Universidad Complutense de Madrid en torno al Día del Libro. Como dicen sus organizadores, se trata de una iniciativa que nació con la idea de "crear un espacio común literario en la Universidad Complutense de Madrid, un espacio que impulsara la creación y al tiempo permitiera su difusión, aprovechando el potencial de un espacio cultural único como es la Universidad, donde se dan cita, a un tiempo y en un espacio, artistas y escritores consagrados con aquellos que están comenzando con sus primeras obras, al margen de edades, tendencias, escuelas o grupos".

En esta ocasión, contamos con nosotros con la poeta Carmen Pallarés, buena conocida del panorama poético español gracias, entre otras cosas, a su participación en la antologías Las diosas blancas y Ellas tienen la palabra, que Hiperión publicó en 1985 y 1998, respectivamente. En estas antología encontramos poemas que son ya un lugar común para cualquier buen lector del género que frecuente la poesía de la época como "Cinecità", "Nos apalabra el aire" o "Marco". En ellos distinguimos, entre otras cosas, ese tacto delicado y trascendente de la mirada de la autora madrileña que ha acompañado su escritura, en un itinerario que lograba algunos de sus hitos en el poemario Abba, tras una trayectoria que se inicia con Del lado de la ausencia y a la que le suceden poemarios como La llave de grafito, Caravanserai, Luces de travesía, o, más recientemente, Esgrima, entre otros.

El encuentro tendrá lugar en la Biblioteca María Zambrano, situada en la C/ Profesor Aranguren, s/n, en la Ciudad Universitaria, entre las 17:00 y las 18:30 h.

Os dejamos una breve nota biográfica y un enlace a poemas de la autora:

Carmen Pallarés (Madrid, 1949) es poeta, pintora y periodista especializada en información cultural y crítica de arte.

Como poeta, publicó en 1979 su primer poemario, Del lado de la ausencia, que fue seguido por Molino de agua, La llave de grafito, Caravanserai, Luces de travesía, Abba, Antología 1979-1986, Esgrima y Cardiá, editados por Aeda, Rialp, Puerta del Mar, Ediciones Libertarias, Libertarias Prodhufi y Trea. Ha obtenido los premios José Paz, Villafranca, Accésit de Adonais y Esquío. Figura en antologías como Antología de la Poesía Europea, Ellas tienen la palabra, Las diosas blancas, Segunda Antología del Resurgimiento y Poetas en Blanco y Negro. Se encuentran en proceso de edición sus poemarios Partitura adelante y Camino de mi palacio.

En la faceta artísitica, tras asistir como alumna por libre al Aula de Dibujo del Círculo de Bellas Artes de Madrid y al Taller-estudio Kroom, de Cerámica, escultura y muralismo, emprendió la actividad expositora en 1979, y desde esa fecha ha expuesto individual y colectivamente en espacios y salas de Atenas, Finlandia, Dinamarca, Francia y Alemania, y en galerías españolas como Sargadelos, Ad hoc, Ra del Rey, Dionis Bennassar, Fauna´s, Citania, Trinta, La Pequeña Galería y Begoña Malone.

Ha trabajado en los diarios YA, El Correo Gallego y ABC, y en las revistas Sábado Gráfico, El Libro Español, Insula, Reseña y Ballesol; y ha sido colaboradora de diversos programas culturales de Radio Nacional, guionista de TVE (La cometa blanca) y de la Sección de Imagen de la Agencia EFE.

Ha ejercido la crítica de arte en publicaciones especializadas como Guadalimar y Arteguía, y publicado semanalmente sus artículos en ABC Cultural, a lo largo de trece años. Asimismo, es autora de las monografías Rando, Paisajes de pintura y ¡Más luz!, publicadas por las editoriales Síntesis y Trea.
　
Poemas de Carmen Pallarés: http://www.poemas911.com/poemas-carmen-pallares-obras-poeticas/

ENLACES A LA II SEMANA COMPLUTENSE DE LAS LETRAS:

Inicio: http://www.ucm.es/BUCM/semanaletras2/
Encuentro con Carmen Pallarés: http://www.ucm.es/BUCM/semanaletras2/50336.php?id=48
Cómo llegar a la Biblioteca María Zambrano: http://www.ucm.es/pags.php?tp=Cl%EDnicas%20y%20Hospitales&a=centros&d=entidad-2693.php

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

DAVIDE RONDONI EN ESMIRNA

Hola amigos:

El encuentro con Davide Rondoni se desarrolló alrededor de su libro publicado en Venezuela El bar del tiempo y otros poemas. Como se dice en su introducción: «Davide Rondoni convive en la ciudad, entre realismo y lirismo, con el espacio íntimo de la palabra directa. El crítico Alessandro Moscè señala que el poeta domina una experiencia de la cultura occidental donde la necesidad del alma es el movimiento que lo hace un visionario del mundo en un continuo viaje, "y es el sentido de la ida que se funde con el timbre de gran parte de la poesía escrita en el viaje o en el recuerdo y en la imaginación del viaje". Es así como el viajar, tanto en el tiempo como en el espacio, se convierte en la acción fundamental que traza el inicio y el desarrollo de los elementos que juegan entre la musicalidad y los senderos de sus versos».

Sobre sí mismo, Davide explica en una bella carta que dirige al lector desde su Web, tras comentar las claves de su gestación como poeta:

«En todos estos años: los escritos de amor de Leopardi, entre Agustín, Lucrecio y la oración a la “querida belleza…”, los trabajos sobre Péguy, el poeta del evento, del anti-sistema; sobre T.S. Eliot, Michelstaedter, Pascoli, Pasolini. La puesta en marcha del Centro de Poesía Contemporánea de la Universidad de Bolonia (hace ya un buen puñado de años –casi 15–), una antología junto a Franco Loy sobre la poesía italiana reciente, bastante arriesgada por cuanto ha pretendió valorar la numerosa y buena poesía italiana tan desconocida desde las sedes críticas institucionales, guiadas de manera empobrecida por la repetición perezosa de pre-conceptos… Además, los recitales, los happenings, las grandes lecturas de poesía en las centrales eléctricas recorriendo Italia. Tantos libros recibidos, comprados, leídos, escritos, las cartas y más cartas. Las discusiones con Gibellini, Galaverni, Piccini, Mussapi, Loi, Doninelli, Bigongiari, con Valentino, con Francesca, con Stefano. Un buen puñado de nombres como un viento, un aire, un dictar adentro», acabando, así, un texto que dedicaba en su mayoría a hablar de sus referencias literarias y humanas, de los escritores que le acompañaron, de su concepción del hombre y de la poesía, y de su estar en el mundo desde la respiración que le proporciona su vocación poética, asuntos de los que nos dio cumplida cuenta en este memorable encuentro.

A continuación reproduccimos algunos poemas de DR:

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

Poemas de Davide Rondoni, de Apocalipsis, amor y otros poemas (Apocalisse, amore ed altri poesie).

Grazie a te essere come l´ albero solitario sulla linea della collina che aperto fa vedere come gli viene alle spalle il grido del cielo Con te, amore mio, sento finalmente il canto che mi fara morire.

Gracias a ti ser como el árbol solitario sobre la línea de la colina que abierto deja ver cómo le llega a los hombros el grito del cielo Contigo, amor mío, siento finalmente el canto que me hará morir.

Trad. de Erika Reginato Muñoz

*

L´ amore all´ inizio e alla fine non e un sentimento ma nel tuo arrivo la furia immobile, l´occhio dei cicloni, la visione dello sguardo fossile spaccato sotto l´ambra e un giudizio universale ad ogni passo É la salita delle stelle, illoro strano disporsi sul tuo viso e sul viso del tempo 1 sentimenti cambiano, non la lotta tra la vita che cerca la vita e la vita che cerca la morte Amore, tienimi forte, lo senti? urla nelle strade d´Italia e di quel che l´Italia sta diventando tra le luci del sangue e maleducati camerieri qualcosa che non sa il tuo nome, e come un assassino né occhi né ieri toccandoli sfiorisce tutti tutti i nomi del giomo Ma tu amore all´inizio e alla fine richiama il vento non lasciare deserte di te queste piazze e le maní sulle culle, le auto in colonna contro il sole e le poesie e le donne, queste pazze.

El amor al inicio y al final no es un sentimiento sino en tu llegada la furia inmóvil, los ojos de los ciclones, la visión de la mirada fósil agrietada bajo el ámbar y un juicio universal a cada paso Esla salida de las estrellas su extraña disposición sobre tu rostro y sobre el rostro del tiempo los sentimientos cambian, no la lucha de la vida que busca la vida y la vida que busca a la muerte Amor, tómame fuerte, ¿lo sientes? grita en las calles de Italia y en aquello en lo que Italia se está convirtiendo entre las luces de la sangre y de los maleducados mesoneros algo que no sabe tu nombre, y como un asesino sin ojos ni ayer tocándolos marchita todos todos los nombres del día Pero tú amor al inicio y al final vuelve a llamar al viento no dejes estas plazas desiertas de ti y las manos sobre las cunas, los autos en columna contra el sol y las poesías y las mujeres, esas alocadas.

Trad. de Erika Reginato Muñoz

*

«A E» Caracas, cielo grande a mani aperte che virano sul tuo volto per protegerlo e sul tetto del taxi rovinoso, fermo troppo tempo ad aspettare non c´e niente da fare ripetono sotto il viaggio delle nubi tropicali, gli uomini saranno sempre gentili e mostruosi, amanti egoisti e cosi belle e poi tristi le donne nelle ombre dei bar e degli anni? E saranno sempre cosi antichi e indifesi i bambini? Oh le salvezze dell´ anima non modificheranno di molto la vita a Caracas... Saranno quando saranno e se in queste vie trafficate saranno un´ occhiata di fiamma coda di pavone, un passo di tigre, di vento che scende sui capelli senza finire qui, e sì, un sorriso aquel che sorriso riceve mai.

«PARA E» Caracas, cielo grande con manos abiertas que viran sobre tu rostro para protegerlo y sobre el techo del taxi deteriorado, detenido demasiado tiempo en la espera no hay nada que hacer, repiten, bajo el viaje de las nubes tropicales, ¿los hombres serán siempre gentiles y monstruosos, amantes egoístas y tan bellas y tristes las mujeres en las sombras de los bares y de los años? ¿Y serán siempre tan antiguos e indefensos los niños? Oh, las salvaciones del alma no modificarán mucho la vida en Caracas... Serán cuando serán y si en estas calles transitadas serán una ojeada de flama cola de pavo real, un paso de tigre, de viento que desciende sobre los cabellos sin terminar aquí, y sí, una sonrisa para aquel que una sonrisa no recibe jamás.

Trad. de Erika Reginato Muñoz

*

DAVIDE RONDONI. SÁBADO 24 DE MARZO, 16:00 h. SALA DE ENCUENTROS, ENCUENTRO MADRID, PABELLÓN DE CONVENCIONES, RECINTO FERIAL DE LA CASA DE CAMPO

Hola amigos:

Como os anunciamos el mes pasado, en marzo tendremos ocasión de encontrarnos con Davide Rondoni, autor italiano de dilatada trayectoria y gran proyección internacional, que viene a Madrid a celebrar una lectura de Leopardi, circunstancia que nos permite además contar con él en Esmirna.

Tal y como ha venido sucediendo por estas fechas desde hace tres años, llevaremos a cabo la tertulia en el Encuentro Madrid, situado en el Pabellón de Convenciones del Recinto Ferial de la Casa de Campo. Esto nos obliga a celebrar Esmirna el sábado 24 de marzo desde las 16:00 hasta las 17:15 h.

Os dejamos una breve nota biográfica y algunos enlaces del autor:

Davide Rondoni, nació en Forli (Italia) en 1964. Está considerado una de las voces importantes de la actual poesía italiana. Licenciado en literatura italiana por la universidad de Bolonia, donde fundó y continúa dirigiendo el Centro de Poesía Contemporánea, en 1988 dio origen a la revista clanDestino, que también dirige en la actualidad. Es, además, el director artístico del festival Dante 09. Ha recibido numerosos premios literarios y su poesía ha sido traducida al árabe, francés, inglés, al español y al ruso. También ha escrito narrativa, ensayo y teatro, y traducido a diversos poetas franceses del XIX y el XX, entre los que destacan Rimbaud, Baudelaire y Péguy. También ha traducido a T.S. Eliot y Emili Dickinson. Colaborador habitual en prensa, ha organizado y participado en numerosos eventos culturales, también para televisión (TV Sat 2000), donde actualmente conduce un espacio de poesía y cultura.

Sus obras de poesía, narrativa, ensayo y teatro pueden consultarse en:

http://www.daviderondoni.altervista.org/public2/index.php?option=com_content&view=article&id=27&Itemid=29

Poemas suyos traducidos al español se pueden leer en:

http://www.daviderondoni.altervista.org/public2/index.php?option=com_content&view=category&id=22:spagnolo&Itemid=34&layout=default

Podéis ampliar toda esta información en la página Web:

http://www.daviderondoni.altervista.org

Pero aquí no se acaba la cosa. A propósito de la información que damos arriba, cabe añadir que el mismo Rondoni interpretará y comentará la lectura del "CANTO NOCTURNO DE UN PASTOR ERRANTE DE ASIA" de Leopardi en el Encuentro Madrid a las 21:30 h. en el Teatro Auditorio (al lado del Pabellón) , ya al margen del contexto de Esmirna.

Por la belleza y capacidad de la poesía de Leopardi para redescubrir nuestra naturaleza y sus disyuntivas, por la pasión con que Davide lo lee y explica, y por las excelentes interpretaciones musciales que acompañarán la lectura, os recomendamos vivamente este acto.

ENLACES AL ENCUENTRO MADRID 2012:

Sobre el lema “Las fuerzas que cambian la historia son las misas que cambian el corazón del hombre”:

http://www.encuentromadrid.com/lema.html

Cómo llegar: http://www.encuentromadrid.com/llegar.html

Un abrazo.

Equipo Esmirna.

JOSÉ LUIS REINA PALAZÓN EN ESMIRNA

El pasado viernes 24 de febrero contamos con la presencia de José Luis Reina Palazón, de cuya presentación se encargó Miguel Ferrando. A continuación adjuntamos los apuntes de esta intervención.

Por Miguel Ferrando

"Mi primer contacto con la obra de José Luis llegó, como llegaría a una gran cantidad de lectores españoles de poesía, leyendo su brillante, paradigmática, traducción de las obras completas de Celan.

Me gusta entender la poesía como diálogo entre poeta y escritor, pero en este caso la sensación de diálogo se me amplió a tres bandas; la voz patriarcal del poeta rumano con sus silencios, sus fogonazos, al lado la voz amiga de José Luis, pausada, sutil, inteligente, trasladando cada emoción exacta, abriendo los significados, ofreciendo interpretaciones…Más allá los ojos atónitos del lector rebuscando en cada palabra, exigiéndoselo todo a esa enorme poesía, encontrando esas cosas que sólo se encuentran en las grandes momentos poéticos.

Reina Palazón tenía que ser un poeta, un fantástico poeta, Exotarium, Cuerpo Inseguro, lo confirma; es la obra de un poeta directo, sutil, cuidadoso, con brillante uso del lenguaje.

Cuerpo Inseguro es una colección larga de 45 poemas, poemas de estructuras muy variadas: los hay estróficos, los hay escuetos, desprovistos, casi epigramáticos, otros de versos largos, ritmados, descriptivos. La colección está alumbrada con citas variadísimas, no sólo recorrida por los autores que asociamos con la obra de Reina Palazón: Rilke, Mörike, Günter Kunert, sino también con una inesperada serie de poetas americanos: C. Williams Carlos, T.S:Elliot, con un gran número de nuestros poetas del 27: Cernuda, Aleixandre, Lorca, Dámaso Alonso y hasta Quevedo, Juan Ramón, Rosalía de Castro o Pessoa…; hay una cita cinematográfica de Von Stroheim, de una escena de una película casi desconocida; hay alusiones a pinturas de Edward Hopper o Max Bekmann; y el recuerdo, o recreación de lugares como el desconcertante Parque de Bomarzo o la inabarcable tragedia del campo de concentración de Dachau.

Pero no es atinado considerar que Cuerpo Inseguro es poesía de poetas, poesía literaria, la obra de Reina Palazón está muy seriamente anclada en una poética personal con elementos, en mi opinión, excepcionales, en el panorama contemporáneo, las referencias, las llamadas a estos otros poetas más o menos cercanos, más o menos universales, funcionan como ventanas abiertas que iluminan y nutren su pensamiento lírico.

La palabra, en Reina Palazón, tiene un valor, una consistencia casi marmórea, tanto por lo cuidado y la precisión con que el poeta la utiliza en cada verso como por el peso de cada una. Hay palabras capaces de marcar, de decidir todo el poema, y la frecuente utilización de idiomas extranjeros, inglés, alemán, portugués, italiano ayuda a escuchar resonancias nuevas, sutiles. Por otra parte la palabra, el lenguaje, es uno de los elementos esenciales en la poética de Reina Palazón. La palabra que nombra, la palabra autosuficiente, necesaria, germinadora. En "Dachau", su último poema:

¿La nada es Dios ? ¿ Es Dios un Nombre ?
Es un nombre la nada. Y nos recubre de pavor.

Nadie habita la aurora
sin su
nombre.

O en el poema "Sprach Traum":

las palabras
que por ser
aparecen.

Yo hay que poner en relación con la palabra y la cosa, con la del nombre y el ser, la dialéctica entro lo corporal y el alma, el ser profundo, dicotomía que recorre el poemario Cuerpo Inseguro con planteamientos y soluciones personales e inesperadas:

O corpo é a sombra das vestes
que encobrem teu ser profundo. Pessoa (Iniciacao)
Solo estás en este mundo
que no es de sombras celestes.


Y la Melancolía-olvido,
(reivindicación de sentimiento) J.Ramón
La muerte, Hay una sed de encanto que apasiona el
olvido…
… en ella has
de vivir lo que canta la muerte
Para ver que
todo se ha ido (Recuerdo de Federico)
Todo permanece
La luz, el amor o el dolor…, la soledad,
el tedio
el tiempo , el mal….
Somos el liquen de las
horas,
el aliento del musgo,

La sorpresa, en la poesía de José Luis Reina Palazón es la de encontrarte con un poeta que se lanza (de cabeza) a los asuntos de la poesía grande, la de los grandes poetas, sobre todo de los grandes poetas del siglo veinte. Cada verso es casi una declaración de principios poéticos, y cada declaración se produce en el contexto de una poesía de estructura cuidada y flexible, imaginativa, sabia, abierta a los juegos del recuerdo y de la palabra.

Una sorpresa rara y muy feliz en el panorama presente de nuestra poesía".

Hasta el 24 de marzo, donde volvemos a la carga con la poesía extranjera. Nos vamos a Italia...

Arrivederci.

Equipo Esmirna.

Poemas de José Luis Reina Palazón

Del libro de poeamas EXOTARIUM II : CUERPO INSEGURO

...y no sabes mentir -cuerpo
inseguro-
qué
torpe arquitectura
nos
diluye y extraña
el
corazón sin miedo...
Exotarium I: La soledad del día


I

CUERPO INSEGURO

ÁBACO DE NIEVE

Zarpa
el tiempo
en tu corazón.

Brota la nieve.

La corola
de briznas
partidas
que renacen
-singladas-
en tu sinrazón.

Fría
llega hasta ti
la sal
del
tiempo.

Nadie rompe
la red
del viejo
cuerpo
ni olvida
la balanza
de su
fe.

Nadie habita la aurora
sin su
nombre.

Alegre
flamea
la soledad
al filo
de su viento.

Ahora
cuenta
sin fin
el ábaco
de nieve.



FINAL

O corpo é a sombra das vestes
que encobrem teu ser profundo. Pessoa ( Iniciacao )
Solo estás en este mundo
que no es de sombras celestes.

Tu cuerpo es luz de la muerte
que va vestida de sueño
para ganarte el empeño
de ser tu soñada suerte.

Tu caminar no es camino,
tu paso la nada huella,
lo que crees tu sombra bella
es sombra de tu destino.

Entre otras sombras caminas,
entretejida penumbra,
que el tiempo de tiempo alumbra
en soledades vecinas.

Tránsito es su pobre llama,
sólo en tránsito despierta.
¿ Su ilusión ? - La sed incierta
desmentida en lo que ama.

Y ama la luz entregada
a huir de su propio día,
soñando melancolía
de sombra, muerte, de nada.

DACHAU

Ich habe es gesehen.
La nada reclamando un pasado siniestro.
La nada que habla aún
en las entrañas de nosotros,
la nada que nos cubre de inclemencia,
la nada triste, más que triste, asesina
de toda nuestra vida que surja desde entonces.
Está muerta. Estamos muertos.
Y no hay pasión o soledad,
hay sólo un nombre : Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek ...
Y ese aliento se extraña, se repite, se deshace,
en nuestros ojos que de angustia no saben,
en nuestro oído que el horror no conoce,
en las palabras muertas que no son ni en el sueño,
en nuestro corazón que no responde,
que no responde
ni a la memoria breve,
ni a la impiedad,
ni al estupor,
ni a la demencia,
ni a la propia miseria,
ni siquiera al olvido,
el corazón no siente. El alma está
huera.
Y nuestra vida tampoco es nuestra vida.
Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek...
Nadie responde en los campos de Dios.
¿ La nada es Dios ? ¿ Es Dios un Nombre ?
Es un nombre la nada. Y nos recubre de pavor
y nos impide todo ayer, nos desconoce. Queda
sólo el vacío, de iniquidad, de perversión, un crimen
que es todos los crímenes. Humo sobre el ayer,
cuerpo que ayer fue humano, dolor que fuera entonces...
gas, gas, eso somos. Y ya no hay más palabras.
El hombre ha muerto en su propia humanidad.
Dios fue en el hombre. Ahora está en la Nada.
Y nadie la reclama. Auschwitz, Dachau, Treblinka, Maidanek...
Eso
somos.

JOSÉ LUIS REINA PALAZÓN. VIERNES 24 DE FEBRERO, 19:30. CAFÉ “LA FLAUTA MÁGICA”. C/ ALCÁNTARA, 49. MADRID

Queridos amigos:

Este mes tenemos de invitado en la tertulia Esmirna a José Luis Reina Palazón. Además de leer poemas suyos, nos hablará sobre las relaciones entre poesía y traducción.

El encuentro será el viernes 24 de febrero, en el Café “La Flauta Mágica” (c/ Alcántara 49, Madrid). Comenzará a las 19:30 y terminará a las 21:30 horas.

http://www.cafelaflautamagica.com/news.php

Nota biográfica de José Luis Reina Palazón:

Nacido en La Puebla de Cazalla, Sevilla, estudió Filología Clásica y Lenguas Modernas en Sevilla, Madrid, Salamanca, Ginebra, Frankfurt y Moscú. Ha sido profesor en la Fachhochshule de Frankfurt y ha traducido del alemán, holandés, francés, italiano, ruso, inglés y portugués a autores como Georg Trakl, Paul Celan, Gottfried Benn, Sara Kirsch, Else Lasker Schüler, H. M. Enzensberger, Hannie Roweler, A. Van Wilderode, Vasalis, Paolo Ruffilli, Ajmátova, Pasternak, Marina Tsvietáieva, Mikel Hambuerguer, Anne Sexton, Fiama Pais Brandao, Pessoa, etc.

Ha recibido diez premios de traducción, dos nacionales, 2000 y 2007, y ocho internacionales; y dos premios de poesía de los festivales de Oradea y Struga. Ha participado en más de treinta festivales internacionales; este año irá a los de México, Cuba, Punta del Este, Lima y Medellín. Ha dado conferencias sobre poesía y traducción en diversas universidades extranjeras: San Marcos, La Mata, UNAM, Urbino, Florencia...

Enlace a algunos poemas: http://www.poesi.as/pcjosrei.htm

Noticia sobre el Premio Nacional de Traducción 2007 en elmundo.es: http://www.elmundo.es/elmundo/2007/11/06/cultura/1194355812.html

Un abrazo,

Equipo Esmirna

FELIZ NAVIDAD

Queridos amigos:

Un año más aprovechamos estos días para emplazaros a nuestros próximos encuentros que reanudaremos en enero.

Hasta entonces, nos gustaría desearos que paséis unas estupendas Navidades y fin de año. Para ello, no se nos ocurre nada mejor que este texto extractado de Bariona, ou le Fils du tonnerre (Barioná, el hijo del trueno) que Jean-Paul Sartre escribió durante su internamiento en un campo de prisioneros alemán para interpretar con sus compañeros de barracón en la Navidad de 1940. El texto pertenece a la edición ampliada y revisada de marzo de 2006 de Voz de Papel, que incluye la obra traducida al español (págs. 162-163).

«He aquí a la Virgen, y aquí José, y aquí el niño Jesús. El artista ha puesto todo su amor en este dibujo, pero es posible que lo encontréis un poco ingenuo. Mirad, los personajes tienen espléndidas vestiduras, pero están completamente rígidos: se diría que son marionetas. Seguro que no estaban así. Si estuvieseis ciegos como yo... Pero, da igual: no tenéis más que cerrar los ojos para oírme y yo os diré cómo los veo dentro de mí.

La Virgen está pálida y mira al niño. Lo que habría que pintar en su cara sería un gesto de asombro lleno de ansiedad que no ha aparecido más que una vez en un rostro humano. Y es que Cristo es su hijo, carne de su carne y fruto de sus entrañas. Durante nueve meses lo ha llevado en su seno, y ella le dará el pecho y su leche se convertirá en la sangre de Dios. De vez en cuando la tentación es tan fuerte que se olvida de que Él es Dios. Le estrecha entre sus brazos y le dice: "¡Mi pequeño!". Pero en otros momentos, se queda sin habla y piensa: Dios está ahí. Y le atenaza un temor reverencial ante este Dios mudo, ante este niño que infunde respeto. Porque todas las madres se han visto así alguna vez, colocadas ante ese fragmento rebelde de su carne que es su hijo, y se sienten como exiliadas ante esa vida nueva que han hecho con su vida, pero en la que habitan pensamientos ajenos. Mas ningún niño ha sido arrancado tan cruel y rápidamente de su madre como éste, pues Él es Dios y sobrepasa por todas partes lo que ella pueda imaginar».

Jean-Paul Sartre, Barioná, el hijo del trueno, trad. de José Ángel Aguejas, Voz de Papel, 2006.

Un abrazo.

Equipo Esmirna

JOHN LIDDY EN ESMIRNA

En nuestro primer encuentro del nuevo curso pudimos disfrutar la poesía de John Liddy. Estrenamos lugar y algunas caras nuevas que acudieron por primera vez a nuestros encuentros.

Gonzalo de Luis de Archione Editorial, antiguo alumno de John y editor de los libros: Wine and Hope/ Vino y Esperanza, y Cast-A-Net/Almadraba hizo una semblanza del poeta que a todas claras revela la idiosincrasia de Liddy. Escritor entre dos tradiciones, la irlandesa y la española, la obra del poeta recorre los paisajes de su propio mapa interior por el camino de sus dos patrias. No en vano, Beatriz Villacañas nos habla de "una Voz para el Viaje" puesto que en él se hace patente la búsqueda de sí mismo desde el conocimiento de lo otro, tomando como pretexto fundamental el alejamiento de su patria de origen.

Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a encontrarnos en la próxima convocatoria.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

SCARECROW I have heard the egg crack In a wren´s nest. The wind snap At the thistle tip of every sting. Once there were two spiders On a quilt of toasted leaves, Each with its own blueprint For its own invisible web. One hunter I knew could kill A fox before his gun dog sniffed The scent. I have seen a river Doll tug free from those stones Born on river beds and challenge The battering course of another Journey. I have cheered the walk And tumble of a foal in her Mother´s blood, cursed those boots That crushed the ripe stalks Of my pride. I am a scarecrow Nailed to old wood, eaten By worms, paralysed by rust.

ESPANTAPÁJAROS He oído resquebrajarse el huevo en el nido del chochín. El golpe de viento en la aguda púa del cardo. He visto dos arañas sobre una colcha de hojas secas, cada una con su propio proyecto para su propia tela invisible. Conocí a un cazador capaz de dar caza a un zorro antes de que su perro le olfatease el rastro. He visto una muñeca en el río liberarse de las piedras del lecho a tirones y enfrentarse a otro tramo del batiente curso. He aplaudido los primeros pasos, titubeantes, de una potrilla, he maldecido esas botas que pisotean los tallos en sazón que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros clavado a madera vieja, carcomido por termitas, paralizado por la herrumbre.

WORDS FOR DANCE Begin with the head and the lips Reviving the word with a body of kisses. Consider the torso with its neck Like an ash tree Buried in a silent language of shoulders, Its heart snug in the trunk Awaiting the inevitable miss of the beat. Imagine the waist and below the waist, The thighs and limbs and knees when bent, The ankles and the feet: A smooth equator and centre of beginning, A lap and stretch of warm terrain, A child´s view of a door Leading into someone else´s arms, A movement across beach stones Drying in the wake of departing tides. End with the toes and the body erect, Enabling us to look the world And each other in the eye.

PALABRAS PARA EL BAILE Comienza por la cabeza y los labios reanimando al mundo con un cuerpo de besos. Considera el torso con su cuello como un árbol de ceniza enterrado en un silencioso lenguaje de hombros, su corazón acomodado en el tronco esperando la pérdida inevitable del ritmo. Imagina la cintura y, bajo la cintura, los muslos y las corvas y rodillas que se curvan, los tobillos y los pies: un ecuador terso, centro del origen, un regazo y la extensión de terreno abrigado, una puerta que un niño vislumbra y le conduce hacía el abrazo de alguien, un movimiento a través de piedras de la playa secándose en la estela de mareas que se van. Acaba con los dedos de los pies y el cuerpo erguidos, habilitándonos para mirar al mundo y mirarnos unos a otros a los ojos.

KATE O´BRIEN IN ÁVILA for Jaime Ramos Here was the Spain she loved lost. The white light of her heart´ s content. Among market faces rooted In a Limerick childhood. The Encarnación her Laurel Hill. High within the walled embrace Of Teresa´s Castile. Its cathedral silence Touching her like fingertips In a candlelight intimacy of friends.

KATE O´BRIEN EN ÁVILA para Jaime Ramos Aquí estuvo la España que más amó. La luz blanca de su corazón satisfecho. Las caras del mercado fluyendo aún de su niñez en Limerick. La Encarnación, su Laurel Hill. Alto adentro el abrazo amurallado de la Castilla de Teresa. Su silencio de catedral rozándola como yemas de dedos en una intimidad de amigos a la luz de una vela.

GREGERIAS after Ramon Gomez de la Serna «A story is a river of words thrown up into the sky and fallls.» spoken by a ten year old Spanish girl. Your eyes are the maps of your journeys. * There goes a broken heart, a leaf flowing along the street. * Put aside your pain, bury it in memory for when needed again. * The sun is a sniper behind a dark cloud, a golden coin pressed against my forehead. * Widows wear black for their men who kept them in the shade when alive. * Another Poem to the Moon: Nobody sees you round anymore. * Absence is a harbour of gulls gone out to sea, a schoolyard of children full of silence.

GREGERÍAS a la manera de Ramón «Una historia es un río de palabras que se lanza al cielo y cae» dicho por una niña española de diez años Tus ojos son los mapas de tus viajes. * Ahí va un corazón roto, Una hoja que fluye por la calle. * Deja tu pena a un lado, entiérrala en la memoria para cuando la necesites de nuevo. * El sol es un francotirador tras una nube oscura, una moneda dorada apretada contra mi frente. * Las viudas se visten de negro por los hombres que las mantuvieron en la sombra cuando vivían. * Otro poema a la luna: a la redonda ya no se la ve. * La ausencia es un puerto de gaviotas que han partido hacia el mar, un patio de niños lleno de silencio.

THE BALCONY for Pamela O ´Malley de Crist. So many false starts. The out-of-step confusion Of days lost when I could not Unlock the panic, temper The rough beat in my veins. Then a different view. Another beginning from where I felt again the naked wrist of time In the sound of shutters closing, Learned what had to be done From the brick by brick growth of a building, untangled Before my eyes the spitfire Movements of swallows ¬ Their slippery language A word nest on my tongue. All this realised from The cool gift of the balcony. T o make with whatever I put my finger on.

EL BALCÓN para Pamela O´Malley de Crist Tantos comienzos falsos. La confusión de los días perdidos sin poder desbloquear el pánico, atenuar el áspero ritmo de mis venas. Entonces, una vista diferente. Otro inicio desde el que tomé de nuevo el pulso desnudo al tiempo en el sonido de unas contraventanas al cerrarse, aprendí lo que tenía que ser hecho desde el crecimiento ladrillo a ladrillo de un edificio, dilucidados ante mis ojos los repentinos movimientos de las golondrinas, su lenguaje escurridizo sobre mi lengua un nido de palabra. Realidad alcanzada con el don, hacer con todo cuanto mi dedo toca, precioso del balcón.

TREATY OF LIMERICK for Steve Keogh I t is win ter in Clare And the great rock empties Itself into the sea. I am of flood And silt on the ocean wave, Bright spray salmoning a cliff path. All that I am about me. Windblown inland, storied across Ground, where time long gone Still beats beside the lake, On hilltop cairn and gallery grave, Among the singing bronze, In every stone blessed by Patrick. All that I am begun round The bare marsh of Raven the Traveller: Viking, Gael, English, Norman, Each strand woven on my tongue: Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel, The city and its fields my song. Here in this cauldroned place With its back to the river, I am What life is: from a floating corpse To a couples´ kiss on the lemonade Lips of summer, a mid-day scream Of pigs at the slaughter, a gentle Strumming of guitar, churches, Banks, butcher shops, sickly Eyes and poor. All that I am Grown from here. City of poets, Painters, stone cutters´ messages In the walls, of blistering Railway tracks and girls blossoming Like lilac, of great plans buried In the bars. Where madness walks With sanity along the avenues And all is the beginning Of my vocabulary. City of no centre still warm to my Touch. Its pulse a beat in my head. The one prismatic language.

TRATADO DE LIMERICK para Steve Keogh Es invierno en Clare y la gran roca se vacía a sí misma en el mar. Yo soy de la marea y del limo sobre la ola, la ramita que brilla y salmonea entre rocas curso arriba. Cuanto soy está a mi alrededor. Esa historia que el viento sopló tierra adentro hace ya mucho y que bate aún en la orilla del lago, en el hito sobre la colina y en la tumba antigua, entre el bronce que canta, en cada piedra bendecida por Patrick. Cuanto soy empezó en torno al desnudo marjal de Raven el viajero: vikingo, gaélico, inglés, normando, cada hebra tejida a mi lengua: Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel. La ciudad, sus campos, mi canción. Aquí, en este lugar en forma de caldero que da la espalda al río, soy lo que la vida es: desde un cadáver flotante hasta un beso de parejas en los labios de limonada del verano, un chillido de cerdos en la matanza a mediodía, un rasgueo agradable de guitarra, iglesias, bancos, carnicerías, ojos enfermizos y pobres. Cuanto soy mana de aquí. Ciudad de poetas, de pintores, de mensajes de los canteros en los muros, de abrasadoras vías de tren y de muchachas que florecen como lilas, de grandes planes enterrados en los bares. Donde la locura camina junto a la cordura por las avenidas y todo es el comienzo de mi vocabulario. Ciudad sin centro alguno que me sea aún acogedor. Un ritmo, su pulso, en mi cabeza. El único, prismático lenguaje.