JOHN LIDDY EN ESMIRNA

En nuestro primer encuentro del nuevo curso pudimos disfrutar la poesía de John Liddy. Estrenamos lugar y algunas caras nuevas que acudieron por primera vez a nuestros encuentros.

Gonzalo de Luis de Archione Editorial, antiguo alumno de John y editor de los libros: Wine and Hope/ Vino y Esperanza, y Cast-A-Net/Almadraba hizo una semblanza del poeta que a todas claras revela la idiosincrasia de Liddy. Escritor entre dos tradiciones, la irlandesa y la española, la obra del poeta recorre los paisajes de su propio mapa interior por el camino de sus dos patrias. No en vano, Beatriz Villacañas nos habla de "una Voz para el Viaje" puesto que en él se hace patente la búsqueda de sí mismo desde el conocimiento de lo otro, tomando como pretexto fundamental el alejamiento de su patria de origen.

Os dejamos con algunos poemas del autor y os invitamos a encontrarnos en la próxima convocatoria.

Un abrazo a todos.

Equipo Esmirna.

SCARECROW I have heard the egg crack In a wren´s nest. The wind snap At the thistle tip of every sting. Once there were two spiders On a quilt of toasted leaves, Each with its own blueprint For its own invisible web. One hunter I knew could kill A fox before his gun dog sniffed The scent. I have seen a river Doll tug free from those stones Born on river beds and challenge The battering course of another Journey. I have cheered the walk And tumble of a foal in her Mother´s blood, cursed those boots That crushed the ripe stalks Of my pride. I am a scarecrow Nailed to old wood, eaten By worms, paralysed by rust.

ESPANTAPÁJAROS He oído resquebrajarse el huevo en el nido del chochín. El golpe de viento en la aguda púa del cardo. He visto dos arañas sobre una colcha de hojas secas, cada una con su propio proyecto para su propia tela invisible. Conocí a un cazador capaz de dar caza a un zorro antes de que su perro le olfatease el rastro. He visto una muñeca en el río liberarse de las piedras del lecho a tirones y enfrentarse a otro tramo del batiente curso. He aplaudido los primeros pasos, titubeantes, de una potrilla, he maldecido esas botas que pisotean los tallos en sazón que son mi orgullo. Yo, un espantapájaros clavado a madera vieja, carcomido por termitas, paralizado por la herrumbre.

WORDS FOR DANCE Begin with the head and the lips Reviving the word with a body of kisses. Consider the torso with its neck Like an ash tree Buried in a silent language of shoulders, Its heart snug in the trunk Awaiting the inevitable miss of the beat. Imagine the waist and below the waist, The thighs and limbs and knees when bent, The ankles and the feet: A smooth equator and centre of beginning, A lap and stretch of warm terrain, A child´s view of a door Leading into someone else´s arms, A movement across beach stones Drying in the wake of departing tides. End with the toes and the body erect, Enabling us to look the world And each other in the eye.

PALABRAS PARA EL BAILE Comienza por la cabeza y los labios reanimando al mundo con un cuerpo de besos. Considera el torso con su cuello como un árbol de ceniza enterrado en un silencioso lenguaje de hombros, su corazón acomodado en el tronco esperando la pérdida inevitable del ritmo. Imagina la cintura y, bajo la cintura, los muslos y las corvas y rodillas que se curvan, los tobillos y los pies: un ecuador terso, centro del origen, un regazo y la extensión de terreno abrigado, una puerta que un niño vislumbra y le conduce hacía el abrazo de alguien, un movimiento a través de piedras de la playa secándose en la estela de mareas que se van. Acaba con los dedos de los pies y el cuerpo erguidos, habilitándonos para mirar al mundo y mirarnos unos a otros a los ojos.

KATE O´BRIEN IN ÁVILA for Jaime Ramos Here was the Spain she loved lost. The white light of her heart´ s content. Among market faces rooted In a Limerick childhood. The Encarnación her Laurel Hill. High within the walled embrace Of Teresa´s Castile. Its cathedral silence Touching her like fingertips In a candlelight intimacy of friends.

KATE O´BRIEN EN ÁVILA para Jaime Ramos Aquí estuvo la España que más amó. La luz blanca de su corazón satisfecho. Las caras del mercado fluyendo aún de su niñez en Limerick. La Encarnación, su Laurel Hill. Alto adentro el abrazo amurallado de la Castilla de Teresa. Su silencio de catedral rozándola como yemas de dedos en una intimidad de amigos a la luz de una vela.

GREGERIAS after Ramon Gomez de la Serna «A story is a river of words thrown up into the sky and fallls.» spoken by a ten year old Spanish girl. Your eyes are the maps of your journeys. * There goes a broken heart, a leaf flowing along the street. * Put aside your pain, bury it in memory for when needed again. * The sun is a sniper behind a dark cloud, a golden coin pressed against my forehead. * Widows wear black for their men who kept them in the shade when alive. * Another Poem to the Moon: Nobody sees you round anymore. * Absence is a harbour of gulls gone out to sea, a schoolyard of children full of silence.

GREGERÍAS a la manera de Ramón «Una historia es un río de palabras que se lanza al cielo y cae» dicho por una niña española de diez años Tus ojos son los mapas de tus viajes. * Ahí va un corazón roto, Una hoja que fluye por la calle. * Deja tu pena a un lado, entiérrala en la memoria para cuando la necesites de nuevo. * El sol es un francotirador tras una nube oscura, una moneda dorada apretada contra mi frente. * Las viudas se visten de negro por los hombres que las mantuvieron en la sombra cuando vivían. * Otro poema a la luna: a la redonda ya no se la ve. * La ausencia es un puerto de gaviotas que han partido hacia el mar, un patio de niños lleno de silencio.

THE BALCONY for Pamela O ´Malley de Crist. So many false starts. The out-of-step confusion Of days lost when I could not Unlock the panic, temper The rough beat in my veins. Then a different view. Another beginning from where I felt again the naked wrist of time In the sound of shutters closing, Learned what had to be done From the brick by brick growth of a building, untangled Before my eyes the spitfire Movements of swallows ¬ Their slippery language A word nest on my tongue. All this realised from The cool gift of the balcony. T o make with whatever I put my finger on.

EL BALCÓN para Pamela O´Malley de Crist Tantos comienzos falsos. La confusión de los días perdidos sin poder desbloquear el pánico, atenuar el áspero ritmo de mis venas. Entonces, una vista diferente. Otro inicio desde el que tomé de nuevo el pulso desnudo al tiempo en el sonido de unas contraventanas al cerrarse, aprendí lo que tenía que ser hecho desde el crecimiento ladrillo a ladrillo de un edificio, dilucidados ante mis ojos los repentinos movimientos de las golondrinas, su lenguaje escurridizo sobre mi lengua un nido de palabra. Realidad alcanzada con el don, hacer con todo cuanto mi dedo toca, precioso del balcón.

TREATY OF LIMERICK for Steve Keogh I t is win ter in Clare And the great rock empties Itself into the sea. I am of flood And silt on the ocean wave, Bright spray salmoning a cliff path. All that I am about me. Windblown inland, storied across Ground, where time long gone Still beats beside the lake, On hilltop cairn and gallery grave, Among the singing bronze, In every stone blessed by Patrick. All that I am begun round The bare marsh of Raven the Traveller: Viking, Gael, English, Norman, Each strand woven on my tongue: Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel, The city and its fields my song. Here in this cauldroned place With its back to the river, I am What life is: from a floating corpse To a couples´ kiss on the lemonade Lips of summer, a mid-day scream Of pigs at the slaughter, a gentle Strumming of guitar, churches, Banks, butcher shops, sickly Eyes and poor. All that I am Grown from here. City of poets, Painters, stone cutters´ messages In the walls, of blistering Railway tracks and girls blossoming Like lilac, of great plans buried In the bars. Where madness walks With sanity along the avenues And all is the beginning Of my vocabulary. City of no centre still warm to my Touch. Its pulse a beat in my head. The one prismatic language.

TRATADO DE LIMERICK para Steve Keogh Es invierno en Clare y la gran roca se vacía a sí misma en el mar. Yo soy de la marea y del limo sobre la ola, la ramita que brilla y salmonea entre rocas curso arriba. Cuanto soy está a mi alrededor. Esa historia que el viento sopló tierra adentro hace ya mucho y que bate aún en la orilla del lago, en el hito sobre la colina y en la tumba antigua, entre el bronce que canta, en cada piedra bendecida por Patrick. Cuanto soy empezó en torno al desnudo marjal de Raven el viajero: vikingo, gaélico, inglés, normando, cada hebra tejida a mi lengua: Laxaweir, Rath, Bell, Tholsel. La ciudad, sus campos, mi canción. Aquí, en este lugar en forma de caldero que da la espalda al río, soy lo que la vida es: desde un cadáver flotante hasta un beso de parejas en los labios de limonada del verano, un chillido de cerdos en la matanza a mediodía, un rasgueo agradable de guitarra, iglesias, bancos, carnicerías, ojos enfermizos y pobres. Cuanto soy mana de aquí. Ciudad de poetas, de pintores, de mensajes de los canteros en los muros, de abrasadoras vías de tren y de muchachas que florecen como lilas, de grandes planes enterrados en los bares. Donde la locura camina junto a la cordura por las avenidas y todo es el comienzo de mi vocabulario. Ciudad sin centro alguno que me sea aún acogedor. Un ritmo, su pulso, en mi cabeza. El único, prismático lenguaje.